Caminar Conociendo 3

Kurt Lütgen: África, Freetown y un negro algo chocante (*)

2011-10-28T09:22:00.000-07:00

Sierra Leona, bueno, no quisiera decirlo tan claramente, pero me decepcionó, ya que tenía idea de disfrutar siguiendo las huellas de mi viejo amigo Charles Johnson. En mi opinión, Freetown carecía de gran influencia africana. Sus habitantes de color ni siquiera eran árabes del todo y lo que es peor, trataban de imitar a los europeos. Un negro vestido con camisa y pantalones, incluso aunque estén limpios y sin andrajos, me resulta de por si chocante. Pero si encima te habla como me ocurrió a mi varias veces en Freetown con un puro en la boca y los brazos metidos en los bolsillos hasta el codo. en lugar de demostrarme con esto seguridad y progreso, da pruebas evidentes de sentirse inseguro e incluso acomplejado y por eso no se atreve a ser tan amable como lo son los bosquimanos y caníbales en el interior de Gabón.

En realidad, lo único verdaderamente africano de Freetown era el ruido. En mi vida había oído tanto ruido por metro cuadrado. Si se tiene ocasión de experimentarlo por primera vez en un día de mercado, lo primero que se le ocurre a uno, es pensar que va quedarse sordo inmediatamente, a menos que a tiempo haya echado ya a correr a toda velocidad.

¡Pobre del que en África no sea capaz de inmunizarse contra el ruido! Desde un principio hay que acostumbrarse al exceso de ruido y de los insectos. No hay cosa que mas chocara de África que su propio silencio, tan extraño. Cuando nada ni nadie lo turba, es mucho mas intenso y escalofriantes que el de cualquier lugar de la tierra, quizá con excepción de las regiones polares. Lo que los europeos occidentales llamamos tranquilidad, allá no existe mas que entre las diez de la mañana y las cuatro de la tarde, es decir, durante el rato en que el implacable sol tropical obliga al reposo. Parece como si el silencio resultara insoportable al indígena africano.

Creo que solo en voz alta es capaz de pensar. Cuando varios africanos trabajan conjuntamente solo se les oye de lejos. No es precisamente porque se aconsejen unos a otros. No, cada uno de ellos se hace consideraciones a si mismo. se da ánimos y expresa su opinión en voz lo mas alta posible sin hacer caso alguno a lo que su compañero hace o dice.

Cuando un africano va por la selva, habla con tanta fuerza y expresividad, que el que oye aquello por primera vez no puede dar crédito a sus ojos cuando de repente surge solo entre los árboles. Uno espera encontrarse por lo menos a tres.

A mi me parece que esta satisfacción que experimenta al hablar obedece a dos motivos. En primer lugar, estos monólogos quizás suplan la falta de escritura: conozco a muchos europeos que aclaran sus ideas cuando las vierten sobre el papel; y en segundo lugar, el africano, cuando está solo, sostiene largas conversaciones con espíritus, con su espíritu protector y con las almas de familiares y amigos difuntos. Muchas veces he podido observar cómo un hombre, estando junto a un fuego entre dos arbustos, dice en voz alta:

-¿Recuerdas esto todavía, madre?

Es decir hablaba con un espíritu cuya proximidad sentía o deseaba.

El silencio relativo a las horas del mediodía desaparece de nuevo con el ruido del atardecer y va en aumento a medida que avanza la tarde, ya que los nativos recurren a sus instrumentos musicales.

__________

(*) ('Aventuras en Africa. Por tierras de antropófagos y gorilas'(1) de Kurt Lütgen; páginas 55, 56 y 57; Barcelona, Madrid, Editorial Noguer, 1975)

(1) (El libro 'Aventuras en Africa' de Kurt Lütgen es en realidad una biografía de Mary Kingsley tomada de los libros por ella escritos. Es un libro para jóvenes, para jóvenes de hace 40 años. No tiene mucha emoción, la verdad. Y como no sabemos alemán no podemos achacárselo al autor o a la traductora, Mª Pilar García Lillo. Pero tiene algún que otro acontecimiento de la vida de la aventurera inglesa reseñable)

Otto René Castillo (*): Madre Dolorosa (1)

2011-05-06T08:42:00.000-07:00

A veces
me preguntan
los cenicientos
ojos
de mi madre
por qué
no descansa
la llama
de mi frente.

Pobre madre mía.

Nunca conocerás
cómo nacen
y se apagan
en mi estos dolores
con los que veo
al mundo
que transita,
come
y duerme.
Uno es tan
vil,
madre,
que se acostumbra
también
al sufrimiento.
Y lo lleva
consigo
como una bala
oscura
que rehuye
estallar.
Pero yo estoy
acostumbrado
al sufrimiento
de los otros,
porque los míos
son tan pocos
que, en verdad,
no vale la pena
por ello
lamentarse.
Así nace mi sombra.
Vedla sola consigo.
Ajena
a la arboladura
de tu castaño
y tu dulce regazo.
Olvidada,
por costumbre,
de que existen
ya los abuelos venideros
tus brazos en el mundo.

Y es que existen
los otros,
y uno se duele
mas de ellos
que lo que se duelen
ellos mismos.
Y a pesarde todo eso,
se suele decir que nunca
vuela de nosotros
la golondrina del llanto.
Puede suceder que tenemos,
oculto en un recodo de la noche,
el lugar donde solemos llorar.
Y donde, tras un pesar,
se acerca el luto
para decir el nombre
de seres que amamos
con toda la plenitud
del mundo en el amor.

Tú no sabes;
pero uno llega
en la noche,
casi siempre en sobresalto,
buscando en los amigos
que la vida nos dio
y que la vida oculta
para que nada les pase.
Y cuando de la sombra
salen los brazos del amigo,
solo atinamos a decir:
'¿Qué tal? ¡Te ves tan bien!'.
Y '¡Qué alegría verte, hermano!' .
Y caemos de bruces
a los ojos
y al pecho
del amigo, muriendo el inicio
de una fuga.

Nos separó la verdad;
la verdad
la verdad nos unirá también un día.
Hoy, madre,
somos los que se acercan
a la muerte
con la sonrisa
mas ancha y el abrazo
mas grande
para que nazca la vida
y los abuelos venideros
no tengan que sufrir tanto
como tú.
Amamos la vida.
tú lo sabes.

Y nos imponen
la muerte.
¿Por qué ponernos trágicos
entonces? Mataremos, pues,
mi dulce viejecita,
porque solos
con nuestras manos
estamos en el mundo.
Y lo que ellas
hagan
será, por fin,
la biografía
de nosotros.
Hermoso será
su rostro:
nuestro sufrir
despertado en estrella.
Tú nunca conocerás,
madre mía,
ccómo nacen y se apagan
en mi estos dolores,
estas últimas
lágrimas
vertidas
sobre el hombro
del viejo planeta,
tan viejo y cansado ya,
como tu figura
y tu propio
dolor.
___________
(*) http://www.literaturaguatemalteca.org/Otto.html

(1) Leído en el poemario 'Vámonos, Patria, a caminar'

(Del libro 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

Miguel Angel Asturias (*): Credo

2011-05-03T02:42:00.000-07:00

Creo en la Libertad, Madre de América,
creadora de mares dulces en la tierra,
y en Bolivar, su hijo Señor Nuestro,
que nació en Venezuela, Padeció
bajo el poder español, fue combatido
sintióse muerto sobre el Chimborazo
y con el iris descendió a los infiernos,
resucitó a la voz de Colombia,
tocó al Eterno con sus manos
y está parado junto a Dios.

No nos juzguéis, Bolivar, antes del día último,
porque creemos en la comunión de los hombres
que comulgan con el pueblo; sólo el pueblo
hace libre a los hombres; proclamamos
guerra a muerte y sin perdón a los tiranos;
creemos en la resurrección de los héroes
y en la vida perdurable de los que como Tú,
Libertador, no mueren, cierran los ojos y se quedan velando.

___________
(*) http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_%C3%81ngel_Asturias

(Del libro 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

Iswe Letu: Sustituyendo a las orquídeas

2011-04-04T11:07:00.000-07:00

las flores vampiro sustituyen a las orquideas y no es que nos gusten pero hay que estar a las duras y a las maduras qué se le va a hacer

el ojo retrocede un siglo en las provincias del alma y en las naciones la mirada se va para no ver el fondo de los que por no saber prefieren seguir adorando la diosa de la calabaza

mi alma vela clamorosamente a las puertas de la muerte y no es que piense de una manera trágica sino que espero con la certeza de hallar al ser querido como quien halla tierra en la boca

a veces quisiera estar en el revés claro de la tierra drogándome de transcendencias vanas y no es que se llene mi alma de angustia por ceremonias religiosas en honor de una calabaza

las flores vampiro sustituyen a las orquideas y mi deseo sería, eso si, un azar de tigres sorprendidos en actitud de ataque alcanzando en el mar a nuestras humaredas hasta degarrarlas

el grito liso de las nubes se oye a distancia golpeando en la calabaza y su sonido produce una abalancha de tierras anulando los campamentos en las laderas y a las adoradores de la calabaza

las flores vampiro sustituyen a las orquideas sobre el corazón golpeado de las mañanas mientras las muchachas orinaban apartando la tela pntada de su vestido y no es que sea un mirón pero su delicadeza me agrada

Make (*): Un mal día lo tiene cualquiera (1)

2011-03-16T06:06:00.000-07:00

Esta vez estaba sola; más sola que nunca Lo había hecho otras veces, pero siempre se había sentido arropada por alguien, por un amigo, por algún camarada, pero ahora, en su infinita soledad tenía que afrontar el reto.

Se sintió observada, y en cuanto giró la cabeza descubrió que no estaba equivocada, allí a unas decenas de metros un grupo de hombres, aparentemente desarmados, observaban sus movimientos con ojos inquisitoriales.

No le tembló el pulso, tenía que lograr terminar lo que había empezado, su orgullo femenino así se lo obligaba. En su cabeza, miles de pensamientos se agolpaban de tal forma que hacía que su cuerpo se moviera con menos agilidad. Entre las miles de ideas y recuerdos que le venían a la cabeza encontraba la fragilidad que le consumía y el valor que le faltaba. Pero, era su momento, tenía que demostrar a todos y a todo que nadie iba a poder frenarla, que lo iba a conseguir costase lo que costase.

En un descampado cercano, donde unos chiquillos jugaban a la pelota, todo movimiento se había detenido, los pequeños ahora inmóviles fijaban su mirada en ella. Decenas de personas se paraban en pequeños corros observando sus movimientos a cierta distancia, aquello comenzaba a ser una locura, todo se le estaba yendo de las manos.

No podía fallar. Esta vez no. Respiraba fatigosamente y un hilo de salado líquido corría por su frente, no debía permitirse el sentimiento de derrota. Cogió aire, y lentamente intentó poner fin a su cometido.

Tras varios segundos de angustia todo comenzó a parecerle kafkiano, el pequeño grupo de hombres comenzó a acercarse por su flanco derecho, no llevaban nada en las manos, pero las agitaban encolerizados gritando algo que no llegaba a entender, las voces se acercaban cada vez más y los chiquillos, presas de su ignorancia, o dejándose arrastrar por la marea de individuos comenzaron a señalarla con sus caritas sucias, y unos dientes que parecían querer devorarla.

Oyó sirenas, bocinas, pitidos, todo se venía abajo en cuestión de segundos,… hasta que, por fin, todo acabó, el tumulto se desvaneció y los niños volvieron a sus juegos. Ella no quería levantar la cabeza, se sentía hundida, humillada y cansada, sobretodo muy cansada. Todo había ocurrido deprisa, todo se había convertido en un tremendo alboroto. Y de pronto, todo había quedado en la nada.

Se dirigió lentamente hacia una estrecha bocacalle orientada al sur, su meta era alcanzarla antes de que cualquiera pudiera reconocer que era ella la que unos segundos antes había provocado aquel tremendo caos.

Alcanzó la esquina; se apoyó contra la pared y lloró. El aliento volvía y la dejaba respirar, sus piernas habían dejado de temblar y pudo perder sus pasos entre la multitud. Minutos después entraba en el viejo bar de siempre, miró al camarero que, cómplice, le tendió una copa de ron con un guiño de complicidad incierta, pero sin una sola palabra. La bebió de un trago y al hacer el ademán de pedir otra copa más, una voz le susurró a su espalda:

– ¿Un mal día?

Ella se giró y contestó…

--Oh! no, simplemente, un mal aparcamiento.

__________
(*) Make Martín o M.M. es una ex alumna que tiene en su haber ya numerosos artículos publicados en la prensa. Me ha enviado este relato que acaba de publicar y, yo, José Mª Amigo Zamorano, orgulloso de ella, se lo republico.
(1) El título es nuestro

Gabriel Aresti (*): Nire aitaren etxea (La casa de mi padre)

2011-01-20T03:43:00.000-08:00

Nire aitaren etxea
defendituko dut.
Otsoen kontra,
sikatearen kontra,
lukurreiaren kontra,
justiziaren kontra,
defenditu
eginen dut
nire aitaren etxea.
Galduko ditut
aziendak,
soloak,
pinudiak;
galduko ditut
korrituak,
errenteak,
interesak,
baina nire aitaren etxea defendituko dut.
Harmak kenduko dizkidate,
eta eskuarekin defendituko dut
nire aitaren etxea;
eskuak ebakiko dizkidate,
eta besoarekin defendituko dut
nire aitaren etxea;
besorik gabe,
sorbaldik gabe,
bularrik gabe
utziko naute,
eta arimarekin defendituko dut
nire aitaren etxea.
Ni hilen naiz,
nire arima galduko da,
nire askazia galduko da,
baina nire aitaren etxeak
iraunen du
zutik.

(Defenderé
la casa de mi padre.
Contra los lobos,
contra la sequía,
contra la usura,
contra la justicia,
defenderé
la casa
de mi padre.
Perderé
los ganados,
los huertos,
los pinares;
perderé
los intereses,
las rentas,
los dividendos,
pero defenderé la casa de mi padre.
Me quitarán las armas
y con las manos defenderé
la casa de mi padre;
me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.
Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie.)

(*) http://es.wikipedia.org/wiki/Gabriel_Aresti

Historias del Ku Klux Klan (1): Quien siembra vientos recoge tempestades (*)

2010-12-23T05:09:00.000-08:00

La efervescencia creada en USA tras la elección de Obama le ha dado al llamado Tea Party una fuerza notoria. Es una reacción de la más añeja sociedad yanqui, creemos, ante el peligro de avances sociales en todo los Estados Unidos. Una alarma que cuando fue elegido vimos injustificada y que ahora se ha demostrado que teníamos razón. Releyendo una obra sobre el Ku Klux Klan nos ha venido la idea de que tal vez el Tea Party no sea mas una actualización de esa organición racista y reaccionaria. De hecho había un Klan que se llamaba, allá, por la década de 1920, 'Boston Tea Party. Bueno, pues para recordar las hazañas de aquel Ku Klux Klan vean, por ejemplo, el siguiente caso entonces muy sonado:

Fue en agosto de 1923. Varios centenares de miembros del Klan se reunieron en el local de los Individuos Singulares de Perth Amboy (Nueva Jersey). Entonces fueron atacados por miles de ciudadanos enfurecidos. Ni siquiera contando con en el refuerzo de los bomberos y las tropas del estado, la policía pudo contener a la airada muchedumbre. Cuando comenzaron las algaradas, dos automóviles llenos de miembros del Klan trataron de huir, aprovechándose de la confusión. Uno de los vehículos logró pasar pero el otro fue volcado y sus ocupantes golpeados. La policía apenas podía hacer otra cosa que intentar contener a la multitud fuera del local donde se celebraba un mitin. El pueblo era dueño de las calles. Los amotinados arrebataron un coche celular a la policía y agredieron a miembros del Klan que había en su interior. Un motorista de las fuerzas de orden público fue clavado en una puerta. La pasma, con cascos de acero, se abrió paso a golpes de porra hasta las bocas de riego, con el propósito de que los bomberos pudieran conectar sus mangas, pero la multitud se movió abalazándose sobre ellos y cortó las mangueras. Un miembro del Klan que intentaba pasar desapercibido entre la gente, fue golpeado contundentemente, hasta que perdió el conocimiento; sus agresores solo a duras penas cejaron en el intento de tirarlo a una cloaca hasta que un policía se vino hacia ellos gritando:

-¡Por el amor de Dios, no hagan eso! ¡Sería un asesinato!

A primeras horas de la mañana, el gentío aumentó; siguió cayendo una lluvia de ladrillos y piedras sobre el edificio donde estaban reunidos los miembros del Klan y los apurados policías. Por último, estos apelaron a los gases lacrimógenos, mas como había poca cantidad de bombas, les pareció más prudente tratar de poner a salvo a los miembros del Ku Klux Klan antes de que los efectos del gas cesaran. No obstante, cuando los sitiados trataron de salir corriendo por las puertas y salidas de incendios, se encontraron con la muchedumbre que había logrado reorganizarse para asaltar el edificio. La policía apenas tuvo tiempo de esconder en un establo anejo a un miembro del Klan que intentó esgrimir una pistola, mientras el airado gentío ciudadano registraba la comisaría de policía.

Cuando finalmente llegaron las tropas, se intentó sacar al resto de miembros del Klan por los tejados, para hacerlos trasvasar desde allí a los coches que ya estaban preparados para acogerlos. Pero la multitud se dio cuenta de la maniobra y se apoderó de dos de los coches, volcándolos y tirando al suelo a los miembros del Klan. Un coche celular cargado de miembros del Klan, que logró salir de la ciudad, fue detenido en la carretera por un grupo de personas que se dirigía con la intención de unirse a los revoltosos. Los atemorizados miembros del Klan fueron golpeados y aporreados, hasta que consiguieron refugiarse en los bosques cercanos mientras sus jubilosos atacantes se dedicaron a volcar la furgoneta.

Se tuvo que esperar hasta las cinco y media de la mañana para que el último miembro del Klan fuese conducido a comisaría. Allí tuvieron que esperar varias horas más, hasta que finalmente pudieron irse. Si bien, hay que decir que durante todo aquel día, los sospechosos de pertenecer al Ku Klux Klan aun fueron perseguidos por las calles, sus vehículos apedreados e incluso dos coches fueron lanzados al río Raritan.

___________

(1) Relato tomado de la obra de David M Chalmers 'Ku Klux Klan. Los americanos encapuchados 1865/1965'. Obra que les recomendamos.
(*) Título nuestro

Mía Couto: Por qué será

2010-12-03T09:00:00.000-08:00

¿Por qué será que la vida, cuando sufre, siempre busca el agua?

Mía Couto en 'Cronicando'

Omar Khayyam: Una Copa y Una Mujer (*)

2010-05-27T11:12:00.000-07:00

***

Desde allende los tiempos se dice y repite que, allá, en la diversidad del Paraíso,

hay, en abundancia, para todo el mundo, bellísimas y muy excitantes mujeres,

y vino, y queso, y miel, y otras variadas delicias innombrables al alcance de la mano.

Si admitimos los cimientos de todos esos rumores, ¿quién osará criticarme porque

yo haya adorado una sola copa de vino, y una sola mujer, la bien amada, la mía?

-

(*) Versión de una rubayata de Omar Khayyam

Omar Khayyam: Bebe vino y oye esta verdad (*)

2010-05-24T05:10:00.000-07:00

Esclavo, esclavo, ¡escucha, oh esclavo!: Aquellos que pasaron delante de los otros y partieron, ¿hacia dónde? ¡ellos mismos lo ignoran!

Lo que si es cierto es que se fueron deshaciendo poco a poco, y lentamente, en el polvo de la ilusión engañadora para siempre jamás.

