Por ti soy como rosa
en medio del arenal
como fuente cantarina
o trigo en el oquedal,
o celaje en la alborada
y tu no me quieres ya.
Mercedes Torréns Garmendía
A la revista 'Caminar Conociendo', nº 3, se le han ido agregando escritos. Si desea ojear el número de ella retroceda hasta encontrar el índice, el staf o los titulares de la misma.
sábado, 8 de noviembre de 2008
jueves, 6 de noviembre de 2008
Marco Antonio Flores (*): La voz acumulada
Se acumuló la voz en la garganta;
sorprendidos,
sin medir la actitud, dimos un grito,
un desesperado aullido
entre las cuatro esquinas de la calle.
Escalamos la espalda de la noche
buscando las razones a su rostro:
interrogamos a las estaciones, a los hombres,
a las palabras rotas;
inquirimos tenaces en los libros,
en las señales del astro,
en la distancia;
escarbamos recuerdos, tumbas frescas,
miradas de animales sin padre y sin cabaña;
escribimos en las paredes, en las manos,
en los aviones que partían quién sabe a dónde,
en el pitazo de los trenes que no volvieron.
Todo lo hicimos con la semilla del grito
trabada en la garganta.
Un golpe entre la bruma rompió el dique,
y rodó por las calles
la voz acumulada en esos años.
++
Marco Antonio Flores: http://www.artepoetica.net/Marco_Antonio_Flores.htm
sorprendidos,
sin medir la actitud, dimos un grito,
un desesperado aullido
entre las cuatro esquinas de la calle.
Escalamos la espalda de la noche
buscando las razones a su rostro:
interrogamos a las estaciones, a los hombres,
a las palabras rotas;
inquirimos tenaces en los libros,
en las señales del astro,
en la distancia;
escarbamos recuerdos, tumbas frescas,
miradas de animales sin padre y sin cabaña;
escribimos en las paredes, en las manos,
en los aviones que partían quién sabe a dónde,
en el pitazo de los trenes que no volvieron.
Todo lo hicimos con la semilla del grito
trabada en la garganta.
Un golpe entre la bruma rompió el dique,
y rodó por las calles
la voz acumulada en esos años.
++
Marco Antonio Flores: http://www.artepoetica.net/Marco_Antonio_Flores.htm
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Nicolás Guillés. Son número (6)
Son número (6)
Yoruba soy,
cantando voy,
y cuando no soy yoruba
soy congo, mandinga, carabalí.
Atiendan amigos, mi son, que empieza así.
Adivinanza
de la esperanza:
lo mío es tuyo
lo tuyo es mío:
toda la sangre
formando un río.
Nicolás Guillén
Yoruba soy,
cantando voy,
y cuando no soy yoruba
soy congo, mandinga, carabalí.
Atiendan amigos, mi son, que empieza así.
Adivinanza
de la esperanza:
lo mío es tuyo
lo tuyo es mío:
toda la sangre
formando un río.
Nicolás Guillén
Etiquetas:
literatura caribeña,
literatura latinoamericana,
Negritud,
poema
Corrido de Cantarino Maravillas
Una mañanica blanca,
blanca en rieles del tren,
se fue camino del monte,
se fue para no volver.
Corrido de Cantarino Maravillas
blanca en rieles del tren,
se fue camino del monte,
se fue para no volver.
Corrido de Cantarino Maravillas
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corrido,
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poema
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