viernes, 26 de diciembre de 2008

Agustín García Calvo: Loa arquiloquia de la calabaza

El primer número de 'La Borrachería, cuadernos poéticos' se rotula así: "AGUSTÍN GARCÍA CALVO. Cinco inéditos". Edita Lucerna y patrocina el Café-Bar Aureto. Y tras la portada viene este brindis:

'Vaya en agradecimiento, desde La Borrachería, un brindis de homenaje a la amistad y a la obra de Agustín García Calvo, para que sus versos, como buen vino, nos empapen siempre la vida'

Y firma Aurelio que, suponemos, será el dueño del Café-Bar Aureto.

Y el librito aclara en su última cara:

'Este primer número de LA BORRACHERIA dejó de ser de Agustín para ser de todos el día 1 de mayo de 1997. Es edición única y numerada.

La que nosotros tenemos señala que es la '024/400'.

Para ser fieles a lo dicho de que dejan de ser del autor para ser de todos los demás les ofrecemos estos 5 (cinco) inéditos; inéditos antaño, claro.

Los publicamos en este blog 'Caminar conociendo' porque el autor colaboró gratuitamente con la revista 'Caminar conociendo'. Aquí tienen el quinto y último de los poemas LA BORRACHERÍA:

(e)

LOA ARQUILOQUIA DE LA CALABAZA

Quiero decir loores a esa masa gigante
de calabaza que ha crecido, sin saber
cómo o de qué, por yerbas y brozas del corralillo
de tras la casa: he estado desde el ventanal
viéndola en un descanso de ojos cómo se iba
desenrollando muda del rincón aquel
día a día, echando a la par dos tallos a rastras,
a izquierda el uno, el otro casi frente a mi,
como dragón que en dos se divorcia, y mansos avanzan,
y se estiraba cuatro brazos, cinco, seis,
hasta lograr el cuadro de verde estío cruzarlo
de tapia a tapia, mientras iba sin dudar
hojas enormes a pares echando a diestro y siniestro
alternativamente, y en su loco afán
hasta de vez en cuando entre hojas y hojas abriendo
con gran escándalo una flor descomunal
más que amarilla, como un quitasol de niña de grande,
por gala y por triunfo, y ni siquiera sé
si entre sobaco y sobaco arrojando al paso promesas
de calabaza en ciernes o calacín,
ni, a la verdad, me importa saberlo: tanto me ha dado
de fruto ya con solo verla desplegar
su maravilla. Y quizás alguno que esto me oiga
rezongue que aq qué santo tal celebración,
tanta trompetería, si es lo más de la tierra
que nazca una calabaza natural.
Puede; pero que ahora y en esta casa suceda
es un milagro, y lo tenía que decir.

Z. Agosto '95

(Y aquí se termina el librito titulado 'AGUSTÍN GARCÍA CALVO. Cinco inéditos' PATROCINADOS POR EL CAFÉ-BAR AURETO Y EDITADOS POR LUCINA)




martes, 23 de diciembre de 2008

José Mª Amigo Zamorano: 'Correcto políticamente'

Él lo sentía. Lo sentía a flor de piel. Casi le quemaba. Hasta el punto de estar convencido, como lo estaba realmente, de que, si alguno le tocara por casualidad, le sacarían chispas.

Tuvo la convicción, durante mucho tiempo, de era muy normal. Y que sentir lo contrario sería, cómo explicarlo, algo así como si no tuviera sangre en las venas y su cuerpo fuera de corcho y no de carne sensible.

Lo veía en derredor. Lo palpaba. Podía cortarse en el aire con un cuchillo.

A este respecto se atrevería a contar numerosos casos. Multitud de anécdotas. Eternizándose. Mas con la conversación que tuvo una tarde le basta:

Salió a pasear y al llegar frente al puesto de frutas y verduras le salió al paso un verdulero que conocía:

-Hola, don Fulano.

-¡Buenas, amigo!

-¿Paseando?

-En ello estoy. Mucha gente este fin de semana. Fíjate cuántos coche...

-No te creas. Son solo del pueblo.

-O sea, que ahora, en invierno, no vienen forasteros...


-Vienen pocos. Y cuando lo hacen es solo a comprar carne. Otras cosas no. Para eso lo tienen en la ciudad...


-Entonces las frutas y verduras...

-Cada vez se venden menos. Y ahora ha disminuido la venta. Mira ahí ese...

-¿El rumano?


-No. Aquel se fue. Es uno de aquí. El hijo del Cabra. Un cabrón.

-¿El hijo del Cabra? ¿Del que se murió?


-Si. De ese. Me alegró que se muriera. No le tengo pena. Sacaba las frutas y verduras y las ponía en medio de la calle. Sin pagar impuestos. Mira... ese... ese era un fascista. Un verdadero cabrón. Por eso le llamaban el Cabra. ¡Diosssssssss! El hijo lo mismo. Le retorcería el cuello.

-Bueno, bueno. Hay que ser tolerante, amigo. -Le contestó muy correcto- Mira, ahí te viene un cliente. Me marcho. Te dejo.


-¿Tolerante?... ¡Y una mierda...!


Mas o menos así fue el diálogo. Demostraba que el comerciante tenía un poso iracundo en su piel.

Aunque, para ser objetivo, habría que decir que algunos habían asegurado que esa actitud propiciaba la réplica, consiguiendo que los conflictos se alargaran eternamente, sin atisbarse, por tanto, solución ni a corto ni a largo plazo. Llegaban a la conclusión de que había que extirparlo sin contemplaciones; incluso con bisturí si fuera preciso, como hace el cirujano con la parte enferma del cuerpo que daña peligrosamente los tejidos.

En esa visión, que se derivaba del pensamiento antes citado, salía él muy mal parado, pues se consideraba algo anormal: como un quiste que le estaba destruyendo y que perjudicaba a la sociedad.

Y desde un tiempo a esta parte no eran solo unos pocos los que lanzaban esos argumentos. Lo hacían numerosos personajes en artículos, tertulias, charlas de café, debates radiofónicos, televisivos... En espacios de tiempo periódicos, regulares. Casi con la exactitud del reloj. Aprovechando cualquier acontecimiento, noticia o suceso acaecido. Machaconamente. Martilleando sus convicciones de tal manera que de seguir así, por un tiempo prolongado, serían capaces de pulverizar su personalidad. Y si es que no lo habían logrado aun.

Y hablando de objetividad, él no quería ser objetivo, porque, como aprendiera de Bergamín (D. José), no era ningún objeto; era un sujeto y por lo tanto subjetivo. Y se preguntaba: ¿era malsano ser subjetivo?... ¿era malsano todo lo que sintiera?... ¿era él anormal?... ¿los que le rodeaban también eran anormales?...