Bebe vino y escucha esta verdad: Todo lo que ha sido dicho sobre el más allá tiene la consistencia del viento y la solidez del humo,

fue polvo, si, fue polvareda, que algunos pícaros tiraron, lanzándola, sin piedad, cruelmente, a los clarísimos ojos de los ingenuos.

—¿Qué más? —¿Y tú, precisamente tú, me lo vienes a preguntar, asi, con esa frialdad? Bueno, pues nada más; esto es todo y nada más.

(*) Es una versión nuestra

Omar Khayyam: Sepultadme en la taberna (*)

2010-05-20T13:10:00.000-07:00

.
Cuando muera, lavad mi cuerpo con vino color de rubí.

Sumergidme repetidas veces en esa bebida redentora.

Mas si queréis hablarme en la última asamblea humana,

tras la cual nada más ocurrirá, para que me encontréis,

sin peligro de equivocaros, sepultadme en la taberna

bajo la mirada cariñosísima de las relucientes botellas

y no en iglesias, mezquitas, sinagogas, si me queréis.

_________
(*) Ambos, título y versión, son nuestros.
.

Omar Khayyam: Vino y Tulipanes (*) (1)

2010-05-04T08:35:00.000-07:00

.

Bebe vino: ¡Largo rato dormitarás
bajo tierra sin mujer y sin amigos!

Oyeme este secreto: los tulipanes
envejecidos no rejuvenecen jamás

(*) Título añadido
(1) Versión libérrima

Gregorio San Juan: Parte por escrito / Idatzizko partea

2010-04-30T05:12:00.000-07:00

.
Cuando la nieve quema el horizonte
nos muerde la tristeza en los zapatos.
(Elurrak erre duenean zerumuga
kozkaka dugu zapatetan tristura.)
Venimos de las cómodas mentiras
y nos golpea la verdad de canto.
(Gezur erosoetatik gatoz
eta kantoiez jo gaitu egiak.)
Se sube por aquí hasta la morada
que hoy ocupa la muerte en pleno campo
donde habitó la paz y hay una madre
que llora desde lo último del llanto.
(Hemendik igotzen da heriotzak gaur
landa zabalean daukan egonleku
garaietan bakearena zerena eta ama bat
dago han negarzotinen azken
kondarrak hustutzen ari dena.)
Un ángel casi rubio, desde el cielo,
refugio tembloroso de los pájaros,
ve a su padre gastado por la pena,
llenándose de días y trabajos.
(Bere aita dakusa aingeru ia rubio batek
penaz akitua, egunez y lanez
kargatzen doana zeru
xorien abaro dardaratsutik.)
Porque esta es la cuestión: Esta es la tierra
prometida y negada a tantos brazos
de andaluza tristeza, de extremaña
resignación, de empuje castellano;
bíblica tierra donde el aire falta
y el cielo no se alcanza, de tan alto.
(Zeren hala bait da arazoa: hau dela
hainbat beso andaluziar tristurazkori,
extremadurar etsimeneskori eta
gaztelaniar oldarrari agindu,
agindu bai eta ukatu zaion lurra:
lur bibliko, non airez gabetuak eta zerua ere
hain gora egonik ihardetsi ezin dena.)
Sólo una voz nos grita desde dentro:
Caín, Caín, ¿qué has hecho de tu hermano?
Suburbio no es palabra e domingo
ni es todo esto para irlo pregonando,
suavizando la cosa, repartiendo
leches y catecismos diocesanos.
(Ahots bat bakarra derabilgu oihuka barrendik:
Kain, zer egin duk anaiarekin, Kain?
Hiribazter ez da hitz igandeetakoa
gauzak legunduz muturrekoak eta
kaetxina diozesanoak partitzen ibiltzekoa.)
Cuando la nieve quema el horizonte
y fallece la luz, pasan de largo
el mercader, el cura, las parejas,
y hasta el obispo y el samaritano.
(Elurrak erre duenean zerumuga
eta hiltzean argia, zaputz egingo dizu
merkatariak, apezak, eta bokoteek,
obispo edota samariarrak ere.)
Tanto dolor para llevarlo dentro
que yo sé que callar aquí es pecado.
(Hainbat samin isilik eramatekori mutu egitea
pekatu dena badakit nik.)
Por eso subo al monte atardecido,
aprieto el puño con mi fe y levanto
la voz si aun le Es dado al hombre oírla
o Dios quisiera echarles una mano.
(Horregatik noa mendira berandu,
nire sinesmenaz ukabila estutirik
eta horregatik altza dut ahotsa
ea baden entzuteko gizonik
edo nahi dien Jainkoak luzatu eskurik.)
-
(Del poemario "Antología Poética Vasca" (1) -Frankismoaren biktimei eta askatasunaren aldeko borrokariei omenaldia-", páginas 120, 121, 122, 123; Ediciones Vanguardia Obrera, S.A. ~~//ya desaparecida//~~; calle Libertad, 7 tercero-derecha, Madrid 1987; traducción al euskera: Jon Arzallus Eguiguren (2); ISBN: 84-96293-38-3; D.L.: M-11182-1987; imprime: Gráficas Maluar, Sdad. Coop. Ltda)
(1) Antología dentro del 'Homenaje a las Víctimas del Franquismo y a los Luchadores por la Libertad'
(2) Que este poema sirva además para recordar la labor de Jon Arzallus Eguiguren quien tantos poemas tradujo y que no ha sido nombrado como se merece.

Pedro Faura: El Maquis (*) (1)

2010-03-31T04:15:00.000-07:00

.

(*) Canción. Letra y música de Pedro Faura (2) (UPA(3)-FRAP(4). Canción sobre los maquis españoles que, tras el fin de la guerra de 1936/1939, siguieron combatiendo con las armas en la mano contra la dictadura franquista, hasta bien entrados los años 50.
-
Fueron tiempos de dolor
de paseos a la muerte
de despedidas eternas
de resistencia valiente.
Fueron tiempos de guerrilla
de continuar luchando
y antes de dar el fusil
decíais
moriremos peleando.

Estribillo:
Que nadie deje las armas
que así no acaba una guerra
subamos a las montañas
defendamos nuestras tierras.

Y a las montañas subieron
dejando Ayora a sus pies
desde la sierra de Enguera
peleando hasta Teruel.

Campañero que caíste
trae tu valor y fusil
que la sangre que vertiste
ya nunca puede morir.

Estribillo:
Que nadie deje las armas
que así no acaba una guerra
subamos a las montañas
defendamos nuestras tierras.

No pudieron las traiciones
borrar tu ejemplo inmortal
porque hemos dicho basta
nuestro pueblo va a triunfar.
Y hoy una nueva España
de puños vuelve a nacer
con el fusil y la sangre
que tu nos dejaste ayer.

Estribillo:
Que nadie deje las armas
que así no acaba una guerra
subamos a las montañas
defendamos nuestras tierras.

(1) Canción y texto aclaratorio tomados del libro 'Cantos de combate y vida', página 81; ediciones JOVEN GUARDIA; JCE (M-L); C/ Arenal nº 1, 4º 1-28013, Madrid; el año de edición no lo vemos; aunque en lápiz aparece 'Irun 1986'; ignoramos si esa será una fecha correcta, pero podría ser aproximada, el lugar ya se lee que es Madrid)
___________

(2) Nombre de guerra o seudónimo del conocido músico Bernardo Fuster durante su militancia en el FRAP.
(3) Unión Popular de Artistas, organización miembro del FRAP.
(4) Consultar: http://es.wikipedia.org/wiki/Frente_Revolucionario_Antifascista_y_Patriota

Rubén Darío Lotero (*): Alguien debiera preocuparse

2010-03-09T11:45:00.000-08:00

Alguien debiera preocuparse, alguien como

yo, de que el antiguo edificio permanezca

fresco, y no sucio y olvidado, y de que

las palmeras del parque no se vuelvan viejas

esqueléticas.

(*) Poeta colombiano
__________

Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año VI. Número 16, abril de 1986.

Responsable: Julio Valle-Castillo

Consejo Editorial:

Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

Rafael Alcides: Noticia

2010-02-23T04:33:00.000-08:00

A Félix Pita Rodríguez
A Onelio Jorge Cardoso

Con un clavo
también se puede ayudar a la liberación.
Porque veamos:

Un clavo es un clavo.
Pero un clavo sembrado en la carretera del enemigo,
no es un clavo:
es un arma estratégica.

Por otra parte, los clavos,
como se sabe, no son difíciles de conseguir.

Incluso se pueden arrancar de las puertas.

(Palabras mas o menos escuchadas a Ly Van Sau, de las FALN vietnamitas en Cuba en 1965)

__________
Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año V. Número 15 diciembre de 1985.

Responsable: Julio Valle-Castillo

Consejo Editorial:
Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

René Depestre: Un ciego Papá Hegel (*)

2010-01-28T03:54:00.000-08:00

(homenaje, recuerdo y reconocimiento al martirizado pueblo haitiano que nos legó su rebeldía contra los esclavizadores y triunfó encabezado por sus jefes esclavos como ellos; homenaje, recuerdo y reconocimiento en uno de sus hijos, el poeta René Depestre)

René Depestre: Hegel por el Caribe

+
Papá Hegel es savia soberana
en el ramaje del pensamiento:
sus voces alemanas de filósofo
todavía peregrinan triunfantes
en torno a los seres, a las aves
y a las cosas bellas de la vida,
mientras su lámpara sigue ciega
al hundimiento de los Negros del mar Caribe.

¿Quizás por esto el océano
es un versificador dramático?

Papá Hegel se sabe de corrido
como su escritorio, la dialéctica
del ser y parecer en sociedad
de plantación: amo y esclavo
colonizador - originario
santo cristiano - loa vudú
francés - acriollado
blanco - negro - mulato
mas sus palabras forman sombras en torno
a los problemas de la máscara y la verdad.

¿Tal vez por esto mi vida
no es escalera de cristal?

Papá Hegel posee recias manos mágicas
de artesano para aclarar a plena luz del día
legislaciones y misterios de la gran historia
de la humanidad, mas carece de ojos fraternales
para las arterias que se precipitan, aturdidas,
atormentadas, por la jungla de la desdicha negra.

¿Acaso, quizás, tal vez, por esto, mi negra,
comemos y bailamos en la cocina
cuando es noche de fiesta en Occidente?

+

(versión libre de Iswe Letu)

(*) Título nuestro

José Mª Amigo Zamorano: Eusebio García Luengo y la vejez

2009-11-29T12:40:00.000-08:00

Creemos que fue una semana después del primer encuentro con D. Eusebio García Luengo, que hicimos con el amigo Antonio Escudero Ríos, cuando lo abordamos en solitario. Entonces nos habló de algunos temas que, en el curso de nuestra relación veraniega, a lo largo del tiempo, nos repetiría muy menudo. Era un disco -como él decía- que nos colocaba siempre con el siguiente sonsonete:

-
-¿Ya te lo he contado?... ¿Si?... Pues te lo vuelvo a repetir.

-
Nos habló de su nacencia en Puebla de Alcocer. Y sobre todo de su vejez. Vejez que reivindicaba:
-

-Yo soy viejo -y la palabra 'viejo' la pronunciaba, como resaltándola, poniéndole un acento más fuerte, con énfasis- no de la tercera edad y otras memeces.
-

A continuación hacía una diferenciación entre edad y años. Otro disco que nos pondría con frecuencia. Siempre con la misma o parecida frase:
-

-No sé si de esto ya te he hablado. Bueno, pues si es así... te lo volveré a decir.

Según D. Eusebio García Luengo, la edad era inconfundible y se reflejaba en el rostro.
-

-El rostro es biográfico, según decía Leonardo da Vinci. Los años pueden variar y confundir a más de uno. Puedes tener un número determinado de años, años que pudieran engañar al espectador. Pero entre un niño, un adulto o un viejo la diferencia es inconfundible. Ves a un niño y no marras nunca sobre su edad. Se puede uno confundir en los años. Nunca, jamás, en la edad. Y yo soy un viejo. Mi rostro lo delata. Es biográfico. Lo descubrió Da Vinci.
-

Unido a ésto solía aludir al refrán ese que reza como 'del viejo, el consejo' y otros que hacen relación a la sabiduría de los ancianos.
-

-Sin embargo, esto no es un axioma. He conocido a muchos viejos que han pasado su vida y no han aprendido nada. Nada de nada.
-

Y tampoco estaba de acuerdo con esa creencia de que hay viejos que tenían el alma joven.
-

-Eso... ¿qué quiere decir?... ¿Acaso que son inteligentes?... ¿Que entienden los cambios de la sociedad?... ¿Que son clarividentes?... Bueno, pues si quieren decir esto, que lo digan. Pero, que tienen el alma joven... ¡Qué tontería! ¡El viejo es viejo! Y siente como viejo. Y piensa como viejo.
-

Seguro que se nos expresaría de este modo, más o menos, acerca de la vejez. Si la memoria no nos falla. Disco, como ya hemos dicho con anterioridad, que nos colocó, luego, muchas veces.
Lo recordamos sentado en una mesa, al lado de la ventana del bar El Pinar de Las Navas del Marqués, para combatir su claustrofobia y 'ver pasar al personal, como dicen en Madrid'. Veía el ir y venir de las gentes, contemplaba sus 'rostros biográficos' (según expresión de Da Vinci). Al respecto nos mostró sus observaciones de 'sociólogo mostrenco'.
-

-Me quedo mirando a esos jóvenes llevando varias prendas atadas a la cintura en pleno verano. Y me preguntó por qué. O colocadas sus gorras al reves, con la visera hacia atrás. Algunos me producen temor. Con esos gorros a lo yanqui...
-

Y el mismo se contestaba:
-

-Sobre esto de las costumbres he notado muchos cambios producidos. No se parece en nada la vida de ahora a la de mi juventud... He visto tantas vestimentas... No es de extrañar, claro, es que yo soy muy viejo... tan viejo que a veces creo que nadie es tan viejo como yo... ¡Cuántos seres queridos... cuántos amigos y conocidos han desaparecido!...

Al escucharle esta corta exclamación; corta pero que encerraba nostálgicas rememoraciones, siempre nos acordábamos, nosotros, de las palabras iniciales de Goethe en su magna obra 'Fausto'. Palabras, que en la traduccción de Cansinos Assens, son estas:

-
"De nuevo os acercáis, vacilantes figuras que os mostrastéis a la turbia mirada."

-
Y que, por cierto, Camilo Castelo Branco también las trascribe en el comienzo de su obra 'María de la Fuente':

"Ya volvéis, ¡oh figuras vacilantes,
que en otro tiempo solíais mostraros a mi turbia mirada!'.
-

Lamentamos no acordarnos del nombre del traductor portugués de estos versos.
-
En fin, ya regresas, ¡oh Eusebio García Luengo!, una y otra vez a nuestra memoria.

José Mª Amigo Zamorano: Canción de Anábasis

2009-11-25T06:40:00.000-08:00

Comienza Saint John Perse, seudónimo de Alexis Leger, su más famoso poemario, Anábasis, con una introducción titulada Canción. Y que, traducida por Enrique Moreno Castillo, dice así:

-
'Nacía un potro bajo las hojas de bronce. Un hombre puso bayas amargas en nuestras manos. Extranjero. Que pasaba. Y he aquí que hay un rumor de otras provincias que me agrada... "Te saludo, hija mía, bajo el mayor de los árboles del del año" '.
-

Naturalmente el poeta lo escribió en francés de la siguiente manera:

-
'Il naissait un poulain sous les feuilles de bronze. Un homme mit des baies amères dans nos mains. Étranger. Qui passait. Et voici qu'il est bruit d'autres provinces à mon gré... "Je vous salue, ma fille, sous les plus grand des arbres de l'année'.

-
Y como este hermosísimo poema, Anábasis, permite muchísimas interpretaciones; y cada uno tiene la suya; nosotros también aventuramos una; ni más ni menos valiosa que la de los demás, creemos; a saber:

-
Estamos en el campo. Es otoño. Los árboles amarillean. La temperatura es suave, tibia, muy agradable. Contemplamos la naturaleza en su maduro esplendor. Somos felices. Nos ofrecen frutos las plantas. Uvas, naranjas, manzanas, peras... Hasta bayas. Bayas amargas. Porque es otoño, claro. Cerca de un árbol la yegua está pariendo un potro. Otro milagro de la naturaleza. Esas bayas amargas nos las trajo un extranjero que pasaba por alli. Nos las puso en nuestras manos. Como gesto de amistad. Demostrando, asi, de esa manera sencilla, la fraternidad de los hombres que combaten el racismo. Seres humanos que se dan a los demás con el corazón sin reservas. El pecho al descubierto. La mirada limpia. La risa sin dobleces. Lo miramos al principio con recelos. Vigilando sus movimientos. Dispuestos a guardar y defender lo que consideramos nuestro. Al menor ademán sospechoso. Pero su actitud abierta desarma esas desconfianzas que llevamos entre la piel. Y para dejarnos aun más desnudos de asperezas, de espinas, de puas, de venenos, de... nos transmite noticias de otros mundos, de otros lugares, de otras provincias... de allende las fronteras. Nos desarbola por consiguiente de aldeanismos, de provincianismos, de... Predispone nuestro espíritu para recibir los más variados rumores donde, nuestro idiotismo aldeano o ciudadano, se nos aparezca como un elemento extraño y repelente. De modo que nos llena de alegría este extranjero. Que pasaba por aquí. Nos ha imbuido de un sano universalismo, de un humanismo, de una fraternidad, de... hasta el punto de que, cuando aparece nuestra hija, allá, en la hondura del paisaje, en el cercano horizonte, ya es otro el que pronuncia saliéndole el gozo por la garganta:

-Te saludo, hija mía, bajo el mayor de los árboles del año.

-
El poeta prosigue luego con su canción:

'Pues el sol entra en Leo y el Extranjero ha puesto el dedo en la boca de los muertos. Extranjero. Que reía. Y nos habla de una hierba. ¡Ah, cuántas brisas en las provincias! ¡Cuánta holgura en nuestros caminos! ¡Cómo nos deleita la trompeta, y la pluma sobre el escándalo del ala!... "Alma mía, muchacha, tenías costumbres que no son las nuestras".

.
Nació un potro bajo las hojas de bronce. Un hombre puso esas bayas amargas en nuestras manos. Extranjero. Que pasaba. Y he aquí un gran rumor en un árbol de bronce. ¡Alquitrán y rosas, don del canto! ¡Truenos y flautas en las alcobas! ¡Ah, cuánta holgura en nuestros caminos! ¡Ah, cuántas historias en el año, y el Extranjero a su talante por los caminos de toda la tierra!... "Te saludo, hija, mía, bajo la vestidura más hermosa del año!

José Mª Amigo Zamorano: Por fin leímos Hector Fieramosca

2009-11-09T03:29:00.000-08:00

Hemos terminado, por fin, la novela 'Hector Fieramosca' de Mássimo D'azeglio. Libro que compramos hace años, en algún puesto de feria, creemos que en Irún; puestos que venden barato ediciones defectuosas que las editoriales marcan con pintura el canto del libro.

Habíamos empezado en varias ocasiones la obra de D'azeglio y la abandonamos tras leer unas pocas páginas.

Está bien llevada la trama. Y, según dicen los entendidos, muy ajustada a la historia real y con personajes históricos también reales. Bien ambientada, eso si. No es un tema, y un estilo, que nos llene, a nosotros, precisamente, ahora. Y tampoco la consideramos una obra tan maestra como para poder extraer muchas lecciones.

