Por Fernando Quiñones
Soledad de la cuesta, desde el hotel a la ciudad en sombra,
y a un lado de la noche, bajo el vasto entoldado
con polvo y música nativa, donde sólo los hombres festejaban
la ceremonio ya, y os ofrecieron algo que no aceptaste ni recuerdas,
uno de los amigos te contóqué hacía allí esa veintena de árabes,
tan enzarzados como los verías, lejos pero en lo mismo, horas después,
entre una muchedumbre que el poniente ofuscaba.
Junto al cercado lago de cabras y camellos
en la agrietada carretera, llenaba la pendiente el estridor
de tamboras, panderos, chirimías, que años atrás te sedujeran
en otra boda islámica y a otro lado del mundo, altos Udayas
sobre el estuario de Rabat.
"¿Paramos para ver?", propuso alguno.
Y aunque tampoco ahora te acuerdes, metido ya en la multitud,
antes de darte a un repentino deseo de cantar, quizá te preguntases
un momento que, sin estar bebido, o muy alegre, o en busca tal vez
de lucimiento vano, a qué pedirle el astroso micrófono al cantor
y hacer callar los músicos para soltar allí crispadamente
una copla dolida de tu remoto Sur, cinco versos apenas que nadie iba a entender
y que no entendió nadie pero que sí calaron de algún modo la fiesta
según el clamoreo, las voces y alaridos
cariñosos que seguirían.
Ya te lo dirás siempre: ¿qué hilo y a través
de tierras, mares, tus palabras unió, tú música, a las de aquellos hombres y mujeres?
¿Qué acabaría, por suerte, de no salirles tan del todo
a sus muy cristianísimos Ysabel y Fernando y graves sucesores?
(inédito de 'Las crónicas del Yemen')
TOMADO DE LA PÁGINA 35 DE 'CAMINAR CONOCIENDO' Nº 3
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