Estas preguntas indicaban que navegaba por un mar de dudas. Pues lo que había tenido por certero se le estaba derrumbando, perdía su reciedumbre, su fortaleza; y las respuestas tomaban una temblorosa timidez, en el caso de que llegaran a aflorar en sus labios o asomarse a su pensamiento.

Si leía una novela o veía una película, cuando ese sentimiento brotaba espontáneo de la misma trama, trataba de apartarlo para que no le incendiase hasta consumirlo como en una pira. Lo correcto, lo objetivo, lo racional, le habían dicho, era tamizarlo, pasarlo por una criba y quedarse solo con el puro goce estético sin que se introdujeran en sus entrañas elementos que crispan. Apartarlos siguiendo el procedimiento que hace la máquina limpiadora con los granzones; es decir: separarlos de las mieses.

En realidad, la verdad sea dicha, y hay que decirla, porque de lo contrario no se entenderían estas palabras, el combate, la lucha, que mantenía contra si mismo, no tenía visos de salir muy airosa del lance, el forcejeo contra él mismo... era un fracaso tras otro. Lid abocada a tumbarse en la lona con estrépito. Seguía hirviéndole la sangre, la piel le quemaba, los músculos se le contraían ante las atrocidades que veía, leía u oía de injusticias pasadas o presentes: esa madre y ese patrastro que maltrataron a una niña de pocos años hasta casi matarla; o la crisis lanzando al paro a miles de personas hundiéndolos en la miseria, en el hambre; quebrando sus planes de felicidad; mientras por ahí, algunos de los causante, ciertos autores de esta criminal urdimbre, se gastaban miles de euros en una noche de juerga; o la conmoción que le causa ese protagonista de una película que pega al débil por el simple placer de humillarlo; o aquel esclavista que vende a sus sirvientes separando padres de hijos, novios de novias... todo ello le revuelve las tripas, siente en sus entrañas, sin poderlo remediar, un malestar...

Pero eso, a lo que no puede sustraerse, debe guardarlo en lo más íntimo de su ser, esconderlo, porque destaparlo, airearlo, darle cauce natural a la luz día y de las gentes, en la calle, solo puede considerarse inaudito, irracional, incorrecto, inaceptable...

De modo que, cuando pone el pie fuera de su casa, lo aparta, pues de lo contrario, de lo contrario... a la vista de ese... es un ejemplo... de ese que intentó dejarlo sin trabajo, apoyándose en su poder; de ese que, valiéndose de la influencia en altas esferas, sustrajo su honra; de ese que insultó a su mujer; de ese que logró que sus hijos dejaran los estudios; a la vista de ese nazi... de ese fascista... su odio, ese sentimiento que tiene, ya un tanto matizado, pero aun quemándole por dentro, ese odio... que dicen que es malsano... que es venenoso... que es perjudicial, nocivo, deletéreo... le hace desviar la vista o bajar la cabeza cuando percibe al energúmeno; consigue humillarse para no alimentar más odio...

Porque -le dicen- no hay que resucitar el pasado... No hay que remover cenizas... No hay que hacerlo... con el propósito de imposibilitar la réplica... el cainismo, la intolerancia...

Hay que ser buenos -le recomiendan- y el odio es malo. Hay que dejar las cosas tal y como están -le arguyen- porque el odio es malo. Hay que olvidar el pasado -le declaran- porque el odio es malo. Hay que olvidar las injurias -le rezan- porque el odio es malo. Hay que olvidar el insulto -le manifiestan- porque el odio es malo.

Hay que.... conformarse. Seguir la norma -aseguran.

Es lo normal. Es lo racional. Es lo sensato. Es lo correcto... políticamente hablando.

Y él baja la cabeza y sigue caminando.

martes, 25 de noviembre de 2008

Alejandra Acuña: Mi silencio

Mi silencio

a veces

no es mas

que el habitar intensamente en tus palabras

y en el sentimiento que percibo de ellas.

Ojalá que cuando surja el tuyo

signifique lo mismo.

+
Alejandra Acuña
+
Poesía Libre, nº 12 (Nicaragua)

(Epoca sandinista)

sábado, 8 de noviembre de 2008

Mercedes Torréns Garmendía: por ti soy como rosa

Por ti soy como rosa
en medio del arenal
como fuente cantarina
o trigo en el oquedal,
o celaje en la alborada
y tu no me quieres ya.

Mercedes Torréns Garmendía

jueves, 6 de noviembre de 2008

Marco Antonio Flores (*): La voz acumulada

Se acumuló la voz en la garganta;
sorprendidos,
sin medir la actitud, dimos un grito,
un desesperado aullido
entre las cuatro esquinas de la calle.
Escalamos la espalda de la noche
buscando las razones a su rostro:
interrogamos a las estaciones, a los hombres,
a las palabras rotas;
inquirimos tenaces en los libros,
en las señales del astro,
en la distancia;
escarbamos recuerdos, tumbas frescas,
miradas de animales sin padre y sin cabaña;
escribimos en las paredes, en las manos,

en los aviones que partían quién sabe a dónde,
en el pitazo de los trenes que no volvieron.

Todo lo hicimos con la semilla del grito
trabada en la garganta.

Un golpe entre la bruma rompió el dique,
y rodó por las calles
la voz acumulada en esos años.

++
Marco Antonio Flores:    http://www.artepoetica.net/Marco_Antonio_Flores.htm

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Nicolás Guillés. Son número (6)

Son número (6)

Yoruba soy,
cantando voy,
y cuando no soy yoruba
soy congo, mandinga, carabalí.

Atiendan amigos, mi son, que empieza así.

Adivinanza
de la esperanza:
lo mío es tuyo
lo tuyo es mío:
toda la sangre
formando un río.

Nicolás Guillén

Corrido de Cantarino Maravillas

Una mañanica blanca,
blanca en rieles del tren,
se fue camino del monte,
se fue para no volver.

Corrido de Cantarino Maravillas

jueves, 18 de septiembre de 2008

Iswe Letu: Los oligarcas prefieren la guerra

Titulares de prensa diaria

"El polvorín de Evo Morales sacude Suramérica".