Lo que si está clara es la intención de enaltecer a Italia como nación. De modo que, sin conocer demasiado los avatares de la historia de Italia, nos parece parte de un movimiento nacionalista que, luego, Garibaldi y otros, la empujaron, transformándola en estado independiente, por encima, claro, de de sus ciudades estado en la que estaba empantanada. En este sentido 'Héctor Fieramosca' aglutina todas las virtudes y todas las voluntades de superación de esas divisiones territoriales. En él se acrisolan las ansias de combatir a los invasores franceses y españoles. Si bien, no sabemos por qué, el odio se dirige, en primer término, a los franceses, a quienes, en combate de honor, derrotan en toda regla, quedando así salvada la gloria y el orgullo italianos.

-
Hemos destacado, dentro de la novela, unos párrafos que nos han parecidos extrañamente realistas para el tono general de la obra. Realismo que, con siglos de antelación, pudimos leer en 'El Lazarillo de Tormes' de la literatura española. Se trata de diferenciar y resaltar, por encima del fervor religioso y caballeresco de las clases dominantes, la nobleza y alto clero, alejados de necesidades perentorias, la lucha por sobrevivir de una parte del pueblo italiano, quien aprovecha cualquier ocasión para comer, aunque sea en medio de la peste; es mas, deseando, incluso, que la ciudad se cubra de cadáveres, si con eso alivia su estómago.

Esos párrafos los hemos titulado, si la memoria no nos falla, 'El sepulturero (¿o enterrador?) hambriento'.

Y por ahí deben andar.

En algún blog.

Y con la autoria, no faltaba mas, de D. Massimo D'azeglio.

Goethe: Cómicos y Curas (*)

2009-11-02T11:23:00.000-08:00

Wagner:

... Hartas veces os oí ponderar que un cómico podría dar lecciones a un cura.

Fausto:

Si, cuando el cura es un cómico, según hartas veces vemos.

*

Goethe, en 'Fausto'; Acto Único, Escena Primera, Primera Parte

_____
(*) título añadido

Adelaida Díaz: 4 Meses

2009-10-30T04:16:00.000-07:00

Adelaida Díaz: 4 Meses

+

Mas de cuatro meses
sin verte.
En una semana
el malinche del parque
dio miles de flores
------------------ rojas.
Cuántos besos nos hubiéramos dado en cuatro meses.
En Santa Lucía
las cañafístolas están dando flores
más amarillas que el año pasado
y más olorosas
y el sol no las marchita.
Las páginas de los libros
que leímos juntos
se están poniendo amarillentas
porque no las has tocado vos,
a pesar de todo
las flores del malinche
huelen
y son rojas.

-

Taller de Poesía de Boaco

-

Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Años IV. Número 10, enero de 1984.

Responsable: Julio Valle-Castillo

Consejo Editorial:

Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

Edgar Lee Masters: Conrad Siever

2009-10-28T07:15:00.000-07:00

Edgar Lee Masters: CONRAD SIEVER

*

No fue en ese jardín esteril
donde los cuerpos se convierten en yerba
que no alimentan rebaños, y entre siempre vivas
que no dan fruto
-allí, donde a lo largo de los senderos sombríos
vanos suspiros se escuchan,
y más vanos sueños se sueñan
de íntima comunión con almas desaparecidas-
sino aquí debajo del manzano
que yo amaba y cuidaba y podaba
con mis nudosas manos
en los largos largos años;
aquí, debajo las raíces de este manzano silvestre
penetrar en el cambio químico y el cíclo de la vida,
adentro de la tierra, y adentro de la carne del árbol,
y adentro de los epitafios vivos
de las manzanas más rojas.
-
Traducción de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal
-
(De 'Poesía Libre'. Año IV, nº 10, enero de 1984. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua)
-
Responsable: Julio Valle-Castillo
-
Consejo Editorial:
Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

Frans Eemil Sillanpää: La Guardia Roja en Acción (*)

2009-10-20T04:38:00.000-07:00

Frans Eemil Sillampää: La Guardia Roja en acción (*)

*__________

Reinó luego noviembre en el ancho mundo cotidiano. Hubo aplacibles jornadas brumosas, en las cuales las urracas permanecían en los tejados al acecho de los despojos de carnicería; el grajo, tímido primo de la urraca, revoloteaba cerca de la granja, graznando y mostrando las abigarradas plumas de sus alas. En las casas de campo, los trabajos agrícolas habían cesado casi; un mozo guiaba una carreta cargada de forraje; un campesino iba al granero. Los domésticos tenían su tradicional semana de vacaciones... Todo se desarrollaba según las costumbres más seculares.

Pero había, sin embargo, algo nuevo. En 'Kierikka' nadie lo notaba mucho pues la granja estaba muy alejada; pero en el centro de la parroquia todo el mundo lo veía. El pueblo se agitaba de nuevo, como en la primavera, cuando las labores; pero ahora los labradores demostraban mayor actividad; habían creado guardias y hacían ejercicios militares. Un vecino de 'Kierikka' había entrado en uno de sos cuerpos de voluntarios; procedía de otro ayuntamiento y demostraba más energía que los demás. Hermanni Kierikka no tenía ningún deseo de ir a hacer la instrucción, y se limitaba a pronunciar frases vacías y banales, en las que había una buena dosis de sabiduría campesina y una ligera irritación contra los obreros en general, sobre todo contra los que iban a las reuniones; así como también lugares comunes, como el siguiente:

-'En nuestro país la agricultura puede rivalizar con los industria'.

Respecto a esto, los campesinos sentados en el banco nada tenían que objetar.

Un día, en la aldea, la guardia roja desarmó a la de los campesinos, a los que trataba de 'carniceros'; detuvo a sus miembros y les obligó a jurar que no se opondrían en adelante a las reivindicaciones de la clase obrera. Pálidos y abrumados, los ricos labradores firmaron con mano temblorosa aquella promesa y regresaron a sus casas.

En toda la parroquia les fueron recogidas las armas a los propietarios, y Kierikka hubo de entregar su viejo fusil de aguja que no había sido cargado desde hacía lo menos veinte años; los chiquillos habían extraviado el molde para fabricar los cartuchos, de forma que el viejo trabuco no servía para nada. A pesar de todo, se lo llevaron y Kierikka pronunció algunas palabras apropiadas al descolgarlo:

-Haced el favor de devolvérmelo; acordaos de que os lo he pedido.

-Claro, claro; así que el pueblo se haya calmado -aseguró un sastre al que gustaba mucho leer y que en su juventud había explicado el Evangelios en las reuniones de edificación moral.

Ahora en su cabeza se encontraba llena de ideas nuevas y de reivindicaciones proletarias que incluso temblaba.

(Frans eemil Sillampää en la novela titulada 'Silja')

(*) Título añadido

Sipho Sepamla: Una mierda

2009-10-08T11:34:00.000-07:00

Sipho Sepamla: Una mierda

*

Los negros son cantantes natos.
Los negros son corredores natos.
Los negros aman la paz…

La risa se ha vuelto agonía
cantantes
corredores
amantes de la paz
una mierda.

*

Sipho Sepamla

Poesía de África: Bodquimanos (sic)

2009-09-21T10:20:00.000-07:00

Poesía de África: Bodquimanos (sic)
*
Oración
*
Kabbia de los cielos
toma mi rostro:
¡Tú me darás el tuyo!
El rostro con el cual, al morir,
revives y regresas a nosotros
que ya no te veíamos.

*
　
(Tomado de 'Poesía Libre', número 14; revista de poesía; Ministerio de Cultura, Managua-Nicaragua; año V; marzo de 1985)

Xavier Ortiz Y.: Poetas

2009-07-23T03:47:00.000-07:00

Xavier Ortiz Y.: Poetas

Y hablábamos de los poetas
de los poetas indios
de los poetas mestizos
de los héroes poetas.
De Netzahualtcóyolt
---------------------(Señor de Texcoco)
de Tihuantisuyo
-----------------(hijo de Chimpu Ocllo)
de Darío
de Leonel
el que jugaba a las tabas
y llegaba a su casa con las tortillas frías
y que gritó su último
frente al cementerio oriental a los que le dispsraban
cuando apenas tenía veintiún años
y después nosotros lo aprendimos
para decirlo en Zacatecas, Los Llanos
en Guanito
------------en toda la frontera
para gritarlo:
---------------"Que se rinda tu madre".

*
Xavier Ortiz
Taller de Poesía de Estelí

Revista 'Poesía libre'. Ministerio de Cultura (Managua, Nicaragua) Año IV, número 10, enero de 1984

José Mª Amigo Zamorano: Voz y Grito de borracho

2009-06-27T16:11:00.000-07:00

La serpiente que se va cuenta con las hojas muertas
para disimular a sus crías de los peligros que los acechan.
Tu, madre, ¿con quién has contado para proteger
al hijo que tanto te quería de la crueldad del mundo?
¡Ay, amigo zamorano, tu único bastón de apoyo se quebró!
Cuando necesites de sostén recurrirás a hermanos
que cerrarán oídos al golpeteo de la aldaba en sus puertas.
Solo Ku (*) tendrá sus sentidos vigilantes y te franqueará el paso.
Entonces, eh, ¿la verás?... ¿volverás a ver la que está muerta?...
Lo cierto es que ya no tendrás jardinera que cuide las flores,
ni compañera que ande junto a ti camino del mercado,
ni maestra particular que te tome las lecciones de la escuela,
o indagadora que pregunte ansiosa por cuestiones de la vida,
e irás solo al pilón para darle de beber agua a los ganados.
¡Oh Ku! ¡Oh muerte! ¡Oh Ku! ¡Oh muerte! ¡Oh Ku! ¡Oh muerte!

La serpiente que se va cuenta con las hojas muertas
para disimular a sus crías de los peligros que los acechan.
Tu cuentas con hijos y con años para cuando te sorprenda Ku.
No cuentes contigo porque la muerte no previene a nadie.
Si tienes bienes, aunque sean pocos, ¿porque no los usas, pues?
Contéstame, ¿donde estás ahora no es, en realidad, una granja,
antesala de la muerte, con provisiones para el bien vivir?
Aunque no respondas sabemos que la vida es eso: primer paso
preparatorio para el momento azaroso de penetrar en El Vacío,
lugar colmado de recuerdos o tristes o placenteros de los vivos.
La Nada, El Vacío es la cama, el país, la morada de los idos.
Único y mismo para todos. Allí el Bien y el Mal son pagados.

¡Padres! ¡Cerradme la puerta de esa casa! ¡Esperadme aun!
Y tu, Ku, no abras la puerta porque no estoy aun preparado.
¡El país de los muertos! ¡La Nada! ¡El Vacío!, ¿cómo es ese país?
Lo ignoro. Mi padre y mi madre no han vuelto para decírmelo.
Ante la incógnita de esa mansión llamada El Vacío o La Nada
las gentes se resisten a abandonar sin mas esta granja terrenal
y lloran desconsoladamente por los seres queridos que se van.

Y yo, recogidos todos los lamentos

y todas las lágrimas del mundo,

coloco botella de vino en mesa

ante mi humana pesadumbre,

alargo la mano aprisionándola,

acerco la boca de la botella

a mis labios temblorosos

y musitando alegremente

ante una muerte inevitable

recuerdo al vate Khayyam:

-Hijos, la serpiente contará con muchas hojas muertas;

yo, con mi Voz y con mi Grito de borracho:
¡Que me quiten lo bailao!

*

(Texto compuesto a partir del poema anónimo africano número 91 titulado 'Oda a la muerte', páginas 144-145 del tomo I de la antología de Rogelio Martínez Furé 'Poesía Anónima Africana')

__________
(*) KU: La Muerte

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -y 8- (*)

2009-06-21T11:11:00.000-07:00

8ª: Afrodisio Palomeque. 1995

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00263-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-y-h.html

a) Descripción:

Hace casi un año, monseñor, la ciática que padecía desde los tiempos del gasógeno se me encarnizó en la pierna derecha, y el resto de mis ya muchos achaques concertó sus iras de tal forma que no me daba la dolencia punto de reposo y andaba todo el día entre el paño caliente y la molesta lavativa. Fue entonces cuando solicité y obtuve del arzobispado licencia para pasar unos meses en la campiña, ajeno al ajetreo parroquial, y con mejores aires y viandas naturales que me ayudaran a pasar ese mal trago.
En aquella aldeúcha trabé conocimiento con Afrodisio Palomeque, mozallón cejijunto parco en palabras aunque largo en lecturas e inquietudes, pastor a la sazón por aquellos valles, con quien tuve algún trato literario y no pocas discusiones al calor de algún que otro pecadillo de poca monta. Al correr de los tiempos, monseñor, el dicho pecadillo mudó en anatema monstruoso.
Solía bajar al pueblo para abastecerse en el súper -¡qué nostalgia, padre, de colmados y ultramarinos!- con su perra Brunilda, la Bruni desenvuelta y zalamera como ninguna, se dejaba caer por el confesionario para hablarme de alguna fugaz novedad literaria o pasarme el siguiente movimiento de la larga partida de ajedrez que dirimíamos en la distancia.
Me traía en ocasiones jugosos quesos de cabra que yo aceptaba con justificado recelo -como verá, padre, leyendo su poema- al dudar un tanto de su origen lácteo, y me contaba de sus horas muertas al abrigo de tertulias radiofónicas, verdadera peste de este fin de siglo, o del pertinaz acoso al que las mozas casaderas del lugar le sometían.
Afrodisio era lo que se dice un buen garañón, monseñor, y, aburrido una noche de sábado, acudió al lupanar local a catar las carnes de la Edmunda, montaraz peliforra, más por curiosidad que por rijo. El caso es que la perdida quedó maravillada con su cliente, y el rumor malsano del tamaño, potencia y duración de la entrepierna pastoril corrió como la pólvora entre las muchachas y las menos jóvenes. Desde aquella noche, monseñor, no daba abasto este pobre párroco para imponer penitencias a tanta imaginaria pecadora; tal fue la epidemia de rurales masturbaciones al calor de la fama viril de este Afrodisio, y de ahí la impúdica persecución que el pastor sufría cada semana.
Decidido a acabar con tales desmanes, y viendo que el pastorcico llevaba ya mes y medio sin dejar la majada, me aventuré por aquellos riscos arrastrando mi ciática y mi flema, y encontré por fin la razón del rechazo que Afrodisio dispensaba a las ardientes zagalas.
Y fue que hallé al pastor, padre mío, tan arrimado a su Bruni como se pueda usted imaginar, que no eran de extrañar ni la abstinencia femenina del bien dotado cabrero, ni la alegría que la perrilla mostraba por las callejas del pueblo. Qué lejos todo esto, monseñor, de aquella bucólica natura garcilasista.

/////

b) Ordeñar en domingo -Liturgia de la leche-

-----

Penumbra secreta, deliciosa umbría,
cripta caliente de infinitos rincones.
Tembloroso presagio del íntimo rito.
Detenido olor, pardo y frondoso, aroma de oscura vocación.
.

Lenta, leve niebla, mis manos,
extendiéndose, rodeando la cúpula rosada,
tambor de la sangre, prieta montaña de nectar,
termitero, marmita, bolsa,
delicada orfebrería, ríos de vello.
.

Temblor, exquisito deleite.
.

Soy panadero que amasa mazapán.
Mana el líquido, lejana secreción,
misterio hecho leche viniendo del mundo.
Primero manso, ahora cantarín.
Cadencia, melodía, cristal,
lluvia, ritmo...
.

Mar de burbujas,
lava humeante, nieve febril,
lago blanco donde nadar, beber, ahogarse,
donde meter las manos, la cara, la boca, oh.
Ablución en la grasa, en el pálido aceite surgido.
.

Venerando un saco convertido en perla,
en luz, enjambre candente.
Sólo existe ese cielo redondo,
que aprieto, estrujo estremecido.
Anhelo de fusión, ciega vehemencia.
.

Oh oasis, oh gloria, oh cielo, ángel.
.

El mundo es calor, sangre, espuma,
ingles ardiendo, pujando, punzando,
y mis manos, grasientas,
en esa hoguera remolinos.
.

Ritmo, cadencia,
lluvia, marea,
torrente, avenida,
tambor,
géiser, tormenta,
diluvio, catarata,
volcán.
.

Oh, extasis.
.

Viscosa exaltación.
.

Consagración de la nata.
.

Los ojos como los del cristo de la ermita,
como la santa del cuadro.
Telarañas polvorientas colgando de las vigas.
Alientos, gruñidos sordos en el establo.
.

Pringue.
.
Pecado.

-----

******
I - 9ª: Palabras finales de don Anselmo

Doy fin así con aires serranos a tan bastardo vástago de la musa y la doctrina, furtiva colección de bajezas y despropósitos que me he permitido espigar rompiendo, por amor al verso, el sacrosanto secreto de confesión. Reflexione un momento, monseñor, y hallará quizás que no es tan grande la culpa, ni el proceder tan monstruoso, que hasta San Pablo entiende y perdona en sus misivas esta eterna miseria de la coyunda y el placer cuando nos dice: 'mejor es casarse que abrasarse', 1 Corintios 7,9.

En esta arzobispal ciudad, a 29 de febrero del año de Nuestro Señor de 1996.

Anselmo Isleta Carantoña

(FIN)

__________
(*) Ilustraciones tomadas de la red

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -7- (*)

2009-06-08T04:28:00.000-07:00

7ª: Obdulia Prieto. 1990

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00262-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-g.html

a) Descripción:

Obdulia, monseñor, era muy pizpireta y muy revolera, que aun frisando sus cincuenta se le daba una higa el qué dirán, y no se mordía la lengua piropeando cualquier trasero mozalbete que se le cruzara. Mocho en ristre, pañoleta corsaria y ojillos picaruelos, salía a los balcones a orear las alfombras de las casas donde limpiaba y allí se estaba ojo avizor a cuanto machote pinturero se dejara caer por sus dominios, que a más de un gallito le sacó los colores con su verbo procaz y malicioso.
Compañera de fatigas de doña Claudia aunque tan distintas en modales y compostura, hacía horas por las casas de la vecindad para redondear el sueldo de su bendito marido, aunque de suyo prefería limpiar en saunas y gimnasios, a ser posibles estrictamente masculinos, donde ya era conocida como 'La Forense' que hasta un cadáver levantara de puro soez y libidinosa.
Gran lectora de Bárbaras y Corines solía comprar el Hola y el Teleplús en el quiosco de Genciano -primo carnal de aquel Genicio, padre, y tan miope como él-, aunque también se llevaba de tapadillo el Playgay, el Mister Tranca y el Vayapar Magazine, por puro placer estético, según ella, que a socarrona y cínica nadie la aventajaba.
Se jubiló tarde y mal, pensión miserable, y deja ahora correr sus tardes por tascones y baretos de barriada, muy arregostada al carajillo de Chinchón y a la leche morena, y acabando de criar a sus retoños, que el último, por cierto, nunca supo si era hijo o era nieto. Y no le digo más, monseñor.

b) Epístola carnal a un párroco

Tarragona. Cualquier día de fiesta
de febrero. Querido Padre Anselmo.
Usted ya sabe, Padre, que el puchero
me hierve y se me da, y la cebolleta,
bien majada en su punto de meneo,
me sale de chuparse. Y gordezuela
me queda la morcilla y muy jugosa,
que la tengo un ratito en mi salmuera
y se calma, se arruga y se reposa.
No sé si entiende, Padre, mis figuras,
que me da un no sé qué con estas cosas
de irle contando picardías a un cura.
Pero, en fin, Dios dirá. Cogí mi estola
de peluche, y me fui a la biblioteca
por darme así un aliño de cultura
y escribir de corrido -con perdón-
el poema que tengo en penitencia.
Pero estaba prestado el Kamasutra
-¿se escribe así, mossén? y el Camarón
me daba repelús con tanta letra.
Así que pregunté a la cacatúa
-perdone-, Padre, que rimar la copla
me obliga alguna vez a ser faltosa-
y me sacó un libraco que es que a una
le pone casi sin querer cachonda.
Y es que menudo título: 'Las Putas.
Historia Natural de la Jodienda
Mercenaria'. No sabe usted que vicio
se gastaba el autor, Padre. ¡Qué prendas
le tocan a una en esto del fornicio!
Así que con el libro en la pechera
me volví a hacer la cena a los chiquillos.