El titular parece echarle la culpa de los conflictos sangrientos en Bolivia, a su presidente ('El polvorín de Evo Morales'). Sin embargo, es la oligarquía, alentada y ayudada por los yanquis, la que ha preferido desestabilizar su patria hasta conducirla casi al borde de la guerra civil, con tal de que los trabajadores bolivianos no superen los límites de la pobreza; es decir: sigan pasando muchas necesidades, sin poder cultivar sus tierras o recibir un salario digno.

jueves, 11 de septiembre de 2008

José Mª Amigo Zamorano: Trabajar para esto

De ocho a ocho y cuarto de la tarde llegaba en su moto de gran cilindrada a su chalé adosado. Le esperaba un matrimonio de ancianos que, por medio de un módico estipendio, le cuidaban al hijo de corta edad, durante el tiempo que su esposa trabajaba.

Era propietario de una casita, del chalé adosado que ya hemos dicho, de un coche todo terreno y de la moto con la acudía de ocho a ocho y cuarto. En realidad tenía más propiedades: una hipoteca, los letras de los plazos de los vehículos y un galgo de caza.


Estaba endeudado hasta las cejas. Y con la crisis económica de 2008 las deudas se le hicieron más grandes. Todo el dinero que pagaba iba a parar a los bancos, a las gasolineras, a la pareja de viejecitos y un resto para alimentarse él, su hijo, su esposa y el lebrel. Porque tenía un perro y el gato que se nos ha olvidado.

Bien mirado, no tenía nada; era más pobre (esto es relativo claro) que una rata. Aunque darse pisto ante los vecinos... se lo daba.

Llegaba al chalé, apagaba la moto, se quitaba el casco, hablaba un momento con los ancianos, guardaba la moto en el garaje (es un decir y sacaba el perro a pasear.

Enfrente estaba aun sin construir y a pocos metros había prados verdes y los montes más arriba. El perro se lanzaba como una flecha campo a través. Y él agarraba a su hijo de la mano que se resistía, porque lo que quería era irse con sus abuelos. Llamaba abuelos a la pareja de jubilados que lo cuidaban durante el día.

Hacía las nueve de la tarde volvía al chalé adosado y preparaba la cena para su hijo y para él. Hacia las diez y media llegaba su mujer y se acostaba. Pronto, a las cinco y otras a las seis de la mañana tenía que reincorprarse a su puesto de trabajo.

Esa era la rutina diaria, sin apenas tiempo para gozar del sol, charlar o pasear.

Su mujer le había dicho en más de una ocasión que deberían vender todo, pagar las deudas y agenciarse un piso en la ciudad donde trabajaban. Sus propiedades estaba a cien kilómetros de donde curraban. Él se resistió durante varios años. Al fin puso solo el chalé en venta. Con tan mala suerte que al poco estalló la crisis, se desinfló la burbuja inmobiliaria. Precisamente a donde se habían arriesgado a invertir sus sueldos. Ahora valía su chalé menos que el pedo de una hiena vieja. La esposa le reprochó su negativa a venderlo a tiempo. A su tiempo. Entonces. Ahora cuando hablan, cuando tienen el poco tiempo de hablarse, insiste en afearle su resistencia a vender.

-Si lo hubieras hecho cuando te dije...

Él siempre le decía a los ancianos que le cuidaban el hijo:

-Esta todo lo ve muy fácil. Y no lo es...

Una noche la esposa no llego, como siempre hacía, a las diez y media en punto. Y cuando abrió la puerta del salón padre e hijo estaban durmiendo en el sofá.

-Esto no es vida. Es un sinvivir.

Y, sin cenar, se acostó enfadada.

Cuando, al día siguiente, llegó al chalé con su moto de gran cilindrada, el hijo no quería ni a tiros ir con él y se abrazaba a las piernas del anciano llamándole abuelo.

Le dolió al padre el proceder de su hijo.

Ese día después de guardar la moto y se metió en la casa con el hijo que no hacía mas que llorar:

-Quiero ir con mis abuelos, repetía y repetía llorando.

Imopaciente y cansado le gritó

-¡Callate, cojones!

El niño de miedo se calló. El perro se acercó al niño y comenzaron a jugar. Al poco el padre se quedó dormido enel sofá. El perro y el niño pusieron todo patas arriba. La madre cuando vio aquello como un campo de batallas, todo tirado, su marido durmiendo y su hijo que tenía arañada la cara por el perro se asustó y dijo:

-Así no se puede vivir. Hay que hacer algo.

Fue pasando el tiempo. Las deudas se incrementaban y los alimentos valían cada vez más y nadie ofrecía un precio que ellos consideraran justo por el chalé.

Un día de julio, por la tarde, como siempre, el hombre llegó con su moto. Esta vez a la ocho en punto. El cansancio era visible en su rostro. Doce horas en el tajo eran muchas horas. Y su hijo, una vez más, no quería acercarse a su padre biológico. Se negaba a separarse de los viejos. Cuando por fin logró que fuera con él, lo cogió en brazos y besándole la frente, tuvo un arranque de lucidez:

-Me paso las horas trabajando para otros y lo que gano se lo lleva el banco, las grandes superficies comerciales, los ultramarinos... Y los ancianos educan a mi hijo... No tengo nada... Ni tiempo para estar con él... ni con mi mujer...

-Es un sinvivir. Habría que hacer algo.

El hijo quería subirse a la moto. Se dijo:

-No estaría mal que le diera un paseo en la moto...

De modo que abrió la perrera del galgo. Se subió a la moto. Puso delante al hijo. Arrancó... En ese momento sonó el teléfono movil. Era su mujer.

-¿Que no vienes esta noche?


-(...)


-¿Ni nunca?


-(...)

Tiró el teléfono. Comenzó a rodar con la moto. Acelereró. Una estela de polvo se vio pasar por el camino. Como si surgiera de la misma tierra... Visto y no visto...

-¡Será cabrón!, casi me lleva por delante.


-Ese se mata.


-No hay más que verlo.

-¡Ojalá... se rompa la crisma!, exclamó al que casi había atropellado.

El perro galgo, su lebrel de caza, seguía la estela de polvo corriendo.

lunes, 11 de agosto de 2008

Obama, viejo pastel, rancio y mohoso, con tapa de celofán afro

Contra el racismo

__________

Norman Mailer, el escritor norteamericano, muerto hace poco tiempo, decía, en sus 'Crónicas presidenciales' que publicó en 1964 el editor catalán Luis de Caralt, lo siguiente:


"Kennedy es el viejo pastel de manzana que sabe a rancio y a humedad, pero presentado en un nuevo envase y flamante -tiene un grabado en su tapa de celofán- que según los estudios llevados a cabo sobre la motivación es más efectivo que el de la antigua tapa para la difusión del pastel de manzana."



¿Será o es ya Obama el nuevo envase del viejo pastel de manzana de sabor rancio?

Apartad, amig@s, falsas ilusiones al respecto: es casi seguro... que si: que nos quieren vender el pastel de antaño, rancio y mohoso, con tapa de celofán afro.