(continuará

(*) Ilustración tomada de posturas del kamasutra

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -6- (*)

2009-06-03T08:29:00.000-07:00

ew2221Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00261-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-f.html

6ª: Yovanna Carvajal. 1981

a) Descripción:

Ah, Yovanna, núbil canéfora de mimbre joven, pálida niña celeste, ¿dónde aquellas piernas de junco y de canela? ¿dónde tus ojos de agua? Ah, Yovanna... Excuse, monseñor, la memoria de esta dulce chiquilla, Yovanna Carvajal, que andará ya por la treintena y fue una de esas catecúmenas donde la maravilla de la Creación resplandece, y la belleza divina se hace carne afrutada y piel de seda antigua. Ah, Yovanna... Usted, monseñor, sabrá comprenderme.

Yovanna llegó a mi una mañana de enero, de la mano hacendosa de su madre doña Claudia, asistenta mía que fue durante largos años que aún hoy es el día en que me cruza por alguna callejuela y se me inclina pudorosa, y besa mi mano con unción. Viuda y maltratada por la vida, doña Claudia había descuidado un tanto la educación moral de su hija, de tal modo que la niña llegó a sus 15 castos abriles sin haber aun comulgado por vez primera. Aquel año, Yovanna destacaba su cabeza dorada entre el grupo de querubines de la catequesis, y asistía a mis charlas con un silencio claro de ninfa ausente.

Esos días se quedaba un rato más ayudando a su madre a adencentar un poco las dependencias de la parroquia, y entonces su imagen adquiría un halo sensual de mística belleza bajo la luz que refulgía entre las motas de polvo. Poco duró aquella estática contemplación de la bondad celestial, pues que la niña empezó a amanecer en sus instintos, y andábase timando aquí y allá con los mozos de la barriada a cualquier hora.

Fue entonces cuando lo del viaje a Londres. Créame, monseñor, que nunca medró la insidia más lozana ni la cizaña de marujas y beatas fue tan hostil; bien cierto es que la ignominia se ceba en los cándidos.

Desde aquellos días no he vuelto a verla, si no es en fotografías perdidas en revistillas de baja estofa. Me dijeron que regresó de Inglaterra con la melena violeta y ciertos peregrinos rudimentos de lo que antaño se llamó diseño; arte, al parecer de convertir lo cotidiano en incómodo.

A través de Claudia, supe sus fatigas como figurante en algunas películas de un reputado cineasta manchego -cintas de pésimo gusto y humor soez- así como de su reciente matrimonio con el director de un peródico, de tirada nacional. Su pasión, dice su madre, es la moda. Ah Yovanna. Miro a veces sus fotos y me detengo en su mirada buscando los arroyos de la infancia. Pero ya no está la chiquilla menuda y callada que ayudaba a su madre en el aseo del altar y le pasaba el plumero a las santas imágenes subida a una escalera...
_____

1. árbol o hierba

Todo ocurrió en un momento, padre,
yo apenas pude enterarme.

Me sostuvo la escalera.
'Te ayudo a subir', decía.
Su voz se le destemplaba,
sus manos me recorrían.

Todo ocurrió en un momento, padre,
yo apenas pude enterarme.

El Sol estaba en los árboles,
yo era la hierba tendida.
Yo viví un gran sobresalto,
él la más dulce agonía.

Todo ocurrió en un momento, padre,
yo apenas pude enterarme.

Pero el pecador fue él,
para mí quedó el desaire,
y una comezón me irrita
que no sé si hiela o arde.

Todo ocurrió en un momento, padre,
yo apenas pude enterarme.
_____

2. Las dos miradas

Una luz no prevista, una forma no pensada.
Lo vi desde la ventana.
Un pestillo, una puerta, un balcón hacia la calle...
Vi que era él y no era.
Los ojos miran igual, pero nada sabe lo mismo.
Lo vi desde la ventana.
Hay un imán en la carne que se mueve y que restalla.
Vi que era él y no era.
Que me busca, que me incluye, que me sabe y no me sabe.
Lo vi desde la ventana.
Hay un resorte en la sangre que ya no será imprevisto.
Vi que era él y no era.
_____

3. Bocarriba

En la boca tuve escrito
cuanto mi dedo escribía.
La oscura habitación
era dura carne viva.
Acerqué mi mano al vientre,
la yema junto a mi herida.
Mis ojos cerrados vieron
lo que abiertos no podían.
Mis labios se endurecieron,
mis dientes se derretían.
La saliva vivió un brillo
que mi dedo ya sabía.

(continuará

_________

(*) Foto tomada de: http://bajoelsignodelibra.blogspot.com/

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -5- (*)

2009-05-17T13:21:00.000-07:00

5ª: Brígida Vistalegre. 1977

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00260-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-e.html

a) Descripción:

Qué inexcrutables, monseñor, se me antojan a veces los turbios recovecos del alma femenina que ni aun después de años de trato continuo e intimidad confesional sabe uno a qué atenerse con este torpe género veleta y alocado donde los haya. Viene a cuento el exordio, amado padre, por hablarle de Brígida mujer de pieza, manchega cabal de cepa añeja y éticas hechuras, que fue un tiempo modelo de unción y espejo de beatas, aunque luego los divinos designios le deparasen otra andadura mucho menos casta.
La señorita Brígida, solterona a machamartillo, diligente artesana de la añorada Sección Femenina (*), ferviente ejecutora de novenas surtidas y artista consumada del rosario, era quizá la viva encarnación del espíritu de cruzada que años ha señoreó por estos, hoy yermos, campos morales. Devota de Santa Eulalia y del Caudillo (1), sus carnes gozaban laceradas la caricia del cilicio y de la zarza y su pasión por nuestro martillo de herejes (2) alcanzaba por veces lo enfermizo y rayaba en una rara idolatría marcial.
Guardó como oro en paño innumerables recortes de prensa de sus gestas, aprendió sus discursos y llegó en una ocasión a consultarme la conveniencia de dejarse crecer un bigotillo al estilo del gran conductor (3), y ser así por fin amada en el amado transformada que amén de muy creyente, era Brígida asaz hirsuta y harto velluda. El delirio y la fe comenzaban ya a andar de la mano en su abrasada mente.
Pero toda esta vida de cristianos desvelos acabó de repente con la muerte del Gran Hombre (4). Brígida se recluyó entonces durante meses en el modesto santuario que había erigido en la casa paterna y olvidó sus deberes parroquiales, y, en fin, cayó desamparada en la negra noche de la locura.
Fue con motivo del primer aniversario de la muerte del Generalísimo (5) cuando dio inicio a su insana desmesura. Acudió aquel día pertrechada de peineta y escapulario a la gran concentración, y allí, con el sol de noviembre (6), vio a un joven falangista (7) con el pecho desnudo arengar a la multitud en recuerdo del gran lider (8). Fue la revelación, decía ella, la llamada celestial por la nueva senda: pobre Brígida, monseñor, pobre Brígida.
Desde entonces se entregó al mas desaforado de los desenfrenos, trocó velos y cirios por tangas minúsculos y artefactos de vicio y de lujuria y paseó sus magras carnes por antros de perdición bajo el nombre de guerra de 'La Mojigata'. Me contaron -Dios la perdone- que solía cometer sus números acompañada de un maromo burdamente disfrazado de Caudillo, con el simulaba disfrutar las más abyectas escenas con que la pornografía ha podido emponzoñar el mundo.
Muchas confesantas me llegaban cuitadas por la repentina fogosidad de sus maridos, clientes habituales de las sacrílegas actuaciones de Brígida. El resto, monseñor, prefiero callarlo. Ahí le envío uno de sus primeros poemas, que los siguientes abundan en escabrosos pormenores que el decoro me impide reproducir. Y no atienda, monseñor, esas chuscas alusiones personales, que es fama en la mujer la ligereza de cascos y lo calenturiento de sus quimeras y entelequias.
----------

b) Coplas a la suerte de folgarse

Me manda don Anselmo
le haga un verso,
en mi vida me he visto
con tanto aprieto...

... aunque apretada,
me sale mejor caldo
de burundanga.

Ay, Padre, no me riña
si me propaso,
que las mozas de hoy día
no usan refajo.

Y si lo gastan,
es por alzar pendones
bajo las sábana.

Me dijeron que un día,
con mil dolores,
mi flor yo perdería
debajo un hombre.

No lo discuto:
lo que he perdido en flores
gano en capullos.

Y después me dijeron
las pelanduscas
que también con el dedo
ríe la chufa.

¡Anda, lagartas,
que el dedo más gracioso
mide una cuarta!

Entre tanto consejo
de hambre arrasada,
yo probé en mi puchero
todas las habas.

Y desde entonces,
almuerzo lo que ellas
nunca se comen.

Ahora me dicen guarra
las mojigatas
que dejan a los hombres
matarse a pajas.

Y yo les digo
que más guarro es dejarse
que pique el higo.

Ay, Padre, no me riña,
no me regañe,
que en cuestión de picores
todo es rascarse.

Que el comecome
se cura con ungüento
de breva doble.

No se me haga el orejas,
¿eh, Padre Anselmo?
que usted comulga panes
que yo le horneo...

________

(*) Sección de mujeres del partido fascista Falange Española

(1)El general y dictador fascista F. Franco

(2)Idem

(3)Idem

(4)Idem

(5)Idem

(6)Alusión al 20 de noviembre en que murió el dictador fascista

(7)Militante fascista de Falange Española

(8) El general y dictador fascista F. Franco

(continuará

__________

Las ilustraciones se las hemos puesto nosotros tomadas de:

http://bajoelsignodelibra.blogspot.com/

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -4- (*)

2009-05-16T10:58:00.000-07:00

4ª: Nemesio Gualdrapa. 1969

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00259-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-d.html

a) Descripción:

Nemesio era enjuto y macilento, como puesto de perfil, y gastaba siempre cortes de pelo a navaja, terno milrayas y pasador dorado en la corbata. No es valadí, monseñor, esta breve pincelada indumentaria, que tal vez no hubo nunca transportista tan coqueto, ni chofer tan maqueado, ni camionero con más plumas. Oriundo de un villorrio segoviano, hijo de rabanera y matapuercos, Nemesio cursó sus primeras letras al abrigo doctrinal de la Compañía, aunque pronto ahorcó cartillas y plumieres, y poco provecho le hicieron en su vida las rectas enseñannzas ignacianas.
En cambio, dejóle huella indeleble aquella anochecida en que su padre le llevó a conocer mujer, que salió de ella escaldado con el débil sexo, aunque arraigado para siempre en el temor de Dios. Contóme Nemesio que, al irse desnudando la mujerzuela, vio que ésta llevaba prendida entre la braga y el vientre una sobada estampa de Santa Úrsula -superticioso remedio contra preñeces intempestivas-, imagen que luego, colocada en la tosca mesilla, fue testigo mudo de su desvirgamiento.
Aterrado pasó Nemesio por tal trance y, desde entonces siente un profundo asco por el cuerpo femenino y una extraña mezcla de terror y arrobamiento hacia las sagradas estampas. Con ese miedo y una completa colección de imágenes, llegó el segoviano a la ciudad, hambriento de lecturas, caricias y experiencias.
Corrían años de irreverencia y desenfreno, y de la Francia casquivana llegaban emponzoñados aires de algarada y revuelta, si bien ya un poco agostados y un poco renqueantes.
Nemesio, entre ruta y ruta, se dejaba caer en sus días libres por facultades y cafetines donde se cocían los humos bastardos de la protesta, y poco a poco, entre libros y amiguitos, entre música embrutecida y diábolicas pócimas, fue recorriendo su peculiar camino de perdición. A tanto alcanzó su loco libertinaje, que llegó a cumplir tres años de presidio por blasfemia continuada en lugares públicos y reincidente desacato a la autoridad.
De poco sirvieron las colectas de sus novios para mercar amantes mecenarias que aplacasen la ira judicial; que jueces hubo, monseñor, que se prestaron a taloes coyundas y redujeron penas tras aliviar sus bajos. Pero no fue este el caso, y Nemesio ensanchó el ojo de sus lecturas en la trena con los libros que le enviara cierto conocido, baboso poetilla helenizante que perpetra hoy día sus escritos en el diario que dirije el esposo de Yovanna -Ah, Yovanna...- con más desparpajo que acierto.
Y desde presidio me envió Nemesio este sentido poema dedicado a su amigo, años después diputado de ideas populares que falleció de congestión retórica en plena arenga electoral, allá por Murcia.
/
b) Elegía a Rémulo Roger, con quien tanto dormía.

Ahora, Rémulo, que te mantienes
al margen de todo asunto mundano
quiero tenerte en este débil verso
que exige un confesor mas bien enano.
^

Ha de servir de penitencia el dístico
que concibe una culpa inmaculada,
y escrito a ratos más o menos místicos
brotóme el cantar en música sagrada.
^

Yo, que ayer estudiaba en el Colegio
Mayor del Jesuita Rimas Humanas,
traidores, mártires e inconfesados
verbos latinos de la edad dorada
^

yo, que ayer divulgaba otros poemas
por la onda inconfundible de la radio
cuando el suave reposo de un taquímetro
lascivo acosaba como el rayo
^

yo, que hablé de Jaime a todas las reinas
que cruzaron cautivas por mi noche,
que lloré a Federico en grave alejandrino
ante la Benemérita con escaso derroche
^

yo quiero ahora, Rémulo, 'regresarte y no puedo'
(... cantaba así el bolero que nos gustaba oír)
^

Aprieto el tiempo ingenuo
entre unas manos líquidas
y sólo así mantengo
tu pensamiento erecto
desamordazando los vinos
furiosos del kilometraje,
la dentellada en marcha,
tormentas turbulentas
sin freno ni aun embrague
... y el cáliz clandestino
que engullo en tu pronombre.
^

He hablado de tí, Rémulo, en cada ágora
taberna o antro de luz roja en carretera
y si pr Madrid paro, voy a lo de Villena.

_____

(*)Las imágnes son tomadas de: http://bajoelsignodelibra.blogspot.com/

(continuará

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -3- (*)

2009-05-14T03:15:00.000-07:00

3ª: Genicio Bustamante. 1944

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00258-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-c.html

a) Descripción:

A Genicio, monseñor, le detuvieron en Roxy el día del estreno de 'Raza' (1), allá por el 42. ¡Qué tiempos aquellos, cuando aún la madre Iglesia gobernaba los destinos espirituales de la feligresía, y tenía voz, y tenía veto a la hora de podar cristianamente besuqueos o musleríos en las sórdidas películas que de allende los mares arribaban: oscuras tentaciones con que el Altísimo ponía a prueba nuestra acendrada fe. ¡Ah, monseñor! Qué de veces no habré yo discutido acaloradamente la sutil extensión de la falda en otros tiempos, defendiendo la casta rodilla descubierta antes que el taimado embozo que la celaba, prometiendo así quién sabe qué delicias femeniles, más lúbricas si cabe por cuanto imaginadas... Ay, monseñor, aquellos topolinos...
Pero volvamos al caso.
Genicio, Genicio Bustamante, era natural de Susañe del Sil, de la remota comarca de El Bierzo (2). Miope a pierna suelta, gastrónomo aficionado y gran degustador de botillo -de cuya sabrosa historia alcanzó a pergeñar algún que otro opúsculo-, formó cuadrilla en su mocedad al calor de una agrupación que abogaba por la independencia del valle, 'Nación Berciana' (3), escuálida hermandad que finó sus días con la caída de la infausta República, y acarreó a Genicio algunos sinsabores cuando se pasó al bando nacional (4).
Acabada la guerra, sentó plaza como sereno, y sereno fue de oficio y beneficio, que en todos mis años de prédica y rosario no me topé yo nunca con alguien que tan gustosamente acompasara la labor y el solaz. Genicio, monseñor, y perdone la llaneza, era un mirón y un pajero.
La chiquillería del barrio le llamaba el tío Gayolas y creame que ese execrable vicio amanuense alcanzaba en el berciano cotas insospechadas, acechando a parejitas sin carabina que se achuchaban contra las tapias o espiando la obligada coyunda procreativa de los castos matrimonios que habitaban sótanos y bajos.
¡Qué Genicio este! Con una galopante miopía que apenas le dejaba distinguir una niebla de murmullos de un magreo, pero con unas entenderas tan descabaladas y rijosas que en poco se le daba a él esta mengua de la vista. De ahí, monseñor, que prefiriera la noche de los cines a la real, mucho más fría y laboriosa, y que anduviese el perdulario por todas las matinales al objeto de tocamientos y gemidos lujuriosos.
Pero el Señor todo lo ve, y a todos compensa y castiga; y aquella mañana de febrero halló Genicio la horma de su zapato, porque la mozuela espiada que eligió el pajillero no era otra que Secundina, su hija mayor, muy procaz y verdulera, por cierto. El escándalo fue mayúsculo, y a Genicio le pillaron dos guindillas en paños menores: ni tiempo de subirse el pantalón.
Salió en la prensa al día siguiente, monseñor. Por ahí debe andar el recorte, junto con otros tímidos versos como éstos que le envío.

b) Susañe Soñada

Yo, Genicio Bustamante,
larga noche de mi edad
en esta villa fui vigilante.
_

Las noche y los días
pasaban con bondad.
El aire a pólvora olía.
_

¡Las once y sereno!
con cantadora voz decía
pendiente de sueño ajeno.
_

En mis huesos humedades.
De la soledad huía
al cobijo de los soportales.
_

¡Sereeenooo!
y rápidamente acudía
con el manojo de llaves.
_

¡Las doce y sereno!
De la noche oscura
conocí los jadeos.
_

Luces amarillas, tristes,
en las mullidas camas
la lujuria escondiste.
_

¡La una y sereno!
La soledad, mi pasión,
encendida por ruido ajeno.
_

¡Las dos y sereno!
Las humedades las limpiaba
con mi bordado pañuelo.
_

¡Las tres y sereno!
Bisbiseos me llamaban
de un portal dentro.
_

¡Las cuatro y sereno!
desde el balcón decía.
Su sueño era bueno.
_

¡Las cinco y sereno!
en diferentes balcones
sequé el blanco pañuelo.
_

¡Las seis y sereno!
como ratas huían
de los catres ajenos.
_

¡Las siete y sereno!
Alguna halló en mí
dulce consuelo.
_

¡Las ocho y sereno!
La mujer del que huyó
conmigo yació en el suelo.
_

¡Buenos días, vecinos!
-albor de claridades
y el sereno no ha dormido-
_

El propio lecho
me acoge. Mi mujer hace
lo que yo hice anoche.

(continuará

---------------

Pintura y comentario de la pintura de los hermanos Becquer. Bueno, el comentario es del poeta Gustavo Adolfo Becquer. La pintura de su hermano

__________

(1) 'Raza' película cuyo guión, dicen, fue hecho por el dictador F. Franco

(2) Comara de la provincia española de León que hace límite con Galicia

(3) No sabemos si habrá existido esa agrupación, pero es cierto que tieneunas características tan especiales que la hacen ni ser castellana ni gallega. Creemos que esa comarca es la cuna de un grupo musical 'Voces ceibes' muy galleguista.

(4) El 'Bando nacional' fue el que se sublevó en 1936 contra el régimenlegal de la República. Ese bando triunfó con el dictador citado a la cabeza.