El imperialismo es eso: imperialismo. Aunque cambie el color de la piel del presidente.

martes, 5 de agosto de 2008

Combatiendo el olvido de la labor de Jon Arzallus Eguiguren

En el Homenaje a las Víctimas del Terrorismo Franquista, que a mediados de la década de 1980/90 del siglo pasado se inició, se editaron dos antologías poéticas: La Memoria y la Sangre y la Antología Poética Vasca. Para esta última se compuso un collage con versos de poetas sobre todo de los que voluntariamente quisieron salir en 'La Memoria y La Sangre'. Luego no apareció esta composición en 'La AAntología Poética Vasca. Para recordar a esas victimas, para luchar contra el olvido y para que el trabajo de traducción de Jon Arzallus no permanezca arrumbado en un cajón, publicamos esta composición en euskera que, repetimos, tradujo del castellano.

Combatiendo el olvido

Para rasgar el olvido
ayudar a la memoria
y a la sangre derramada;
proclamamos
el sonido del hierro sobre el yunque:
esta antología.
Os pedimos por nuestros muertos
y callará toda la tierra!
Por los muertos de amarga copa solitaria,
por los muertos de ala desvalida!
Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas
y el dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro,
pero
aun no nos damos por vencidos.
Dicen que se perdió una guerra.
Pero la perdieron
la legión de los hombres sin futuro.
No sabemos
como andaría en aquel tiempo
lo del vivir del tajo y ser un pobre,
pero lo que es ahora
es un milagro mayor
que el de los panes y los peces
poner algo en la mesa
y repartirlo
para que llegue a todos.
Seguimos contra la exacta puerta de oro
que se cierra matando.

Ahazteari gogor (Poemen poema)

Ahazte erazka urratzeko,
oroimena eta ixuritako odola
laguntzeko,
ingude gainean darion
soinua lez aldarrikatzen dugu:
antología hau.
Geure hilengatik eskatzen dizuegu
eta ludia isilduko da!
Hildakoen kopa garratz bakartiarengatik,
hilen hagal babesgabeagatik!
Lantza herdoilduz heriotza zeharpasa
eta gure bila datoz berriro
sufrikarioa eta bere mantua
baina ez dugu amor eman oraino.
Gerrate bat galdu zela diote.
Etorkizunik gabeko gizon aldrek izatea,
galdu zuten.
Auskalo nola zebilen garaietan
tajotik bizi eta txiro izatea,
egun bederen
milagro handiagoa da oraino
arrain eta ogiena baino,
zerbait mahairaino ekarri eta
denei iristeraino luzatzea hura.
Ixtean beti norbait
hiltzen duen
urrezko ate justuaren
kontra jarraitzen dugu;
gapirio, giltza eta katea
guztien ere kontra.

*
Habría que contarlo:
cuando murió el soldado,
lejos,
escaló el mar de una ventana
y se puso a llorar
junto a un retrato.
Había que contarlo.
¡Ay de los ojos desvelados,
que recogen formas últimas!
La forma de Julián Grimau.
Las formas de las cinco espigas jóvenes
del 27 de septiembre de 1975.
¡Maldito baile de muertos
polvora de la mañana!
Fueron tiempos insólitos
fijos en la memoria,
como un deseo presente
que no acaba.
A la espalda los llevo ¿no lo notas?
De cadenas y penas ancho río.
Tiempo del miedo a los aldabonazos
en la noche,
de lenta muerte
entre paredes
(¡Ay retahila de Migueles!)
Dolor que insiste
en todo lo que existe;
hombres que intervienen el alba,
la secuestran,
la violan
y le arrancan la luz de las entrañas.
Tanta luz cenital nos ha llevado
a sueños de cuchillos,
ante el desfile triunfal.
Hoy esperamos el sueño del heroe.
Siu corazón se ha forjado
en los yunques del espanto
que dejó su Excelencia
el Fusilarísimo
para ponernos nombre.
Mientras tanto
laz sangre ofusca
y hay
muertos inclementes reclamando.
Desconocidos
que ahora
pueblan el nido de fantasmas:
hombres que sufren,
hombres torturados,
maniatados,
acosados por Franco,
caudillo de las Españas,
yunque de forja y martillo,
herrero condecorado con bombardeo
y gritos de combatientes absortos
y montañas de caidos.
Por lo demás todo es terriblemente
sencillo.
El agua natural
tiene figura de fuente
(Gritos al amanecer. Espaldas desnudas.
Ojos heridos por el alba fría)
Por lo demás todo sencillo...
Hilerrietako murrailak pirikortez betedira.
Bekokietan daukagu hildakoen zigilua
pisuago existentzia.
Porque no hay un muerto
que valga
más que otro muerto.
¡Coged su sabia espesa,
echadla al mar
y verás como aplaca tempestades!

*
Beharko litzateke konta:
nola soldatu bat hil zenean,
urrun,
itsasoa leihoraino igo
eta agazkiaren kontra
egin zuen negar.
Behar zen kontatu baita.
Hara begi atzarri
azken irudien biltzaileak
75 eko irailaren 27 ko
bost bihiburu gazteenak.
Hilen dantza madarikatuaren putza
polbora goizalbakoa!
Gose luzeen aldi motz.
Betiko gogoan geldituak.
Bizkarreaan daratzat. Ez duk ikusten?
Kateaz eta sufrikariozko ibai hantua.
Aldabahots beldurgarri gauekoen,
heriotze luze horma artekoen denborak
(Nolako Miguel sailak!)
Oinaze, izatedun guztiaren ziztari
iraunkorra;
gizon, gizalba bera eskuhartzen
bahitzen, bortxatzen
eta erraietako argia ere
ohozten diozutenak.
Zenbat ginga argik ez gaitu
kutxilo ametsetan murgildu
desfile triunfarien aurrean.
Gaur ordea heroearen ametsak derabiltzagu,
trebatua bait du bihotza
izuikaren ingudegain,
guri izenak ipintzeko
Jaun Bere Fusilarisimoak
utzitakoetan.
Aldiz, itsua bait da odola
eta hor daude hilak
gogaikarrriko arrendeika;
mamuen kabixuloa bixilekutzat
hartu duten ezezagunak,
oinazeak eta turturak
eskuloturik,
Frankok berak
Espainietako kaudillo,
sutegiko ingude eta mailu zenak,
bonbardeoek,
Konbatiente liluratien oihuek
eta mendiak bete hilek
kondekpraturiko
errementari zenak erasotakoak.
Izugarri sinplea da gainerakoa guztia:
ur naturala iturriaren irudikoa
(eguntxintean karraxiak. Larrugorritan bizkarrak.
Gainerakoan dena berez...
Hilerrietako murrailak pirikortez betedira.
Bekokietan daukagu hildakoen zigilua
pisuago existentzia baino.
Zeren ez bait da
hildako bat bakarrik
hildako balio duenik.
Har ezazue bestela baten sabia lodia,
bota itsasora
eta ikusiko duzue nola
ekaitzak baretzen dituen!