(*) EL título es nuestro

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -2- (*)

2009-05-13T03:47:00.000-07:00

2ª. Eufrasio Cascante. 1938

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00257-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-b.html

a) Descripción:

Eufrasio, monseñor, con quien tanto porfié de cadencias y pies quebrados, me unía esa menesterosa sensibilidad del letraherido, del poeta en ciernes, al cual la fama de otros vates lo anega a veces en suspiros de impotencia, a veces en insanos arrebatos de ira, cuando no en el pútrido pozo de la envidia.
Compartíamos una misma devoción garcilasista y rendíamos tributo en aquellos líricos balbuceos a la sílaba contada y a la rima consonante, y solíamos enviarnos a escondidas nuestros versos en un mudo torneo literario que encendía los espíritus y templaba nuestra tendencia al alejandrino, que aunque en demasía plateresco y rimbombante, carecía de ese austero comedimiento castellano del endecasílabo, pináculo de la gloria de la métrica hispana.
Pero eso fue en los tiempos novicios de latines recitados, que luego los malos consejos y lo turbulento de la época enardecieron a mi amigo y lo empujaron hacia otras lecturas mucho menos provechosas.
Corrían los años treinta y, ya ordenado sacerdote, Eufrasio se entregó con denuedo al estudio minucioso del epistolario paulino, si bien no abandonó su querencia de bardo aficionado y frecuentó con demasía los mediocress versillos que medraban en aquellos años republicanos, ocurrencias de novadores jovenzuelos y arrogantes, muy rojos y ateos en su mayoría. Dadaismo, Ultraismo, Futurismo, Surrealismo... toda esa barahunda modernizante embutía mi fogoso amigo en sus versos, sin dejar por ello de profundizar la palabra de San Pablo y publicar muy eruditos trabajos en sesudas revistas de escasa tirada.
Recitaba de corrido Eufrasio largos párrafos de las epístolas, en especial de las primeras a Corintos y Tesalonicenses, aunque tras el inicio de la guerra, nuestro traslado a Burgos y su malograda operación de fimosis, comenzó a obsesionarse por cierto versículo, aquel que dice: '... no por la amputación corporal de la carne, sino con la circuncisión de Cristo'; Colosenses 2, II, como usted recordará, monseñor.
Obcecado, dábale vueltas y vueltas a las santas palabras mi atormentado amigo, y entendiéndolas torcidamente, dio en creer que lo que el cirujano marró podrían solventarlo su pericia y su fe.
Desde entonces, no cesaba de fatigarse el prepucio a cualquier hora para alcanzar la divina circunscisión paulina, y corrían rumores entre acólitos y monagos sobre si no serían purgaciones o ladillas, y que dónde y cómo habríalas adquirido.
Y con tanto manoseo, monseñor, contrajo Eufrasio fatalmente la nefanda depravación onanista, menos por vicio que por creencia, pues lo único que lograba con sus inocentes manejos eran obscenos desperdicios solitarios. ¡Qué lejos, amado padre, de la artesana concupiscencia de Genicio, otro de mis penitentes antologados!
Muchos fueron los poemas dedicados por Eufrasio a esta práctica degenerada. Con estas líneas le envío un ejemplo de los mismos de su época, que él denominaba, acaso cándidamente, vanguardismo de epístola mojada.

----------
b) Poema sin título

Con lascivia cadencia, cual hierofante infernal,
evocaba arcanos dictados oraculares,
codiciaba el espolón con gravedad saturnal
susurrando atávicos goces reverenciales.
^
Avivaba su espalda, planicie remansada
ofrendada a sacrificios blasfemos,
a liturgias perversas nunca holladas,
los reflejos azufrados de las tentaciones
augurando un ansiado ceremonial
propicio al hallazgo de la umbría oquedad,
gruta angosta entre sinuosas colinas
de lujuriante y misteriosa fronda.
^
Celaba esquivo ignotos deleites impíos,
hurtaba el frenesí de la serpiente...
mas el diabólico abismo al fin sucumbió
a los fieros embates
del voraz cartílago palpitante,
ingurgitado en su tensa plenitud hiriente.
^
Delirios arrebatados por un ritmo feroz
de lúbricos tamtames,
atravesados por el hierro ardiente
de la enajenación placentera
laceraban mi carne atormentada.
Astros erráticos,
cometas agónicos
se derretían en acantilados
de lava incandescente.
Se destilaba en la siniestra hondura
de las ciegas entrañas
una secreta linfa
abocada a la espuma del éxtasis.
^
Del impuro arrebato
emanó exuberante
entre ayes desmesurados
el fatítico licor.
^
Rota la ensoñación quejumbrosa
restregaba pecaminosamente
contra las sábanas que me cubrían
mi vientre pegajoso, anegado
de savia estéril, sin finalidad.

(continuará

___________

(*) Título e ilustraciones nuestros. La ilustración tomada de: http://bajoelsignodelibra.blogspot.com/

De magreos, meneos y toqueteos; de la jodienda que no tiene enmienda -1- (*)

2009-05-12T13:23:00.000-07:00

Manuscrito a Monseñor Urbano Tallaferro e Samosata

(título original)

Tomado de: http://senocri.blogcindario.com/2009/05/00256-anonimo-manuscrito-a-monsenor-urbano-tallaferro-a.html

Haciendo limpieza de papeles nos hemos encontrado estos textos que, posiblemente, alguien nos dejara para que los leyéramos y que, como tantos otros, han permanecido arrumbados en el rincón de los olvidos.
Parecen ser de algún principiante en la labor literaria, joven, además, pues trata del tema de la carne casi con clandestina veneración. Lo de joven lo decimos porque al principio se puede leer: 'Del poeta en ciernes, al cual la fama de otros vates lo anega a veces en suspiros de impotencia'.
Lo ponemos aquí por lo irreverente que quiere ser, por su sano anticlericalismo (un tanto tenue) entreverado de lujuriosa delectación. Tenemos que reconocer que no hay nada nuevo en esa necesidad de la carne en los clérigos para todo aquel que ha visto y ha oido; y menos ahora que hasta un presidente, que fue obispo, reconoce la debilidad del ser humano ante la atracción de la carne. Esa debilidad que a veces, muchas veces, se transforma en violación cuando no en asesinato. Es tan brutal que hasta el refrán lo reconocé así: 'Cuando las ganas de joder aprietan ni a los vivos ni a los muertos se respeta'. De eso saben mucho los esclavos que llevaron los negreros a América. Y los indios. En fin...
Lo pondremos como anónimo. Si alguno lo leyere y reconociere que es suyo le pondríamos su nombre. O si demuestra que es suyo y quiere que lo quitemos, obedeceros sus deseo. Mientras tanto quedará este 'Manuscrito a Monseñor Urbano Tallaferro e Samosata' como anónimo para elogio o crítica de los 'letraheridos' que se adentren por estos negros y africanos lugares.
*Comencemos:
Monseñor Urbano Tallaferro e Samosata
Nuncio Apostólico de Su Santidad en España
Pza. Callao, 12, ático 2ª
28003 - Madrid
Estimado señor:
Haciendo inventario y recopilando los papeles que mi tío dejó a su muerte, encontramos este manuscrito, ya preparado para serle enviado a su reverendísima.
Como desde hace años conozco la amistad que les unía, quise cumplir esta voluntad última de mi tío Anselmo y por mensajería urgente le mando el original completo a portes debidos, dado que mi familiar apenas legó bienes monetarios.
Le ruego encarecidamente que se haga cargo del costo del envío, y rece algún padrenuestro por el alma del finado, a quien, según tengo entendido, tanto cariño profesaba.
Reciba atenta salutación de
Iván Orozco Isleta
*LIBRO DE VOLUPTUOSIDADES
Compilado por el padre Anselmo Isleta Carantoña (1905-1996),
que en reposada y merecida paz descanse y en gloria permanezca
______

Partes:
1ª: Dedicatoria del padre Anselmo Isleta Carantoña
*

2ª. Eufrasio Cascante. 1938
a) Descripción
b) Sin título
*

3ª: Genicio Bustamante. 1944
a) Descripción
b) Susañe Soñada
*

4ª: Nemesio Gualdrapa. 1969
a) Descripción
b) Elegía a Rémulo Roger, con quien tanto dormía
*

5ª: Brígida Vistalegre. 1977
a) Descripción
b) Coplas a la suerte de folgarse
*

6ª: Yovanna Carvajal. 1981
a) Descripción
b) 1. árbol o hierba; 2. Las dos miradas; 3. Bocarriba
*

7ª: Obdulia Prieto. 1990
a) Descripción
b) Epístola carnal a un párroco
*

8ª: Afrodisio Palomeque. 1995
a) Descripción
b) Ordeñar en domingo -Liturgia de la leche-
*

9ª: Palabras finales de don Anselmo
----------
1ª: Dedicatoria del padre Anselmo Isleta Carantoña

Puesto ya el pie en el estribo, monseñor, y viviendo menos por gana que por costumbre, me decido a enviarle este librillo singular, si un tanto escandaloso de motivos, sincero y cordial en su factura, que poco puede pedírsele ya a un libro.
Usted sobradamente conoce, padre, el cariño que siempre he dispensado al arte poética desde mis años mozos, y esta humilde crestomatía no es más que la prueba de ese amor y la confirmación de una atrevida costumbre que he mantenido a lo largo de mi labor pastoral, siempre en secreto y siempre con estéticas miras.
El hecho es que desde mi ordenamiento, di en pedir a cada uno de mis confesantes la escritura de un poema referido a sus pecados, uniendo a la usual penitencia esta modesta innovación, que buscaba fomentar en mis feligreses el arrepentimiento y la enmienda como la destreza literaria.
Huelga explicar la elección de la lujuria como pecado argumental, que las mayores desgracias son tan llevadas como traídas por esa desaforada flaqueza humana.
No hay excusa posible, es cierto, monseñor, a este loco divertimento de un pobre cura, aunque llegado ya a estas alturas de mi edad, digo yo que el Señor sabrá cómo comprender y perdonar, que poemas son al cabo y confesiones.
Lee pido igualmente, amado padre, su perdón y condescendencia, y rogando por su alma benemérita, beso sus pies humildemente.

(continuará)

__________

(*) Este título se lo hemos puesto nosotros. Los ilustraciones también

Goethe: Sin cuidado me tiene el más allá

2009-05-05T08:24:00.000-07:00

Fausto:

Sin cuidado me tiene el allá arriba. En reduciendo tú a escombros este mundo, que el otro surja luego en hora buena. De esta tierra es de donde manan mis goces, y este sol el que mis dolores alumbra. Luego que yo los deje a ambos, que pase lo que pasar quiera y pueda. De eso no quiero oír hablar más, ni tampoco de si allí también se odia y se ama, ni de si hay también allí arriba y abajo.

Goethe; Fausto, escena IV, parte primera.

Pierre Makombo Bamboté (*): De Bangui a París - Segundo - B

2009-04-07T07:29:00.000-07:00

Pierre Makombo Bamboté (*):
De Bangui a París - Segundo

(B: Dos rinocerontes)

Dos rinocerontes
desconfiados ofensivos
ofensivos si no
hubieran tenido
los intestinos ya
derramados por la tierra.
¿Dónde está la frente
tras la que se
guarda el
cerebro?
La defensa es
el único
cuerno
oblicuo.
Los tiempos y los vientos
estuvieron allí para algo
en esa belleza.
¡Oh!, eso no
fue siempre
de oro.
Y sobre todo
hoy con las
balas blindadas.
__________
(*) Nació en Uada el 1º de abril de 1932.

Obras principales:

La poésie est dans l'histoire (París, Eds. P. J. Oswald, 1960. Coll. Janus); Chant funèbre pour un héros d'Afrique. Précédé d'un chant populaire adapté par Sembene Ousmane (Túnez, Société Nationale d'Edition et de Diffusion, 1962. Coll. "J'exige la parole"; Le grand état central (Gourdargues, Gard, Eds. de la Salamandre, 1965); Les rondonnées de Daba 'de Ouadda è Bangui', (París, Eds. La Farandole, 1966. Mille épisodes); Le dur avenir (Bangui, Ed. del autor, 1966); Les deux oiseaux de l'Ubangui (París, Eds. Saint-Germain-des-Prés, 1970) y Le soir des destructeurs. Princesse Mandapu (novela, París, Eds. Presence Africaine).

Tájar Benyelún: Al día amante y gira (*)

2009-03-23T12:17:00.000-07:00

Me habían prometido una jarra de miel pura
yo era solemne y burlón
me precedían
con la mano tendida hacia el poniente
le dije
a los pájaros de las arenas
sílabas de mi canto:
cambien de color y siganme
dejamos el desierto
por un poco de miel y luz
el tiempo pasará
sin tocar sus alas
el día será azul
como en la leyenda
tal es mi palabra
nustro destino
partimos hacia el frente
sin esperar el viento
heridas cerradas
aprendí
que febriles manos
detienen el sol en las alturas del peñasco
el ojo de los niños
sangra en el alba
que tejió su cabellera
e el barro seco de septiembre
escuchen ese canto
es el llamado de las dunas
lejos de las ciudades apacibles danzas
el pájaro abre las nubes
que liberan las manos difuntas
nacimos
con escrituras en la frente
nuestra estrella
se alza una vez al año
desnuda en el horizonte
levanta la tierra
al día amante
y gira

Tahar Benyelun
(Le discours du chameau, septiembre de 1970)
__________
(*) De 'Diwan Africano. Poetas de expresión francesa. Selección, traducción, prólogo y notas de Rogelio Martínes Furé; editorial Arte y Literatura, Ciudad de la Habana, 1988; páginas 514 y 515.

Fernando-Guillermo de Castro: Lo difícil, en el matiz; el acierto, en la duda

2009-02-05T13:39:00.000-08:00

12 de mayo del 2001

Homenaje a D. Eusebio García Luengo en el Castilla de Magalia (Las Navas del Marqués)

Homenaje a D. Eusebio García Luengo

(A la atención de D. José Mª Amigo Zamorano)

+

Estimado Sr. Amigo Zamorano: le agradecería mucho que se pudiera dar lectura en el acto de homenaje a las palabras que van a continuación. Muchas gracias.

Querido Eusebio, viejo maestro: De mil amores, claro, me sumo al homenaje que se te rinde tan bonitamente en tus lares de estío, ese hermoso lugar de la tierra castellana que hace tantos años elegisteis Amparo y tu para veranear con "los niños". Un catarro impertinente me impide la asistencia personal.

Recuerdo ahora, mientras escribo estas líneas. aquel primer homenaje que se te dio en el Café Gijón, consistente en el primer "Café, copa y puro" que se ofreció a alguien, y que fue invento de Pepe Suarez Carreño, porque, naturalmente, habías ganado con "La primera actriz" el primer Premio Café Gijón de novela corta, que había fundado y que sufragaba en todo Fernando Fernán Gómez.

Después vinieron otros tiempos: "Índice", con el ínclito e inolvidable Juanito Fernández Figueroa; el Tercer Programa de Radio Nacional de España con tus charlas de "Vida y Literatura"; la época del Café Comercial, con Ignacio Aldecoa, Josefina, Azcona y tantos otros amigos que pasaron por nuestra tertulia nocturna. Por último, Nachos, que a tí te gustaba menos porque no era un café, sino un bar de copas.

Por último, quiero manifestar, que entre las muchas cosas que te debo, la principal creo que es haber aprendido a pensar, gracias a tu particular método tan sencillo del "Sí, pero no". Me descubriste que lo difícil está en el matiz y el acierto en la duda. Sencillamente, nada más y nada menos.

Un fuerte abrazo, Eusebio

Firmado: Fernando-Guillermo de Castro

José Mª Amigo Zamorano: Isabel Escudero en 'Gorrión, migajas...'

2009-01-19T11:51:00.000-08:00

Editorial Pre-Textos le ha publicado 'Gorrión, migajas...' a Isabel Escudero. Otro más. El anterior fue 'Fiat Umbra', que ya comentamos. Y la propia editorial anuncia uno nuevo de próxima publicación con el rótulo de 'Nunca se sabe'. En fin, está sembrando Isabel de poemillas el panorama literario. Semillas por el camino. Aire fresco, proclamaba un crítico, alabando el poemario anterior.

Nos dice Pre-Textos: "Esta edición de 'Gorrión, migajas...', haikus de pájaros de Isabel Escudero, se terminó de imprimir el día 6 de octubre de 2008".

Haikus, coplas, proverbios, sentencias, aforismos... De todo eso hay. Se avisa a la entrada de esta poética pajarería que, en ella, se han colado pájaros de otros poemarios anteriormente publicados. Y, si, nosotros hemos encontrado alguno que se nos quedó grabado de otras lecturas: 'Traca de trinos / trizan la copa / del pino'. Habrá algunos más. Pocos.

Pero esto no quita ningún valor al libro. Se lee con gusto. Y nos eleva. Al aire. A volar con aquel tiempo recién creado. Cuando éramos niños. Cuando todo parecía nacer de la nada. Y nos impresionaba dejando una huella, ya imborrable. Huella que nos sale, ahora, al paso, para devolvernos ese tiempo perdido. Y sus pájaros vivos, y muertos, y enjaulados, y... O los huevos del nido, pequeñitos, que contemplábamos embelesados. Aún los recordamos, calentitos, con pintas gris-azuladas. Allí estaban, en medio del prado, en el centro de la mata de cardos. Protegidos de una mano aviesa por la guardia de sus espinas. O cuando los veíamos removerse, aun en carnículas, estirando el pico de hambre.

Si no fuera más que por eso ya hubiera merecido la pena leerlo. Pero es que que hay más: te impulsa al vuelo, te pone la cabeza a pájaros, te ayuda a quitarte callos de encima a tu espíritu. Para que, como decía León Felipe, "no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo". Que es otra manera de resistir.

A veces nos preguntamos, caminando, que qué estamos haciendo en este lugar. Y quisiéramos ser como una avecilla y volar para no atarnos demasiado al terruño. Así, con esa visión desde arriba, contemplaríamos a los seres, a las cosas, sin los conceptos de 'mio' y de 'tuyo'. Nos meteríamos más en lo 'nuestro', más abajo: 'Gravedad del revés: / en lo hondo del cielo, / dejarse caer'. Nos orearíamos. Nos airearíamos. Enloqueceríamos de generosidad. Con la locura de los valientes. La única sabiduría.

Todo esto nos suscitan los versos de Isabel Escudero. Versos de arte menor. Sencillos. Como sencillas son las palabras que utiliza. Y los pájaros que cita. Comunes y corrientes como el gorrión. Y valientes: 'Por entre los zapatos / de los ejecutivos / el gorrión a saltitos'. No encontraréis pájaros exóticos, de largo plumaje, deslumbrantes. Ni palabras ampulosas, exuberantes, pastosas, que se peguen al cielo de la boca. Cita lo que vio y vivió. No hay selvas vírgenes de enmarañado follaje, ni 'arcoirisada crestería'. No hay eso en Extremadura. Tampoco importa. Y si no lean: 'Llanura parda, / la descolorida codorniz, / como si nada'. Y: '¡Qué bien canta!, / porque no sabe / lo bien que canta'. '¡Qué elocuencia! /pero no canta el pájaro / para la audiencia'. y para terminar este: 'Que nadie la oiga, / a la alondra / ¡qué le importa!'.

Lean, lean, a Isabel Escudero. No se arrepentirán.

Fdo: José Mª Amigo Zamorano

Agustín García Calvo: Loa arquiloquia de la calabaza

2008-12-26T08:34:00.000-08:00

El primer número de 'La Borrachería, cuadernos poéticos' se rotula así: "AGUSTÍN GARCÍA CALVO. Cinco inéditos". Edita Lucerna y patrocina el Café-Bar Aureto. Y tras la portada viene este brindis:

'Vaya en agradecimiento, desde La Borrachería, un brindis de homenaje a la amistad y a la obra de Agustín García Calvo, para que sus versos, como buen vino, nos empapen siempre la vida'

Y firma Aurelio que, suponemos, será el dueño del Café-Bar Aureto.