*
Pero otra fue
la historia de sus vidas
y otra también
la historia de la nave.
Aferrado a los barbechos,
cada rosa de abril
fue una victoria dificil
porque la tierra no es redonda,
sino un patio cargado
envuelto en malas artes
(garrote vil, 2 de marzo, Puig Antich)
La primavera venía
cortando trozos de nieve
y antes de las diez del día
se derramó para siempre.
Siguieron matando los cuchilleros,
los carniceros;
Sansón Carrasco, pequeños y vulgares,
enemigos jurados
de cualquier aventura.
No te olvido carnicero
que mataste un pueblo entero.

*
Beste bat izan zen ordea,
haien bizitzako historia
eta beste bat
itsasontziarena ere.
Lugorriari loturik dagoen
aspirileko arrosarena bezain zaila
izan zen garaipen bakoitza,
zeren ez bait da
borobila gure lurra
patio karratu bat baizen
arte tzarrez korapilatua
(garrote makurra
martxoaren bila, Puig Antich)
Elur sailak ebakiz
zetorren udaberria
eta egunak haanrrak baino lehen
geratu zen ixuria
betiko.
Garbitu ta garbitu
jarraitu zuten harakinek;
Sanson Carrasco, tatar eta arloteek,
mentura guztien.
Ezdut ahaztuko harakina
herri bat osoa duzula hila.

*
Epílogo

Pero las víctimas
disponen de un cuchillo,
lo dice el día naciente,
lo declama la rama verde,
lo proclama la flor luminosa.
Soñenos, si, soñemos.
Hoy no estamos desnudos,
y es grande el sueño como la tierra.
Antes de que los pájaros enmudezcan,
se alzará una voz:
-Mirad de frente, hijos míos.
Grito que recorrerá el espinazo
de la Ibérica.
¡Mirad de frente!
Recordarlo y reescribir de nuevo
en las paredes de la Historia.
El puño crispado en el úlltimo
sollozo. ¡Mirad de frente!
Hijos del limo y la aceituna,
del asfalto y de las máquinas.
Aun lucen las estrellas.
También hay alambradas.
Pero a pesar de todo,
un día estaréis con nosotros
como queríais.
La lucha sigue:
"Caenas que tienen mis manos,
caenas que quiero arrancar"
¡Sabed!
¡Sabedlo bien!
¡Grabadlo en los ojos abiertos
del recuerdo!
Tan solo es posible
porque muchas
numerables sangres
se abrieron a la muerte.
Cantó la estancia,
huido el áspid,
Ara Mareix,
acaso sea el momento
de buscar la medida
de tanta certidumbre:
se retiró la sangre a la tiniebla.
Terminemos con Neruda:
Hemos de caminar conociendo,
para tocar la rectitud,
para que la serenidad
sea condición de la alegría,
para que así seamos invencibles.


Hitzondoa

Halabaina biktimek
badute ganibeta,
hala dio egun berriak,
ala adazka berdeak eta
hala lore dirdiratiak.
Ez gaude bilutsik.
Lurra bera bezain handi
bait da gure ametsa.
Xoriak isildu baino lehen
altzako da ahotsa:
Begira aurrera, ene semeok,
oihuak korrituko du Iberia
hezurrik hezur.
Begira aurrera!
Jaso gogoan eta idatzi berriro
histiriako hormetan.
Azken negozotinekin
kuzkurturiko ukabilak.
Begira aurrera!
Linu ta olibaren,
asfaltoa eta makinen semeok.
Nirnari daude oraino izarrak.
Hor dirau, nozki, alanbresareak.
Ordea egun batez
gurekin egongo zarete
zeuok gura zenuten lez.
Ez da gelditu borroka.
Eskuetako kataiok berok
nahi ditugu eten denok.
Eta jakin!
Jakin gero ondo!
Eta grabatu oroitzapenaren
begi zabalietan!
Hori posible soil soilik
kontahala odol errkek
ebaki dutelako heriotza bitan.
Abestu du etxe guztiak
sugeak ihesegitean.
Ara Mateix,
Hainbat ziurtzari
neurria hartzeko unean
gaude agian:
baztertu bait da odola ilunpetara.
Eman diezaiogun Nerudarekin bukaera.
Ezagutuz egin dezagun bidea
unkituz zuzentasuna,
zorroztasuna izan dadin
pozaren baldintza
eta menderaezinak zaitezen horrela.

*

viernes, 30 de mayo de 2008

Aimé Césaire: 'Arrebatos de carne viva'

Arrebatos de carne viva
en los estíos explayados de la corteza cerebral
han flagelado los contornos de la tierra
los ranforinquios en el sarcasmo de sus colas
captan el viento
el viento que ya no tiene espada
el viento que ya no es sino una caña de pescar los frutos de
todas las estaciones del cielo
manos abiertas
manos verdes
para las bellas fiestas de las funciones anhídridas
nevarán adorables crepúsculos sobre las manos tronchadas de las
memorias respirantes
y de ahí
sobre las grietas de nuestros labios de Orinoco desesperado...


(de las 'Armas Milagrosas' de Aimé Césaire)

viernes, 18 de abril de 2008

José María Amigo Zamorano: Un Sueño Con Dos Caras

Un sueño con dos caras

Por José María Amigo Zamorano


-¡Ruego, estúpido, que pintes nuestra sala de blanco! ¡Inmediatamente! No quiero escusas que alarguen está estancia sumergidos en oscuridad que nos está matando.

-¡Mamá, mamá! Papá dice que estás loca. Que cómo se te ocurre decir que nos pongamos a pintar a oscuras.

-¡Eh!... Papá tiene razón hija. En qué estaría pensando...

Y se puso a llorar. Aunque ni el marido ni la hija notaron nada. Llevaban ya más de dos horas a oscuras. Se había ido la luz en todo el barrio. El cielo estaba cubierto de nubes. La noche se cubrió de luto. Toda era silencio. De modo que después de charlar un ratico con la hija y el marido, quedó traspuesta. Como adormilada. En otro mundo. Recuerda... mas bien vagamente... que había soñado algo. Mejor dicho, varios sueños. Para ser más exacto: un sueño y una pesadilla. El Bien y el Mal, se atrevió a pensar.