Y el librito aclara en su última cara:

'Este primer número de LA BORRACHERIA dejó de ser de Agustín para ser de todos el día 1 de mayo de 1997. Es edición única y numerada.

La que nosotros tenemos señala que es la '024/400'.

Para ser fieles a lo dicho de que dejan de ser del autor para ser de todos los demás les ofrecemos estos 5 (cinco) inéditos; inéditos antaño, claro.

Los publicamos en este blog 'Caminar conociendo' porque el autor colaboró gratuitamente con la revista 'Caminar conociendo'. Aquí tienen el quinto y último de los poemas LA BORRACHERÍA:

(e)

LOA ARQUILOQUIA DE LA CALABAZA

Quiero decir loores a esa masa gigante
de calabaza que ha crecido, sin saber
cómo o de qué, por yerbas y brozas del corralillo
de tras la casa: he estado desde el ventanal
viéndola en un descanso de ojos cómo se iba
desenrollando muda del rincón aquel
día a día, echando a la par dos tallos a rastras,
a izquierda el uno, el otro casi frente a mi,
como dragón que en dos se divorcia, y mansos avanzan,
y se estiraba cuatro brazos, cinco, seis,
hasta lograr el cuadro de verde estío cruzarlo
de tapia a tapia, mientras iba sin dudar
hojas enormes a pares echando a diestro y siniestro
alternativamente, y en su loco afán
hasta de vez en cuando entre hojas y hojas abriendo
con gran escándalo una flor descomunal
más que amarilla, como un quitasol de niña de grande,
por gala y por triunfo, y ni siquiera sé
si entre sobaco y sobaco arrojando al paso promesas
de calabaza en ciernes o calacín,
ni, a la verdad, me importa saberlo: tanto me ha dado
de fruto ya con solo verla desplegar
su maravilla. Y quizás alguno que esto me oiga
rezongue que aq qué santo tal celebración,
tanta trompetería, si es lo más de la tierra
que nazca una calabaza natural.
Puede; pero que ahora y en esta casa suceda
es un milagro, y lo tenía que decir.

Z. Agosto '95

(Y aquí se termina el librito titulado 'AGUSTÍN GARCÍA CALVO. Cinco inéditos' PATROCINADOS POR EL CAFÉ-BAR AURETO Y EDITADOS POR LUCINA)

José Mª Amigo Zamorano: 'Correcto políticamente'

2008-12-23T07:00:00.000-08:00

Él lo sentía. Lo sentía a flor de piel. Casi le quemaba. Hasta el punto de estar convencido, como lo estaba realmente, de que, si alguno le tocara por casualidad, le sacarían chispas.

Tuvo la convicción, durante mucho tiempo, de era muy normal. Y que sentir lo contrario sería, cómo explicarlo, algo así como si no tuviera sangre en las venas y su cuerpo fuera de corcho y no de carne sensible.

Lo veía en derredor. Lo palpaba. Podía cortarse en el aire con un cuchillo.

A este respecto se atrevería a contar numerosos casos. Multitud de anécdotas. Eternizándose. Mas con la conversación que tuvo una tarde le basta:

Salió a pasear y al llegar frente al puesto de frutas y verduras le salió al paso un verdulero que conocía:

-Hola, don Fulano.

-¡Buenas, amigo!

-¿Paseando?

-En ello estoy. Mucha gente este fin de semana. Fíjate cuántos coche...

-No te creas. Son solo del pueblo.

-O sea, que ahora, en invierno, no vienen forasteros...

-Vienen pocos. Y cuando lo hacen es solo a comprar carne. Otras cosas no. Para eso lo tienen en la ciudad...

-Entonces las frutas y verduras...

-Cada vez se venden menos. Y ahora ha disminuido la venta. Mira ahí ese...

-¿El rumano?

-No. Aquel se fue. Es uno de aquí. El hijo del Cabra. Un cabrón.

-¿El hijo del Cabra? ¿Del que se murió?

-Si. De ese. Me alegró que se muriera. No le tengo pena. Sacaba las frutas y verduras y las ponía en medio de la calle. Sin pagar impuestos. Mira... ese... ese era un fascista. Un verdadero cabrón. Por eso le llamaban el Cabra. ¡Diosssssssss! El hijo lo mismo. Le retorcería el cuello.

-Bueno, bueno. Hay que ser tolerante, amigo. -Le contestó muy correcto- Mira, ahí te viene un cliente. Me marcho. Te dejo.

-¿Tolerante?... ¡Y una mierda...!

Mas o menos así fue el diálogo. Demostraba que el comerciante tenía un poso iracundo en su piel.

Aunque, para ser objetivo, habría que decir que algunos habían asegurado que esa actitud propiciaba la réplica, consiguiendo que los conflictos se alargaran eternamente, sin atisbarse, por tanto, solución ni a corto ni a largo plazo. Llegaban a la conclusión de que había que extirparlo sin contemplaciones; incluso con bisturí si fuera preciso, como hace el cirujano con la parte enferma del cuerpo que daña peligrosamente los tejidos.

En esa visión, que se derivaba del pensamiento antes citado, salía él muy mal parado, pues se consideraba algo anormal: como un quiste que le estaba destruyendo y que perjudicaba a la sociedad.

Y desde un tiempo a esta parte no eran solo unos pocos los que lanzaban esos argumentos. Lo hacían numerosos personajes en artículos, tertulias, charlas de café, debates radiofónicos, televisivos... En espacios de tiempo periódicos, regulares. Casi con la exactitud del reloj. Aprovechando cualquier acontecimiento, noticia o suceso acaecido. Machaconamente. Martilleando sus convicciones de tal manera que de seguir así, por un tiempo prolongado, serían capaces de pulverizar su personalidad. Y si es que no lo habían logrado aun.

Y hablando de objetividad, él no quería ser objetivo, porque, como aprendiera de Bergamín (D. José), no era ningún objeto; era un sujeto y por lo tanto subjetivo. Y se preguntaba: ¿era malsano ser subjetivo?... ¿era malsano todo lo que sintiera?... ¿era él anormal?... ¿los que le rodeaban también eran anormales?...

Estas preguntas indicaban que navegaba por un mar de dudas. Pues lo que había tenido por certero se le estaba derrumbando, perdía su reciedumbre, su fortaleza; y las respuestas tomaban una temblorosa timidez, en el caso de que llegaran a aflorar en sus labios o asomarse a su pensamiento.

Si leía una novela o veía una película, cuando ese sentimiento brotaba espontáneo de la misma trama, trataba de apartarlo para que no le incendiase hasta consumirlo como en una pira. Lo correcto, lo objetivo, lo racional, le habían dicho, era tamizarlo, pasarlo por una criba y quedarse solo con el puro goce estético sin que se introdujeran en sus entrañas elementos que crispan. Apartarlos siguiendo el procedimiento que hace la máquina limpiadora con los granzones; es decir: separarlos de las mieses.

En realidad, la verdad sea dicha, y hay que decirla, porque de lo contrario no se entenderían estas palabras, el combate, la lucha, que mantenía contra si mismo, no tenía visos de salir muy airosa del lance, el forcejeo contra él mismo... era un fracaso tras otro. Lid abocada a tumbarse en la lona con estrépito. Seguía hirviéndole la sangre, la piel le quemaba, los músculos se le contraían ante las atrocidades que veía, leía u oía de injusticias pasadas o presentes: esa madre y ese patrastro que maltrataron a una niña de pocos años hasta casi matarla; o la crisis lanzando al paro a miles de personas hundiéndolos en la miseria, en el hambre; quebrando sus planes de felicidad; mientras por ahí, algunos de los causante, ciertos autores de esta criminal urdimbre, se gastaban miles de euros en una noche de juerga; o la conmoción que le causa ese protagonista de una película que pega al débil por el simple placer de humillarlo; o aquel esclavista que vende a sus sirvientes separando padres de hijos, novios de novias... todo ello le revuelve las tripas, siente en sus entrañas, sin poderlo remediar, un malestar...

Pero eso, a lo que no puede sustraerse, debe guardarlo en lo más íntimo de su ser, esconderlo, porque destaparlo, airearlo, darle cauce natural a la luz día y de las gentes, en la calle, solo puede considerarse inaudito, irracional, incorrecto, inaceptable...

De modo que, cuando pone el pie fuera de su casa, lo aparta, pues de lo contrario, de lo contrario... a la vista de ese... es un ejemplo... de ese que intentó dejarlo sin trabajo, apoyándose en su poder; de ese que, valiéndose de la influencia en altas esferas, sustrajo su honra; de ese que insultó a su mujer; de ese que logró que sus hijos dejaran los estudios; a la vista de ese nazi... de ese fascista... su odio, ese sentimiento que tiene, ya un tanto matizado, pero aun quemándole por dentro, ese odio... que dicen que es malsano... que es venenoso... que es perjudicial, nocivo, deletéreo... le hace desviar la vista o bajar la cabeza cuando percibe al energúmeno; consigue humillarse para no alimentar más odio...

Porque -le dicen- no hay que resucitar el pasado... No hay que remover cenizas... No hay que hacerlo... con el propósito de imposibilitar la réplica... el cainismo, la intolerancia...

Hay que ser buenos -le recomiendan- y el odio es malo. Hay que dejar las cosas tal y como están -le arguyen- porque el odio es malo. Hay que olvidar el pasado -le declaran- porque el odio es malo. Hay que olvidar las injurias -le rezan- porque el odio es malo. Hay que olvidar el insulto -le manifiestan- porque el odio es malo.

Hay que.... conformarse. Seguir la norma -aseguran.

Es lo normal. Es lo racional. Es lo sensato. Es lo correcto... políticamente hablando.

Y él baja la cabeza y sigue caminando.

Alejandra Acuña: Mi silencio

2008-11-25T09:31:00.000-08:00

Mi silencio

a veces

no es mas

que el habitar intensamente en tus palabras

y en el sentimiento que percibo de ellas.

Ojalá que cuando surja el tuyo

signifique lo mismo.

+
Alejandra Acuña
+
Poesía Libre, nº 12 (Nicaragua)

(Epoca sandinista)

Mercedes Torréns Garmendía: por ti soy como rosa

2008-11-08T07:53:00.000-08:00

Por ti soy como rosa
en medio del arenal
como fuente cantarina
o trigo en el oquedal,
o celaje en la alborada
y tu no me quieres ya.

Mercedes Torréns Garmendía

Marco Antonio Flores (*): La voz acumulada

2008-11-06T07:02:00.000-08:00

Se acumuló la voz en la garganta;
sorprendidos,
sin medir la actitud, dimos un grito,
un desesperado aullido
entre las cuatro esquinas de la calle.
Escalamos la espalda de la noche
buscando las razones a su rostro:
interrogamos a las estaciones, a los hombres,
a las palabras rotas;
inquirimos tenaces en los libros,
en las señales del astro,
en la distancia;
escarbamos recuerdos, tumbas frescas,
miradas de animales sin padre y sin cabaña;
escribimos en las paredes, en las manos,
en los aviones que partían quién sabe a dónde,
en el pitazo de los trenes que no volvieron.

Todo lo hicimos con la semilla del grito
trabada en la garganta.

Un golpe entre la bruma rompió el dique,
y rodó por las calles
la voz acumulada en esos años.

++
Marco Antonio Flores: http://www.artepoetica.net/Marco_Antonio_Flores.htm

Nicolás Guillés. Son número (6)

2008-11-05T12:36:00.000-08:00

Son número (6)

Yoruba soy,
cantando voy,
y cuando no soy yoruba
soy congo, mandinga, carabalí.

Atiendan amigos, mi son, que empieza así.

Adivinanza
de la esperanza:
lo mío es tuyo
lo tuyo es mío:
toda la sangre
formando un río.

Nicolás Guillén

Corrido de Cantarino Maravillas

2008-11-05T11:06:00.000-08:00

Una mañanica blanca,
blanca en rieles del tren,
se fue camino del monte,
se fue para no volver.

Corrido de Cantarino Maravillas

Iswe Letu: Los oligarcas prefieren la guerra

2008-09-18T11:25:00.000-07:00

Titulares de prensa diaria

"El polvorín de Evo Morales sacude Suramérica".

El titular parece echarle la culpa de los conflictos sangrientos en Bolivia, a su presidente ('El polvorín de Evo Morales'). Sin embargo, es la oligarquía, alentada y ayudada por los yanquis, la que ha preferido desestabilizar su patria hasta conducirla casi al borde de la guerra civil, con tal de que los trabajadores bolivianos no superen los límites de la pobreza; es decir: sigan pasando muchas necesidades, sin poder cultivar sus tierras o recibir un salario digno.

José Mª Amigo Zamorano: Trabajar para esto

2008-09-11T06:29:00.000-07:00

De ocho a ocho y cuarto de la tarde llegaba en su moto de gran cilindrada a su chalé adosado. Le esperaba un matrimonio de ancianos que, por medio de un módico estipendio, le cuidaban al hijo de corta edad, durante el tiempo que su esposa trabajaba.

Era propietario de una casita, del chalé adosado que ya hemos dicho, de un coche todo terreno y de la moto con la acudía de ocho a ocho y cuarto. En realidad tenía más propiedades: una hipoteca, los letras de los plazos de los vehículos y un galgo de caza.

Estaba endeudado hasta las cejas. Y con la crisis económica de 2008 las deudas se le hicieron más grandes. Todo el dinero que pagaba iba a parar a los bancos, a las gasolineras, a la pareja de viejecitos y un resto para alimentarse él, su hijo, su esposa y el lebrel. Porque tenía un perro y el gato que se nos ha olvidado.

Bien mirado, no tenía nada; era más pobre (esto es relativo claro) que una rata. Aunque darse pisto ante los vecinos... se lo daba.

Llegaba al chalé, apagaba la moto, se quitaba el casco, hablaba un momento con los ancianos, guardaba la moto en el garaje (es un decir y sacaba el perro a pasear.

Enfrente estaba aun sin construir y a pocos metros había prados verdes y los montes más arriba. El perro se lanzaba como una flecha campo a través. Y él agarraba a su hijo de la mano que se resistía, porque lo que quería era irse con sus abuelos. Llamaba abuelos a la pareja de jubilados que lo cuidaban durante el día.

Hacía las nueve de la tarde volvía al chalé adosado y preparaba la cena para su hijo y para él. Hacia las diez y media llegaba su mujer y se acostaba. Pronto, a las cinco y otras a las seis de la mañana tenía que reincorprarse a su puesto de trabajo.

Esa era la rutina diaria, sin apenas tiempo para gozar del sol, charlar o pasear.

Su mujer le había dicho en más de una ocasión que deberían vender todo, pagar las deudas y agenciarse un piso en la ciudad donde trabajaban. Sus propiedades estaba a cien kilómetros de donde curraban. Él se resistió durante varios años. Al fin puso solo el chalé en venta. Con tan mala suerte que al poco estalló la crisis, se desinfló la burbuja inmobiliaria. Precisamente a donde se habían arriesgado a invertir sus sueldos. Ahora valía su chalé menos que el pedo de una hiena vieja. La esposa le reprochó su negativa a venderlo a tiempo. A su tiempo. Entonces. Ahora cuando hablan, cuando tienen el poco tiempo de hablarse, insiste en afearle su resistencia a vender.

-Si lo hubieras hecho cuando te dije...

Él siempre le decía a los ancianos que le cuidaban el hijo:

-Esta todo lo ve muy fácil. Y no lo es...

Una noche la esposa no llego, como siempre hacía, a las diez y media en punto. Y cuando abrió la puerta del salón padre e hijo estaban durmiendo en el sofá.

-Esto no es vida. Es un sinvivir.

Y, sin cenar, se acostó enfadada.

Cuando, al día siguiente, llegó al chalé con su moto de gran cilindrada, el hijo no quería ni a tiros ir con él y se abrazaba a las piernas del anciano llamándole abuelo.

Le dolió al padre el proceder de su hijo.

Ese día después de guardar la moto y se metió en la casa con el hijo que no hacía mas que llorar:

-Quiero ir con mis abuelos, repetía y repetía llorando.

Imopaciente y cansado le gritó

-¡Callate, cojones!

El niño de miedo se calló. El perro se acercó al niño y comenzaron a jugar. Al poco el padre se quedó dormido enel sofá. El perro y el niño pusieron todo patas arriba. La madre cuando vio aquello como un campo de batallas, todo tirado, su marido durmiendo y su hijo que tenía arañada la cara por el perro se asustó y dijo:

-Así no se puede vivir. Hay que hacer algo.

Fue pasando el tiempo. Las deudas se incrementaban y los alimentos valían cada vez más y nadie ofrecía un precio que ellos consideraran justo por el chalé.

Un día de julio, por la tarde, como siempre, el hombre llegó con su moto. Esta vez a la ocho en punto. El cansancio era visible en su rostro. Doce horas en el tajo eran muchas horas. Y su hijo, una vez más, no quería acercarse a su padre biológico. Se negaba a separarse de los viejos. Cuando por fin logró que fuera con él, lo cogió en brazos y besándole la frente, tuvo un arranque de lucidez:

-Me paso las horas trabajando para otros y lo que gano se lo lleva el banco, las grandes superficies comerciales, los ultramarinos... Y los ancianos educan a mi hijo... No tengo nada... Ni tiempo para estar con él... ni con mi mujer...

-Es un sinvivir. Habría que hacer algo.

El hijo quería subirse a la moto. Se dijo:

-No estaría mal que le diera un paseo en la moto...

De modo que abrió la perrera del galgo. Se subió a la moto. Puso delante al hijo. Arrancó... En ese momento sonó el teléfono movil. Era su mujer.

-¿Que no vienes esta noche?

-(...)

-¿Ni nunca?

-(...)

Tiró el teléfono. Comenzó a rodar con la moto. Acelereró. Una estela de polvo se vio pasar por el camino. Como si surgiera de la misma tierra... Visto y no visto...

-¡Será cabrón!, casi me lleva por delante.

-Ese se mata.

-No hay más que verlo.

-¡Ojalá... se rompa la crisma!, exclamó al que casi había atropellado.

El perro galgo, su lebrel de caza, seguía la estela de polvo corriendo.

Obama, viejo pastel, rancio y mohoso, con tapa de celofán afro

2008-08-11T11:34:00.000-07:00

Contra el racismo

__________

Norman Mailer, el escritor norteamericano, muerto hace poco tiempo, decía, en sus 'Crónicas presidenciales' que publicó en 1964 el editor catalán Luis de Caralt, lo siguiente:

"Kennedy es el viejo pastel de manzana que sabe a rancio y a humedad, pero presentado en un nuevo envase y flamante -tiene un grabado en su tapa de celofán- que según los estudios llevados a cabo sobre la motivación es más efectivo que el de la antigua tapa para la difusión del pastel de manzana."

¿Será o es ya Obama el nuevo envase del viejo pastel de manzana de sabor rancio?

Apartad, amig@s, falsas ilusiones al respecto: es casi seguro... que si: que nos quieren vender el pastel de antaño, rancio y mohoso, con tapa de celofán afro.

El imperialismo es eso: imperialismo. Aunque cambie el color de la piel del presidente.

Combatiendo el olvido de la labor de Jon Arzallus Eguiguren

2008-08-05T04:58:00.000-07:00

En el Homenaje a las Víctimas del Terrorismo Franquista, que a mediados de la década de 1980/90 del siglo pasado se inició, se editaron dos antologías poéticas: La Memoria y la Sangre y la Antología Poética Vasca. Para esta última se compuso un collage con versos de poetas sobre todo de los que voluntariamente quisieron salir en 'La Memoria y La Sangre'. Luego no apareció esta composición en 'La AAntología Poética Vasca. Para recordar a esas victimas, para luchar contra el olvido y para que el trabajo de traducción de Jon Arzallus no permanezca arrumbado en un cajón, publicamos esta composición en euskera que, repetimos, tradujo del castellano.

Combatiendo el olvido

Para rasgar el olvido
ayudar a la memoria
y a la sangre derramada;
proclamamos
el sonido del hierro sobre el yunque:
esta antología.
Os pedimos por nuestros muertos
y callará toda la tierra!
Por los muertos de amarga copa solitaria,
por los muertos de ala desvalida!
Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas
y el dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro,
pero
aun no nos damos por vencidos.
Dicen que se perdió una guerra.
Pero la perdieron
la legión de los hombres sin futuro.
No sabemos
como andaría en aquel tiempo
lo del vivir del tajo y ser un pobre,
pero lo que es ahora
es un milagro mayor
que el de los panes y los peces
poner algo en la mesa
y repartirlo
para que llegue a todos.
Seguimos contra la exacta puerta de oro
que se cierra matando.

Ahazteari gogor (Poemen poema)

Ahazte erazka urratzeko,
oroimena eta ixuritako odola
laguntzeko,
ingude gainean darion
soinua lez aldarrikatzen dugu:
antología hau.
Geure hilengatik eskatzen dizuegu
eta ludia isilduko da!
Hildakoen kopa garratz bakartiarengatik,
hilen hagal babesgabeagatik!
Lantza herdoilduz heriotza zeharpasa
eta gure bila datoz berriro
sufrikarioa eta bere mantua
baina ez dugu amor eman oraino.
Gerrate bat galdu zela diote.
Etorkizunik gabeko gizon aldrek izatea,
galdu zuten.
Auskalo nola zebilen garaietan
tajotik bizi eta txiro izatea,
egun bederen
milagro handiagoa da oraino
arrain eta ogiena baino,
zerbait mahairaino ekarri eta
denei iristeraino luzatzea hura.
Ixtean beti norbait
hiltzen duen
urrezko ate justuaren
kontra jarraitzen dugu;
gapirio, giltza eta katea
guztien ere kontra.

*
Habría que contarlo:
cuando murió el soldado,
lejos,
escaló el mar de una ventana
y se puso a llorar
junto a un retrato.
Había que contarlo.
¡Ay de los ojos desvelados,
que recogen formas últimas!
La forma de Julián Grimau.
Las formas de las cinco espigas jóvenes
del 27 de septiembre de 1975.
¡Maldito baile de muertos
polvora de la mañana!
Fueron tiempos insólitos
fijos en la memoria,
como un deseo presente
que no acaba.
A la espalda los llevo ¿no lo notas?
De cadenas y penas ancho río.
Tiempo del miedo a los aldabonazos
en la noche,
de lenta muerte
entre paredes
(¡Ay retahila de Migueles!)
Dolor que insiste
en todo lo que existe;
hombres que intervienen el alba,
la secuestran,
la violan
y le arrancan la luz de las entrañas.
Tanta luz cenital nos ha llevado
a sueños de cuchillos,
ante el desfile triunfal.
Hoy esperamos el sueño del heroe.
Siu corazón se ha forjado
en los yunques del espanto
que dejó su Excelencia
el Fusilarísimo
para ponernos nombre.
Mientras tanto
laz sangre ofusca
y hay
muertos inclementes reclamando.
Desconocidos
que ahora
pueblan el nido de fantasmas:
hombres que sufren,
hombres torturados,
maniatados,
acosados por Franco,
caudillo de las Españas,
yunque de forja y martillo,
herrero condecorado con bombardeo
y gritos de combatientes absortos
y montañas de caidos.
Por lo demás todo es terriblemente
sencillo.
El agua natural
tiene figura de fuente
(Gritos al amanecer. Espaldas desnudas.
Ojos heridos por el alba fría)
Por lo demás todo sencillo...
Hilerrietako murrailak pirikortez betedira.
Bekokietan daukagu hildakoen zigilua
pisuago existentzia.
Porque no hay un muerto
que valga
más que otro muerto.
¡Coged su sabia espesa,
echadla al mar
y verás como aplaca tempestades!

*
Beharko litzateke konta:
nola soldatu bat hil zenean,
urrun,
itsasoa leihoraino igo
eta agazkiaren kontra
egin zuen negar.
Behar zen kontatu baita.
Hara begi atzarri
azken irudien biltzaileak
75 eko irailaren 27 ko
bost bihiburu gazteenak.
Hilen dantza madarikatuaren putza
polbora goizalbakoa!
Gose luzeen aldi motz.
Betiko gogoan geldituak.
Bizkarreaan daratzat. Ez duk ikusten?
Kateaz eta sufrikariozko ibai hantua.
Aldabahots beldurgarri gauekoen,
heriotze luze horma artekoen denborak
(Nolako Miguel sailak!)
Oinaze, izatedun guztiaren ziztari
iraunkorra;
gizon, gizalba bera eskuhartzen
bahitzen, bortxatzen
eta erraietako argia ere
ohozten diozutenak.
Zenbat ginga argik ez gaitu
kutxilo ametsetan murgildu
desfile triunfarien aurrean.
Gaur ordea heroearen ametsak derabiltzagu,
trebatua bait du bihotza
izuikaren ingudegain,
guri izenak ipintzeko
Jaun Bere Fusilarisimoak
utzitakoetan.
Aldiz, itsua bait da odola
eta hor daude hilak
gogaikarrriko arrendeika;
mamuen kabixuloa bixilekutzat
hartu duten ezezagunak,
oinazeak eta turturak
eskuloturik,
Frankok berak
Espainietako kaudillo,
sutegiko ingude eta mailu zenak,
bonbardeoek,
Konbatiente liluratien oihuek
eta mendiak bete hilek
kondekpraturiko
errementari zenak erasotakoak.
Izugarri sinplea da gainerakoa guztia:
ur naturala iturriaren irudikoa
(eguntxintean karraxiak. Larrugorritan bizkarrak.
Gainerakoan dena berez...
Hilerrietako murrailak pirikortez betedira.
Bekokietan daukagu hildakoen zigilua
pisuago existentzia baino.
Zeren ez bait da
hildako bat bakarrik
hildako balio duenik.
Har ezazue bestela baten sabia lodia,
bota itsasora
eta ikusiko duzue nola
ekaitzak baretzen dituen!

*
Pero otra fue
la historia de sus vidas
y otra también
la historia de la nave.
Aferrado a los barbechos,
cada rosa de abril
fue una victoria dificil
porque la tierra no es redonda,
sino un patio cargado
envuelto en malas artes
(garrote vil, 2 de marzo, Puig Antich)
La primavera venía
cortando trozos de nieve
y antes de las diez del día
se derramó para siempre.
Siguieron matando los cuchilleros,
los carniceros;
Sansón Carrasco, pequeños y vulgares,
enemigos jurados
de cualquier aventura.
No te olvido carnicero
que mataste un pueblo entero.

*
Beste bat izan zen ordea,
haien bizitzako historia
eta beste bat
itsasontziarena ere.
Lugorriari loturik dagoen
aspirileko arrosarena bezain zaila
izan zen garaipen bakoitza,
zeren ez bait da
borobila gure lurra
patio karratu bat baizen
arte tzarrez korapilatua
(garrote makurra
martxoaren bila, Puig Antich)
Elur sailak ebakiz
zetorren udaberria
eta egunak haanrrak baino lehen
geratu zen ixuria
betiko.
Garbitu ta garbitu
jarraitu zuten harakinek;
Sanson Carrasco, tatar eta arloteek,
mentura guztien.
Ezdut ahaztuko harakina
herri bat osoa duzula hila.

*
Epílogo

Pero las víctimas
disponen de un cuchillo,
lo dice el día naciente,
lo declama la rama verde,
lo proclama la flor luminosa.
Soñenos, si, soñemos.
Hoy no estamos desnudos,
y es grande el sueño como la tierra.
Antes de que los pájaros enmudezcan,
se alzará una voz:
-Mirad de frente, hijos míos.
Grito que recorrerá el espinazo
de la Ibérica.
¡Mirad de frente!
Recordarlo y reescribir de nuevo
en las paredes de la Historia.
El puño crispado en el úlltimo
sollozo. ¡Mirad de frente!
Hijos del limo y la aceituna,
del asfalto y de las máquinas.
Aun lucen las estrellas.
También hay alambradas.
Pero a pesar de todo,
un día estaréis con nosotros
como queríais.
La lucha sigue:
"Caenas que tienen mis manos,
caenas que quiero arrancar"
¡Sabed!
¡Sabedlo bien!
¡Grabadlo en los ojos abiertos
del recuerdo!
Tan solo es posible
porque muchas
numerables sangres
se abrieron a la muerte.
Cantó la estancia,
huido el áspid,
Ara Mareix,
acaso sea el momento
de buscar la medida
de tanta certidumbre:
se retiró la sangre a la tiniebla.
Terminemos con Neruda:
Hemos de caminar conociendo,
para tocar la rectitud,
para que la serenidad
sea condición de la alegría,
para que así seamos invencibles.

Hitzondoa

Halabaina biktimek
badute ganibeta,
hala dio egun berriak,
ala adazka berdeak eta
hala lore dirdiratiak.
Ez gaude bilutsik.
Lurra bera bezain handi
bait da gure ametsa.
Xoriak isildu baino lehen
altzako da ahotsa:
Begira aurrera, ene semeok,
oihuak korrituko du Iberia
hezurrik hezur.
Begira aurrera!
Jaso gogoan eta idatzi berriro
histiriako hormetan.
Azken negozotinekin
kuzkurturiko ukabilak.
Begira aurrera!
Linu ta olibaren,
asfaltoa eta makinen semeok.
Nirnari daude oraino izarrak.
Hor dirau, nozki, alanbresareak.
Ordea egun batez
gurekin egongo zarete
zeuok gura zenuten lez.
Ez da gelditu borroka.
Eskuetako kataiok berok
nahi ditugu eten denok.
Eta jakin!
Jakin gero ondo!
Eta grabatu oroitzapenaren
begi zabalietan!
Hori posible soil soilik
kontahala odol errkek
ebaki dutelako heriotza bitan.
Abestu du etxe guztiak
sugeak ihesegitean.
Ara Mateix,
Hainbat ziurtzari
neurria hartzeko unean
gaude agian:
baztertu bait da odola ilunpetara.
Eman diezaiogun Nerudarekin bukaera.
Ezagutuz egin dezagun bidea
unkituz zuzentasuna,
zorroztasuna izan dadin
pozaren baldintza
eta menderaezinak zaitezen horrela.

*

Aimé Césaire: 'Arrebatos de carne viva'

2008-05-30T03:57:00.000-07:00

Arrebatos de carne viva
en los estíos explayados de la corteza cerebral
han flagelado los contornos de la tierra
los ranforinquios en el sarcasmo de sus colas
captan el viento
el viento que ya no tiene espada
el viento que ya no es sino una caña de pescar los frutos de
todas las estaciones del cielo
manos abiertas
manos verdes
para las bellas fiestas de las funciones anhídridas
nevarán adorables crepúsculos sobre las manos tronchadas de las
memorias respirantes
y de ahí
sobre las grietas de nuestros labios de Orinoco desesperado...

(de las 'Armas Milagrosas' de Aimé Césaire)

José María Amigo Zamorano: Un Sueño Con Dos Caras

2008-04-18T14:10:00.000-07:00

Un sueño con dos caras

Por José María Amigo Zamorano

-¡Ruego, estúpido, que pintes nuestra sala de blanco! ¡Inmediatamente! No quiero escusas que alarguen está estancia sumergidos en oscuridad que nos está matando.

-¡Mamá, mamá! Papá dice que estás loca. Que cómo se te ocurre decir que nos pongamos a pintar a oscuras.

-¡Eh!... Papá tiene razón hija. En qué estaría pensando...

Y se puso a llorar. Aunque ni el marido ni la hija notaron nada. Llevaban ya más de dos horas a oscuras. Se había ido la luz en todo el barrio. El cielo estaba cubierto de nubes. La noche se cubrió de luto. Toda era silencio. De modo que después de charlar un ratico con la hija y el marido, quedó traspuesta. Como adormilada. En otro mundo. Recuerda... mas bien vagamente... que había soñado algo. Mejor dicho, varios sueños. Para ser más exacto: un sueño y una pesadilla. El Bien y el Mal, se atrevió a pensar.

Era un almendro, pero también un cerezo. Aunque más cerezo que almendro, sin dejar de ser almendro. Estaba cuajado de flores porque era primavera. Curiosamente todo cubierto de frutos. Cerezas. No almendras. Si bien ella tenía almendras. Las cerezas estaban en sazón. Brillaban. Su brillante colorido invitaba al banquete.

Por una casualidad pasó delante él. No sabe quién es. Si bien, era sin duda él. Ella lo conocía. Le resultaba familiar. El árbol frutal, ella, se alegró. Indiferente pasó de largo. Varias veces. Lo llamaba ella. Es decir: el cerezo o almendro. Por fin alzó la vista y se sintió atraído por tan hermosa contemplación. Gateó por el troncó y penetró en la floresta. Comía cerezas, acariciaba y olía las flores. Luego apoyaba la barbilla entre dos ramas. Yo sentía un gozo, una dulzura, un deleite porque en realidad apoyaba su cara en mi cuello. En un momento dado sintió que se caía y yo le dije que no temiera nada, porque el árbol, que era yo, lo sostendría. Agradecido se agarró al tronco. A continuación, al verse seguro, comenzó a acariciar y a besar las flores que eran mi piel blanquísima. Algo de verdad debe haber en los sueños, porque efectivamente tengo la piel muy blanca. Mis ojos, de cuando en cuando, con la fuerza de un imán, le incitaban a comer esas coloradas cerezas. El contacto de los labios con las cerezas me ponía la piel de gallina. Las flores se estremecían...

Pero se cansó de comer cerezas, de estar subido al árbol. Y se bajó. Me llevó de la mano casi a rastras. Yo no quería ir a ninguna parte. Solo quería seguir siendo árbol. Deseaba ardientemente que volviera sobre sus pasos. Porque seguía siendo árbol. Estaba allí, cerca de él, que se alejaba con mi otro yo de la mano. Lo que quería era que volviera y penetrara en el árbol. Por eso iba yo a rastras, quejándome. Tenía más fuerza que yo y me obligaba.

Fuimos andando por calles cada vez más estrechas y más y más oscuras. Yo seguía dolorosamente ese camino. Llegó un momento que me decidí a volver. Miré para atrás: pero todo me era desconocido . Y gris. Y muy triste. Había una luz como encerrada en un cendal. Diría luz oscura. Triste. Gris.

Recuerdo que me solté de la mano de él, pero no para huir sino para seguir como un borrego tras de sus pasos. Lo seguía sin conocerlo estando seguro que era él. Eso sin duda. Había perdido tersura, atractivo, juventud. Tenía la cara agrietada, arrugada, seca. Amojamado todo él. Triste y gris. También era gris como el entorno.

Por fin llegamos a una estancia que tenía unos muebles grises, tristes. Se sentó en un sillón. Mucho tiempo. Sin decir, ni hacer nada. Esperé algo que no sucedió porque no se movió del sillón. Me sublevé por su pasividad. Y porque el cuarto era oscuro, triste y gris. De modo que, mirándolo fijamente, exclame enfurecida esas palabras por las que mi esposo me calificó de loca:

-¡Ruego, estúpido, que pintes nuestra sala de blanco! ¡Inmediatamente! No quiero escusas que alarguen está estancia sumergidos en esta oscuridad que nos está matando.

Porque lo que yo quería era ser árbol y que comieran de mis frutos.

¡Qué cosas!

Aimé Césaire ha fallecido

2008-04-17T07:36:00.000-07:00

PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.

Desde su ingreso en el hospital Pierre Zobda-Quitman por problemas de "naturaleza cardíaca" se dispararon los rumores alarmistas sobre su estado de salud, considerado "preocupante" por sus médicos.

Aimé Césaire fue, junto al senegalés Leopold Sedar Senghor y el guayanés Leon-Gontran Damas, uno de los impulsores de la corriente 'negritud'.

Los martiniqueses esperaban estos últimos días con serenidad y discreción la evolución de su estado de salud, sobre todo en Fort de France, la ciudad de la que fue alcalde durante 56 años, entre 1945 y 2001.

El gabinete de la ministra francesa de Interior y Ultramar, Michèle Alliot-Marie, informó este jueves de que se organizará un funeral nacional por Césaire en una fecha que todavía no ha sido fijada.

Alliot-Marie asistirá a esa ceremonia, cuya organización se prepara en estrecha colaboración con la familia del poeta, las autoridades martiniquesas, así como con la Presidencia francesa, según el ministerio.

Antes de que se celebre el funeral, se organizarán varias ceremonias en la Francia metropolitana en honor del poeta, en particular, una jornada de duelo.

Literatura: el saber en 'La Celestina'

2008-04-08T11:38:00.000-07:00

En la foto: culantrillo

"Y en su casa hacía perfumes, falsaba estoraques, menjuí, ánimes, ámbar, algalia, polvillos, almizcles, mosquetes. Tenía una cámara llena de alambiques, de redomillas, de barriletes de barro, de vidrio, de arambre, de estaño, hechos de mil facciones; hacía solimán, afeite cocido, argentadas, bujelladas, cerillas, llanillas, unturillas, lustres, lucentones, clarimientes, albalinos, y otras aguas de rostro, de rasuras de gamones, de cortezas de espantalobos, de taraguncia de hieles, de agraz, de mosto, destilados y azucarados. Adelgazaba los cueros con zumos de limones, con turbino, con tuétano de corzo y de garza, y otras confacciones. Sacaba agua para oler, de rosas, de azahar, de jazmín, de trébol, de madreselva; y clavellinas, mosquetas y almizcladas, polvorizadas, con vino; hacía lejías para enrubiar, de sarmientos, de carrasca, de centeno, de marrubios, con mantecas, que tenía, es hastío de decir: de vaca, de oso, de caballos y de camellos, de culebra y de conejo, de ballena, de garzas y de alcaraván y de gamo y de gato montés y de tejón, de arda, de erizo, de nutria. Aparejos para baños, esto es una maravilla, de hierbas y raíces que tenía en el techo de su casa colgadas: manzanilla y romero, malvaviscos, culantrillo, coronillas, flor de saúco y de mostaza, espliego y laurel blanco, tortarosa y gramonilla, flor salvaje e higueruela, pico de oro y hoja tinta. Los afeites que sacaba por el rostro no es cosa de creer: de estoraque y de jazmín, de limón, de pepitas, de violetas, de menjuí, de alfócigos, de piñones, de granillo, de azofeifas, de neguilla, de altramuces, de arvejas y de carillas y de hierba pajarera; y un poquillo de bálsamo que tenía ella en una redomilla, que guardaba para aquel rascuño que tiene por las narices. Esto de los virgos, unos hacía de vejiga y otros curaba de punto. Tenía en un tabladillo, en una cajuela pintada, una agujas delgadas de pellejeros e hilos de cera encerados, y colgadas allí raíces de hojaplasma y fuste sanguino, cebolla albarrana y cepacaballo; hacía con esto maravillas: que, cuando vino por aquí el embajador francés, tres veces vendió por virgen una criada que tenía."