Era un almendro, pero también un cerezo. Aunque más cerezo que almendro, sin dejar de ser almendro. Estaba cuajado de flores porque era primavera. Curiosamente todo cubierto de frutos. Cerezas. No almendras. Si bien ella tenía almendras. Las cerezas estaban en sazón. Brillaban. Su brillante colorido invitaba al banquete.

Por una casualidad pasó delante él. No sabe quién es. Si bien, era sin duda él. Ella lo conocía. Le resultaba familiar. El árbol frutal, ella, se alegró. Indiferente pasó de largo. Varias veces. Lo llamaba ella. Es decir: el cerezo o almendro. Por fin alzó la vista y se sintió atraído por tan hermosa contemplación. Gateó por el troncó y penetró en la floresta. Comía cerezas, acariciaba y olía las flores. Luego apoyaba la barbilla entre dos ramas. Yo sentía un gozo, una dulzura, un deleite porque en realidad apoyaba su cara en mi cuello. En un momento dado sintió que se caía y yo le dije que no temiera nada, porque el árbol, que era yo, lo sostendría. Agradecido se agarró al tronco. A continuación, al verse seguro, comenzó a acariciar y a besar las flores que eran mi piel blanquísima. Algo de verdad debe haber en los sueños, porque efectivamente tengo la piel muy blanca. Mis ojos, de cuando en cuando, con la fuerza de un imán, le incitaban a comer esas coloradas cerezas. El contacto de los labios con las cerezas me ponía la piel de gallina. Las flores se estremecían...

Pero se cansó de comer cerezas, de estar subido al árbol. Y se bajó. Me llevó de la mano casi a rastras. Yo no quería ir a ninguna parte. Solo quería seguir siendo árbol. Deseaba ardientemente que volviera sobre sus pasos. Porque seguía siendo árbol. Estaba allí, cerca de él, que se alejaba con mi otro yo de la mano. Lo que quería era que volviera y penetrara en el árbol. Por eso iba yo a rastras, quejándome. Tenía más fuerza que yo y me obligaba.

Fuimos andando por calles cada vez más estrechas y más y más oscuras. Yo seguía dolorosamente ese camino. Llegó un momento que me decidí a volver. Miré para atrás: pero todo me era desconocido . Y gris. Y muy triste. Había una luz como encerrada en un cendal. Diría luz oscura. Triste. Gris.

Recuerdo que me solté de la mano de él, pero no para huir sino para seguir como un borrego tras de sus pasos. Lo seguía sin conocerlo estando seguro que era él. Eso sin duda. Había perdido tersura, atractivo, juventud. Tenía la cara agrietada, arrugada, seca. Amojamado todo él. Triste y gris. También era gris como el entorno.

Por fin llegamos a una estancia que tenía unos muebles grises, tristes. Se sentó en un sillón. Mucho tiempo. Sin decir, ni hacer nada. Esperé algo que no sucedió porque no se movió del sillón. Me sublevé por su pasividad. Y porque el cuarto era oscuro, triste y gris. De modo que, mirándolo fijamente, exclame enfurecida esas palabras por las que mi esposo me calificó de loca:

-¡Ruego, estúpido, que pintes nuestra sala de blanco! ¡Inmediatamente! No quiero escusas que alarguen está estancia sumergidos en esta oscuridad que nos está matando.

Porque lo que yo quería era ser árbol y que comieran de mis frutos.


¡Qué cosas!

jueves, 17 de abril de 2008

Aimé Césaire ha fallecido

PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.

Desde su ingreso en el hospital Pierre Zobda-Quitman por problemas de "naturaleza cardíaca" se dispararon los rumores alarmistas sobre su estado de salud, considerado "preocupante" por sus médicos.

Aimé Césaire fue, junto al senegalés Leopold Sedar Senghor y el guayanés Leon-Gontran Damas, uno de los impulsores de la corriente 'negritud'.

Los martiniqueses esperaban estos últimos días con serenidad y discreción la evolución de su estado de salud, sobre todo en Fort de France, la ciudad de la que fue alcalde durante 56 años, entre 1945 y 2001.

El gabinete de la ministra francesa de Interior y Ultramar, Michèle Alliot-Marie, informó este jueves de que se organizará un funeral nacional por Césaire en una fecha que todavía no ha sido fijada.

Alliot-Marie asistirá a esa ceremonia, cuya organización se prepara en estrecha colaboración con la familia del poeta, las autoridades martiniquesas, así como con la Presidencia francesa, según el ministerio.

Antes de que se celebre el funeral, se organizarán varias ceremonias en la Francia metropolitana en honor del poeta, en particular, una jornada de duelo.

martes, 8 de abril de 2008

Literatura: el saber en 'La Celestina'

En la foto: culantrillo

"Y en su casa hacía perfumes, falsaba estoraques, menjuí, ánimes, ámbar, algalia, polvillos, almizcles, mosquetes. Tenía una cámara llena de alambiques, de redomillas, de barriletes de barro, de vidrio, de arambre, de estaño, hechos de mil facciones; hacía solimán, afeite cocido, argentadas, bujelladas, cerillas, llanillas, unturillas, lustres, lucentones, clarimientes, albalinos, y otras aguas de rostro, de rasuras de gamones, de cortezas de espantalobos, de taraguncia de hieles, de agraz, de mosto, destilados y azucarados. Adelgazaba los cueros con zumos de limones, con turbino, con tuétano de corzo y de garza, y otras confacciones. Sacaba agua para oler, de rosas, de azahar, de jazmín, de trébol, de madreselva; y clavellinas, mosquetas y almizcladas, polvorizadas, con vino; hacía lejías para enrubiar, de sarmientos, de carrasca, de centeno, de marrubios, con mantecas, que tenía, es hastío de decir: de vaca, de oso, de caballos y de camellos, de culebra y de conejo, de ballena, de garzas y de alcaraván y de gamo y de gato montés y de tejón, de arda, de erizo, de nutria. Aparejos para baños, esto es una maravilla, de hierbas y raíces que tenía en el techo de su casa colgadas: manzanilla y romero, malvaviscos, culantrillo, coronillas, flor de saúco y de mostaza, espliego y laurel blanco, tortarosa y gramonilla, flor salvaje e higueruela, pico de oro y hoja tinta. Los afeites que sacaba por el rostro no es cosa de creer: de estoraque y de jazmín, de limón, de pepitas, de violetas, de menjuí, de alfócigos, de piñones, de granillo, de azofeifas, de neguilla, de altramuces, de arvejas y de carillas y de hierba pajarera; y un poquillo de bálsamo que tenía ella en una redomilla, que guardaba para aquel rascuño que tiene por las narices. Esto de los virgos, unos hacía de vejiga y otros curaba de punto. Tenía en un tabladillo, en una cajuela pintada, una agujas delgadas de pellejeros e hilos de cera encerados, y colgadas allí raíces de hojaplasma y fuste sanguino, cebolla albarrana y cepacaballo; hacía con esto maravillas: que, cuando vino por aquí el embajador francés, tres veces vendió por virgen una criada que tenía."


Palabras de Pármeno en 'La Celestina', de Fernando de Rojas

__________
Riqueza de vocabulario:

estoraques, menjuí, ánimes, ámbar, algalia, polvillos, almizcles, mosquetes, alambiques, redomillas llanillas, unturillas, lustres, lucentones, clarimientes, albalinos, solimán, espantalobos, taraguncia, turbino, gamones, azahar, jazmín, trébol, madreselva, clavellinas, sarmientos, carrasca, centeno, marrubios, vaca, oso, caballos, camellos, culebra, conejo, ballena, garzas, alcaraván, gamo, gato montés, tejón, arda, erizo, nutria, manzanilla, romero, malvaviscos, culantrillo, coronillas, flor de saúco, mostaza, espliego, laurel blanco, tortarosa, gramonilla, flor salvaje, higueruela, pico de oro, hoja tinta, estoraque, jazmín, limón, pepitas, violetas, menjuí, alfócigos, piñones, granillo, azofeifas, neguilla, altramuces, arvejas, carillas, hierba pajarera, hojaplasma, fuste sanguino, cebolla albarrana, cepacaballo

martes, 1 de abril de 2008

José Mª Amigo Zamorano: 'TZ, una nueva revista zamorana'


2008. Abril. Estamos como se ve comenzando el siglo XXI. Esto se tiene que dar a conocer pronto de una forma u otro. No porque creamos que los principios de siglo marquen trayectorias, no. Lo mismo que sabemos que las fronteras tampoco hacen que, de por si, las naciones se diferencien por esa línea artificial. No. Simplemente produce en las mentes un efecto de cuestionamiento del tiempo pasado. Una especie de examen de conciencia de dónde venimos y que es lo que hemos hecho. Es natural que se vean lagunas, errores, o sencillamente cansancio por la repetición, hasta el aburrimiento, de lo que tenemos. Del ensalzamiento de las glorias pasadas. Ese repaso de lo que tenemos, de lo que nos rodea, nos hace descubrir lo nuevo, lo que surge, lo que ha ido brotando y pasaba inadvertido hasta que cobraba importancia tan notoria que nos hemos visto obligados a observarlo casi a la fuerza.

Algo de esto le debe de haber pasado a un grupo de personas de Zamora que acaban de sacar a luz una nueva revista rotulada 'TZ' (Todo Zamora) 'un estilo de vida'. En su editorial explican que quieren 'retratar una zamora dinámica que mira hacia el futuro'. De modo que recogerán tendencias y estilos de vaguardia; también tratarán acerca del vino siendo, como es, la tierra zamorana en parte vinícola; estará presente el deporte y deportistas de élite; el mundo del motor; o la formación continua del sector empresarial...

En resumen: quiere ser espejo de Zamora, sin olvidar, advierten, la memoria y las tradiciones de la tierra.

¿Qué mejor manera de ojear la revista que enseñando el sumario? Ninguna.

Aquí lo tienen:

4. Un renacentista (en la Zamora del siglo XXI)
10. El artista (en su rincón del siglo XVI)
16. Mascaradas de invierno (la Zamora mágica)
22. Cinco joyas (de la tapicería gótico-flamenca en la catedral de Zamora)
28. TZ de compras.
30. INZAMAC (Zamora en el exterior)
36. Nuevas terapias de salud.
40. Petra (octava maravilla del mundo)
46. C-CROSSER (confort y versatilidad)
52. TZ de restaurantes.
54. Nuevo plan contable.
58. ZAMARAT (chicas que vuelan alto)
62. Miranda do douro (ciudades de nuestro río)
64. Cómo nos ven.
66. Lo mejor del trimestre.

Al abrir la revista encontramos una entrevista al arquitecto Francisco Somoza; para inmediatamente visitar al artista Antonio Pedrero; sin soloución de continuidad nos introducen en el carnaval más añejo, más mágico, con sus máscaras casi de aldea africana.

Y del mundo pagano del carnaval al de las tapicerías gotico-flamencas de la catedral de Zamora. Quizás en algún número se atrevan a enseñarnos los grabados eróticos de los sillones de los canónigos de la catedral. Nosotros los vimos una vez en una revista y luego en la exposición 'Las ciudades del hombre'.

Mas adelante nos descubren una empresa de control de calidad cuyo radio de acción llega a Portugal y atravesando el charco hasta Bolibia y Chile; y para la vuelta del viaje y por si estamos revueltos del viaje una mirada a terapias de salud como la reflexioterapia; y vuelta a viajar: en este caso a una ciudad del río Duero, la portuguesa Miranda do Douro, porque saben, no hay duda, que Zamora ha mirado siempre al Duero y parte de su porvenir se halla en él.

El coche, la gastronomía, hasta la contabilidad, el baloncesto...

Supongo que les habrá extrañado un artículo. Seguro. Claro el que reza 'Petra, octava maravilla del mundo'. Pues sí. A mí también. No, no se trata de un lugar de Zamora. Es la Petra del Oriente. La fue a visitar Concha Pelayo, una de las almas de esta nueva revista. Volvió encantada. Y nosotros encantados de leer su viaje y su revista.

lunes, 24 de marzo de 2008

David Mandessi Diop: 'Padece, pobre Negro'

Para una Literatura contra el racismo
__________

Padece, pobre Negro

de David Mandessi Diop

+

¡Padece, pobre Negro!

El vergajo silba

Silba sobre tu espinazo de sudor y sangre

¡Padece, pobre Negro!

La jornada es larga

Tan larga para acarrear el marfil blanco de tu Amo Blanco

¡Padece, pobre Negro!

Tus vástagos tienen hambre

Hambre y tu choza está vacía

Vacía de tu mujer que duerme

Duerme en el lecho señorial

¡Padece, pobre Negro!

¡Negro! ¡Negro como la Miseria!

+

martes, 19 de febrero de 2008

Bebiendo solo a la luz de la luna

BEBIENDO SOLO A LA LUZ DE LA LUNA

Si
el Cielo no tuviera amor por el vino,
no habría una Estrella del Vino en el cielo.
Si la Tierra no tuviera amor por el vino,
no habría una ciudad llamada Fuentes de Vino.
Como el Cielo y la Tierra aman el vino,
puedo amar el vino sin avergonzar al Cielo.
Dicen que el vino claro es un santo,
el vino espeso sigue el camino (Tao) del sabio.
He bebido profundamente de santo y de sabio,
¿qué necesidad entonces de

estudiar los espíritus y los inmortales?
Con tres copas penetro el Gran Tao,
tomo todo un jarro, y el mundo y yo somos uno.
Tales cosas como las que he soñado en vino,
nunca les serán contadas a los sobrios.


Del "Clásico de las Canciones" de SHU CHUNG:

viernes, 1 de febrero de 2008

Saint-John Perse: 'Exilio II'

A ninguna ribera dedicado, a ninguna página confiado el inicio puro de este canto...

Otros se cogen, en los templos, del cuerno pintado de los altares:

¡Mi gloria está en las arenas! ¡Mi gloria está en las arenas!... y no es caer en error, oh Peregrino,

El codiciar el área más desnuda para reunir en las sirtes del exilio un gran poema nacido de la nada, un gran poema hecho de nada...

¡Silbad, oh ondas por el mundo, cantad, oh caracolas sobre las aguas!

Fundé sobre el abismo y la neblina y la humareda de las arenas. Me tenderé en los aljibes y en los huecos navíos,

En todos los lugares vanos y desabridos donde yace el sabor de la grandeza.

viernes, 25 de enero de 2008

Libertad para Jaume D'Urgell


Por la libertad de Expresión y de Acción
Por la República

viernes, 18 de enero de 2008

Artekleando

¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶..............................................."De una marejada
¶______¶______¶__¶¶¶¶__¶______¶..........................................de violencia
¶__¶¶¶¶¶__¶¶¶¶¶__¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶__¶¶............................................surgió tu nombre
¶______¶______¶__¶¶¶¶__¶¶¶__¶¶¶...........................................ahí estás
¶__¶¶¶¶¶__¶¶¶¶¶__¶¶¶¶__¶¶__¶¶¶¶.............................................emerges
¶__¶¶¶¶¶______¶_____¶__¶______¶.........................................de la babosa muchedumbre
¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶.........................................tus ojos fulminan
¶¶¶´´´´´¶¶¶´´´´´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶_____¶¶¶¶¶¶¶¶...............................a los frenéticos"
¶¶´¶¶¶¶¶´¶´¶¶¶¶¶´¶¶______¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶____¶.............................
¶´¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶¶¶¶¶´¶__¶¶__¶___¶¶__¶¶__¶¶__¶..........................de 'Primordiales
¶´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶__¶¶__¶__¶_¶__¶¶__¶¶__¶.........................del sexto día'
¶¶´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶______¶__¶¶___¶¶__¶¶__¶.........................
¶¶¶´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶__¶¶__¶__¶¶¶__¶¶¶____¶............................Lamín Diajaté
¶¶¶¶¶´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶..............................
¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶´¶_¶¶¶_¶_¶¶_¶____¶_¶¶¶_¶¶__¶...............................Traducción de
¶¶¶¶¶¶¶¶´¶´¶¶__¶¶_¶_¶¶_¶_¶¶¶¶_¶¶¶_¶_¶¶_¶..............................Rogelio Martínez Furé
¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶_¶_¶_¶_¶¶_¶____¶_¶¶¶_¶_¶¶_¶.............................
¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶_¶¶__¶_¶¶_¶_¶¶¶¶__¶__¶_¶¶_¶.............................Poetas de expresión francesa
¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶_¶¶¶_¶____¶____¶¶___¶¶¶__¶¶............................
¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶..................................Editorial Arte y Literatura
¶¶¶¶¶¶¶________¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶................................
¶¶¶¶¶____________¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶.............Ciudad de la Habana
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¶_____¶¶¶¶__¶¶¶¶_____¶¶¶¶__¶¶__¶__¶__¶__¶¶¶_¶¶_¶¶..........Palacio del Segundo Cabo
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¶¶____¶¶______¶¶____¶¶______¶_____¶_____¶¶__¶¶__¶.......HabanaVieja
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¶¶¶¶¶____________¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶.............Ciudad de la Habana
¶¶¶¶¶¶¶_________¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶...................Cuba

Llamamos grafoteclos, arteclos, arteklos, mecanografitis o mekanografitis, grafiteclos o grafiteklos, al arte de dibujar o los dibujos como si fueran grafitis en la red y se logran utilizando mayormente o solamente el teclado del ordenador. Algunos son verdaderos grafitis. O al menos dibujos muy logrados. Como este que ponemos arriba.

De modo que el verbo sería 'arteclear', 'grafoteclear', 'mecanografitear', 'grafiteclear' y por ejemplo el gerundio 'grafotecleando', 'mecanografiteando', 'grafitecleando'.

Presente:

Yo grafotecleo
Tu grafotecleas
El grafoteclea
Nosotros grafotecleamos
Vosotros grafotecleáis
Ellos grafoteclean

Procediendo de la misma manera con los otros verbos. ¡Ojalá este arte en ciernes se desarrolle y se eleve a cotas insospechadas!

(TOMADO DEL BLOG:http://grafiteclo.blogspot.com/)
...

Bien, hasta aquí lo que se dice en ese blog. Pero se nos ocurre que podrían usarse otros vocablos como por ejemplo: 'garabateclos', o 'burragateclos', o 'rayajoteclos'. Siendo por tanto los verbos: garabateclear, burragateclear o rayajoteclear. En fin... ¡qué tenga mucho porvenir!


jueves, 3 de enero de 2008

Guillermo Ascanio y el Batallón Canarias

Disolución

"La disolución del Batallón Canarias", puntualizan los editores, "es causada por la unión de las fuerzas populares, formando el Ejercito Popular de la República. El Batallón Canarias forma junto al Asturias número 2 parte de lo que será la Brigada del Campesino. Guillermo es jefe de Estado Mayor de dicha División, y a los dos meses lo trasladan al mando de la Brigada número 44, que tiene su cuartel general en el Palacio de la Zarzuela, y desde allí pasa a mandar la 8ª División".

Guillermo Ascanio tiene una carrera militar brillante, y además se le reconocen sus méritos con galardones como la medalla al valor, que tienen muy pocos republicanos, y que obtiene en el año 1938, por la defensa de Madrid. Llega a convertirse en mayor de Milicias lo que equivale a general de División, puesto que este último rango no se lo conceden a no oficiales. Al final de la Guerra se hace cargo del segundo cuerpo del Ejército del Centro.