Palabras de Pármeno en 'La Celestina', de Fernando de Rojas

__________
Riqueza de vocabulario:

estoraques, menjuí, ánimes, ámbar, algalia, polvillos, almizcles, mosquetes, alambiques, redomillas llanillas, unturillas, lustres, lucentones, clarimientes, albalinos, solimán, espantalobos, taraguncia, turbino, gamones, azahar, jazmín, trébol, madreselva, clavellinas, sarmientos, carrasca, centeno, marrubios, vaca, oso, caballos, camellos, culebra, conejo, ballena, garzas, alcaraván, gamo, gato montés, tejón, arda, erizo, nutria, manzanilla, romero, malvaviscos, culantrillo, coronillas, flor de saúco, mostaza, espliego, laurel blanco, tortarosa, gramonilla, flor salvaje, higueruela, pico de oro, hoja tinta, estoraque, jazmín, limón, pepitas, violetas, menjuí, alfócigos, piñones, granillo, azofeifas, neguilla, altramuces, arvejas, carillas, hierba pajarera, hojaplasma, fuste sanguino, cebolla albarrana, cepacaballo

José Mª Amigo Zamorano: 'TZ, una nueva revista zamorana'

2008-04-01T09:49:00.000-07:00

2008. Abril. Estamos como se ve comenzando el siglo XXI. Esto se tiene que dar a conocer pronto de una forma u otro. No porque creamos que los principios de siglo marquen trayectorias, no. Lo mismo que sabemos que las fronteras tampoco hacen que, de por si, las naciones se diferencien por esa línea artificial. No. Simplemente produce en las mentes un efecto de cuestionamiento del tiempo pasado. Una especie de examen de conciencia de dónde venimos y que es lo que hemos hecho. Es natural que se vean lagunas, errores, o sencillamente cansancio por la repetición, hasta el aburrimiento, de lo que tenemos. Del ensalzamiento de las glorias pasadas. Ese repaso de lo que tenemos, de lo que nos rodea, nos hace descubrir lo nuevo, lo que surge, lo que ha ido brotando y pasaba inadvertido hasta que cobraba importancia tan notoria que nos hemos visto obligados a observarlo casi a la fuerza.

Algo de esto le debe de haber pasado a un grupo de personas de Zamora que acaban de sacar a luz una nueva revista rotulada 'TZ' (Todo Zamora) 'un estilo de vida'. En su editorial explican que quieren 'retratar una zamora dinámica que mira hacia el futuro'. De modo que recogerán tendencias y estilos de vaguardia; también tratarán acerca del vino siendo, como es, la tierra zamorana en parte vinícola; estará presente el deporte y deportistas de élite; el mundo del motor; o la formación continua del sector empresarial...

En resumen: quiere ser espejo de Zamora, sin olvidar, advierten, la memoria y las tradiciones de la tierra.

¿Qué mejor manera de ojear la revista que enseñando el sumario? Ninguna.

Aquí lo tienen:

4. Un renacentista (en la Zamora del siglo XXI)

10. El artista (en su rincón del siglo XVI)

16. Mascaradas de invierno (la Zamora mágica)

22. Cinco joyas (de la tapicería gótico-flamenca en la catedral de Zamora)

28. TZ de compras.

30. INZAMAC (Zamora en el exterior)

36. Nuevas terapias de salud.

40. Petra (octava maravilla del mundo)

46. C-CROSSER (confort y versatilidad)

52. TZ de restaurantes.

54. Nuevo plan contable.

58. ZAMARAT (chicas que vuelan alto)

62. Miranda do douro (ciudades de nuestro río)

64. Cómo nos ven.

66. Lo mejor del trimestre.

Al abrir la revista encontramos una entrevista al arquitecto Francisco Somoza; para inmediatamente visitar al artista Antonio Pedrero; sin soloución de continuidad nos introducen en el carnaval más añejo, más mágico, con sus máscaras casi de aldea africana.

Y del mundo pagano del carnaval al de las tapicerías gotico-flamencas de la catedral de Zamora. Quizás en algún número se atrevan a enseñarnos los grabados eróticos de los sillones de los canónigos de la catedral. Nosotros los vimos una vez en una revista y luego en la exposición 'Las ciudades del hombre'.

Mas adelante nos descubren una empresa de control de calidad cuyo radio de acción llega a Portugal y atravesando el charco hasta Bolibia y Chile; y para la vuelta del viaje y por si estamos revueltos del viaje una mirada a terapias de salud como la reflexioterapia; y vuelta a viajar: en este caso a una ciudad del río Duero, la portuguesa Miranda do Douro, porque saben, no hay duda, que Zamora ha mirado siempre al Duero y parte de su porvenir se halla en él.

El coche, la gastronomía, hasta la contabilidad, el baloncesto...

Supongo que les habrá extrañado un artículo. Seguro. Claro el que reza 'Petra, octava maravilla del mundo'. Pues sí. A mí también. No, no se trata de un lugar de Zamora. Es la Petra del Oriente. La fue a visitar Concha Pelayo, una de las almas de esta nueva revista. Volvió encantada. Y nosotros encantados de leer su viaje y su revista.

David Mandessi Diop: 'Padece, pobre Negro'

2008-03-24T08:27:00.000-07:00

Para una Literatura contra el racismo
__________

Padece, pobre Negro

de David Mandessi Diop

+

¡Padece, pobre Negro!

El vergajo silba

Silba sobre tu espinazo de sudor y sangre

¡Padece, pobre Negro!

La jornada es larga

Tan larga para acarrear el marfil blanco de tu Amo Blanco

¡Padece, pobre Negro!

Tus vástagos tienen hambre

Hambre y tu choza está vacía

Vacía de tu mujer que duerme

Duerme en el lecho señorial

¡Padece, pobre Negro!

¡Negro! ¡Negro como la Miseria!

+

Bebiendo solo a la luz de la luna

2008-02-19T07:09:00.000-08:00

BEBIENDO SOLO A LA LUZ DE LA LUNA

Si el Cielo no tuviera amor por el vino,
no habría una Estrella del Vino en el cielo.
Si la Tierra no tuviera amor por el vino,
no habría una ciudad llamada Fuentes de Vino.
Como el Cielo y la Tierra aman el vino,
puedo amar el vino sin avergonzar al Cielo.
Dicen que el vino claro es un santo,
el vino espeso sigue el camino (Tao) del sabio.
He bebido profundamente de santo y de sabio,
¿qué necesidad entonces de

estudiar los espíritus y los inmortales?
Con tres copas penetro el Gran Tao,
tomo todo un jarro, y el mundo y yo somos uno.
Tales cosas como las que he soñado en vino,
nunca les serán contadas a los sobrios.

Del "Clásico de las Canciones" de SHU CHUNG:

Saint-John Perse: 'Exilio II'

2008-02-01T02:24:00.001-08:00

A ninguna ribera dedicado, a ninguna página confiado el inicio puro de este canto...

Otros se cogen, en los templos, del cuerno pintado de los altares:

¡Mi gloria está en las arenas! ¡Mi gloria está en las arenas!... y no es caer en error, oh Peregrino,

El codiciar el área más desnuda para reunir en las sirtes del exilio un gran poema nacido de la nada, un gran poema hecho de nada...

¡Silbad, oh ondas por el mundo, cantad, oh caracolas sobre las aguas!

Fundé sobre el abismo y la neblina y la humareda de las arenas. Me tenderé en los aljibes y en los huecos navíos,

En todos los lugares vanos y desabridos donde yace el sabor de la grandeza.

Libertad para Jaume D'Urgell

2008-01-25T13:34:00.000-08:00

Por la libertad de Expresión y de Acción
Por la República

Artekleando

2008-01-18T02:37:00.000-08:00

¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶..............................................."De una marejada
¶______¶______¶__¶¶¶¶__¶______¶..........................................de violencia
¶__¶¶¶¶¶__¶¶¶¶¶__¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶__¶¶............................................surgió tu nombre
¶______¶______¶__¶¶¶¶__¶¶¶__¶¶¶...........................................ahí estás
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¶__¶¶¶¶¶______¶_____¶__¶______¶.........................................de la babosa muchedumbre
¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶.........................................tus ojos fulminan
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¶´¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶¶¶¶¶´¶__¶¶__¶___¶¶__¶¶__¶¶__¶..........................de 'Primordiales
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¶¶¶´¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶__¶¶__¶__¶¶¶__¶¶¶____¶............................Lamín Diajaté
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¶¶¶¶¶¶¶´¶¶¶´¶_¶¶¶_¶_¶¶_¶____¶_¶¶¶_¶¶__¶...............................Traducción de
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Llamamos grafoteclos, arteclos, arteklos, mecanografitis o mekanografitis, grafiteclos o grafiteklos, al arte de dibujar o los dibujos como si fueran grafitis en la red y se logran utilizando mayormente o solamente el teclado del ordenador. Algunos son verdaderos grafitis. O al menos dibujos muy logrados. Como este que ponemos arriba.

De modo que el verbo sería 'arteclear', 'grafoteclear', 'mecanografitear', 'grafiteclear' y por ejemplo el gerundio 'grafotecleando', 'mecanografiteando', 'grafitecleando'.

Presente:

Yo grafotecleo
Tu grafotecleas
El grafoteclea
Nosotros grafotecleamos
Vosotros grafotecleáis
Ellos grafoteclean

Procediendo de la misma manera con los otros verbos. ¡Ojalá este arte en ciernes se desarrolle y se eleve a cotas insospechadas!

(TOMADO DEL BLOG:http://grafiteclo.blogspot.com/)
...

Bien, hasta aquí lo que se dice en ese blog. Pero se nos ocurre que podrían usarse otros vocablos como por ejemplo: 'garabateclos', o 'burragateclos', o 'rayajoteclos'. Siendo por tanto los verbos: garabateclear, burragateclear o rayajoteclear. En fin... ¡qué tenga mucho porvenir!

Guillermo Ascanio y el Batallón Canarias

2008-01-03T11:49:00.000-08:00

Disolución

"La disolución del Batallón Canarias", puntualizan los editores, "es causada por la unión de las fuerzas populares, formando el Ejercito Popular de la República. El Batallón Canarias forma junto al Asturias número 2 parte de lo que será la Brigada del Campesino. Guillermo es jefe de Estado Mayor de dicha División, y a los dos meses lo trasladan al mando de la Brigada número 44, que tiene su cuartel general en el Palacio de la Zarzuela, y desde allí pasa a mandar la 8ª División".

Guillermo Ascanio tiene una carrera militar brillante, y además se le reconocen sus méritos con galardones como la medalla al valor, que tienen muy pocos republicanos, y que obtiene en el año 1938, por la defensa de Madrid. Llega a convertirse en mayor de Milicias lo que equivale a general de División, puesto que este último rango no se lo conceden a no oficiales. Al final de la Guerra se hace cargo del segundo cuerpo del Ejército del Centro.

Goethe: Elegías romanas

2007-12-19T08:46:00.000-08:00

Tiernas expresiones, cambia entre si una pareja enamorada.

¡Cuánto se habla! ¡Qué balbuceo en la conversación!

Es un himno que resuena sin prosódica medida.

Aurora, ¡cuántas veces te vi, amiga de las musas!

¿También acaso a ti el malicioso Amor te ha seducido?

Ahora veo que eres su amiga. De nuevo

me despiertas en su altar para el alegre día.

+
J. W. Goethe

José Mª Amigo Zamorano: 'Más sobre Urbano Blanco Cea'

2007-12-07T11:49:00.000-08:00

Nos ha enviado Urbano Blanco Cea su último libro 'El Alijar jara en flor'. Ha sido muy amable por su parte. Y se le agradece. Siempre ha sido muy considero con nosotros, sin que hayamos hecho nada especial.

Presentó el libro de poemas, porque es un libro de poemas, hace unos días en Las Navas del Marqués. Es lógico: El Alijar es una zona del pinar de este pueblo abulense donde él nació. Uno de los poemas dice:

"La plenitud de la dignidad / se logra en el reconocimiento de los errores / los dioses también se equivocan / mas ignoran como duele el corazón / y nunca rectifican. / No les perturba la muerte / pero necesitan al hombre / pues sin él no existirían / De ahí su envidia."

Es toda una declaración de guerra a las ideas preconcebidas, un asentamiento en la tierra, en el mundo, en su propio ser como Hombre, señor del Universo, libre de dogmas. "Desconfiad de de dogmas", escribe. Y añade: "no hay cielo sin tierra, sin cuerpo no hay alma". De modo que apartadas las telarañas que impiden el desarrollo libre, abandonadas servidumbres de antaño, ya puede el poeta vivir en paz, reconociendo, eso si, que "esta calma" que siente ahora "debe ser la fe perdida" porque todos nos acordamos del catecismo que nos decía, dogmáticamente, que fe era creer lo que no vimos. Y Urbano quiere tener los sentidos alerta, en pleno rendimiento (incluso quiere dar luz a los ciejos y oído a los sordos) Mediante ellos quiere ver, oír, tocar... Y, sin huir de la muerte, como un cobarde, desea ante todo vivir. Arder con la carne hasta consumirse. Podría decirse que buena parte de sus versos tienen una innegable carga erótica, son casi carnales. Erotismo y carnalidad en la medida en que se refieren a su pueblo; en el que amaneció a los amores.

Nos imaginamos a Urbano Blanco Cea cuando abandona su trabajo, en los madriles, como bibliotecario del ilustre colegio de notarios, camino de Las Navas, que dicen del Marqués, como un emigrante que vuelve cada semana a su patria, a su tierra de pinares. Allí debe evocar un tiempo que se va yendo, pero que lo ha hecho hombre. Efectivamente, allí bebió su primer trago de cerveza, fumó su primer pitillo... y abriría, temblando, su boca al primer amor, al primer beso y...

Lo ha moldeado este pueblo de Castilla como ella hace con sus gentes, ya dice el romance que "face a los omes e los gasta". Claro que le ha marcado, como marcan a las personas sus tierras. No hay mas que ver a una persona por la calle para saber que es un emigrante. Tiene algo en todo su ser que lo denuncia como forastero del lugar. Algo de esto constató el gran periodista Kapucinski.

¿Qué es lo que hace inconfundible al forastero? Multiples factores, siendo, quizá, la mirada nostálgica lo más característico: ese posar los ojos en las cosas que lo rodean, mientras está su mente recordando otros lugares para él más entrañables y que no están ahí.

Urbano, nos atrevemos a decirlo, es un emigrante en Madrid. Por eso comprende a esas gentes venidad de lejos. Y odia, por consiguiente, la xenofobia y el racismo. Así exclama en poema cortísimo: "¡Negro! / Como tu corazón / ¡Negra! / Como tu alma". Así de radical. No podía ser de otro modo este poeta que se proclama generoso: "Es muy sencillo: / cocina para otros / sé generoso". Es un principio de vida que le permite caminar por el mundo y morir tranquilo: "dejadme elegir mi vida y por tanto mi muerte".

Lean, lean a este poeta navero. Nosotros lo hemos hecho y lo hemos visto así, aunque tiene mas facetas y colores. Pero nuestra mirada, siguiendo a Pepe Bergamín, es subjetiva puesto que, como el decía, no somos objetos.

Lean. "El Alijar jara en flor"; autor: Urbano Blanco Cea; colección: "el toro de granito 36"; dirige: Jacinto Herrero Esteban; ciudad: Ávila.

Anábasis III

2007-11-06T02:39:00.000-08:00

Sale el hombre durante la cosecha de la cebada. No sé que ser poderoso habló sobre mi techo. Y eh aquí que esos Reyes están sentados a mi puerta. Y el Embajador come en la mesa de los Reyes. (¡Que se los alimente con mi grano!) El Verificador de pesos y medidas desciende los ríos enfáticos con toda clase de restos de insectos

y de briznas de paja en la barba.

+

Saint-John Perse
(Anábasis III, primera estrofa)

Fernando Rojas. ¡Calla, bobo! (*)

2007-10-17T03:03:00.000-07:00

¡Calla, bobo! Poco sabes de achaques de iglesia y cuánto es mejor por mano de justicia que de otra manera. Sabíalo mejor el cura, que Dios haya, que viniéndola a consolar, dijo que la Santa Escritura tenía que bienaventurados eran los que padecían persecución por la justicia, y que aquellos proveerán el reino de los cielos. Mira si es mucho pasar algo en este mundo por gozar de la gloria del otro.

La Celestina
Fernando de Rojas

(Texto parecido viene en el 'Lazarillo de Tormes'. ¿Se copian los escritores o se influyen?)

__________
(*) Título nuestro

Nordin Tidafi: 'Sol de mi Tierra' (10)

2007-09-06T08:16:00.000-07:00

Poemas para una literatura contra el racismo
__________

Paz sobre Argel la Bereber y del C.R.U.A. secreto.

Paz sobre mis hermanos llevados, sangre reconstruida fibra a fibra.

Paz argelina, toda de nombre vigilado, corola escarlata y rebelde.

Paz sobre mi pueblo absoluto, paz-pueblo.

Argelia de Yamila Bujired, guitarra rota dentro de una rosa.

Argelia de mágicas noches encadenada en Fadila Drif.

Argelia de Germaine Guerab, de Tury, de Amezián.

Argelia de preciosos hijos hundidos en sus rompeolas ácidos.

Ellos son el viento nacional tras la dignidad del día.

Nordín Tidafi

(De la antología 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa'. Selección, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura 1988. Palacio del Segundo Cabo O'Reilly número 4, Habana Vieja. Ciudad de La Habana, Cuba)

Ngoy Dominique: Oración para un Entierro en Mandú

2007-08-26T14:26:00.000-07:00

Poemas para una literatura contra el racismo
__________

Tomado de:

Africano

Ngoy Dominique: 'Oración para enterrarse en Mandú'

Cuando la noche oscura haya bajado
a mis párpados cerrados para siempre
y este humillado y mondo esqueleto
pida volver, regresar a sus orígenes,
permíteme, oh Dios misericordioso,
que escoja mi sosiego entre las ruinas
de Mandú olvidadas por sus hijos ingratos.
El ciclón de pasiones o el miedo a la muerte
los llevará por toda la superficie de la tierra
y así, cuando la noche les encoja el corazón,
recapitularán lloriqueando.
Allí, acostado bajo una sencilla sepultura,
como tantos y tantos pobres de la tierra
jóvenes y ancianos antes del éxodo aciago,
esperaré la hora, el tiempo del veredicto.
En ese fúnebre montículo tan solo habrá
flores silvestres y una humilde cruz latina.
El caminante, al mirar esta austera tumba,
leerá, con el llanto en ciernes en sus ojos,
aquí reposa Dominique Ngoye-Ngalla
un don nadie manduano que no llegó a hacer
gran cosa por su patria
sino amarla con fervor.
Que la paz sea con él
y descanse tranquilo.

Ngoy Dominique

(Versión de José Mª Amigo Zamorano, libérrima, de la poesía 'Oración para enterrarse en Mandú'; de 'Poemas rurales', 1974)

Variedad de opiniones

2007-07-27T03:26:00.000-07:00

La palabra es barata, el trabajo caro.

Sami Frasheri

.
Y ¿qué calidad de sangre? Una sangre tan pobre como la menstruación de una solterona reseca.

Ahmadou Kourouma

.
No es preciso ser poeta o escritor para reencontrarse con Goethe. Basta tener conciencia de nuestra condición humana...

Thomas Mann

.
... mas cumple tener buen tino
para andar esta jornada
sin errar.

Jorge Manrique

.
Has leído un millar de libros
y ¿qué es lo que sabes?
¿Había una membrana
entre la página y tu ojo?

Robert Mezey

.
Este mundo bueno fue
si bien usásemos de él,
como debemos.

Jorge Manrique

Efraín Huerta: Carta a Rosarito Ferré

2007-07-24T04:13:00.000-07:00

No importa. No me importa.
Francamente me importa un soberano carajo.
Ya agonicé lo suficiente.
Amé lo más, lo más que pude, lo que pude más,
y me siento como fresno podado,
un río seco, un cielo desestrellado.

Así pues, tengo pocos tesoros
las fotografías de Morelia
-algún Amor Perdido, ¿y qué?,
pero cuando digo tesoro digo tesoro y es
una bellísima carta que un día de septiembre
me escribió desde nuestro, su San Juan, Rosarito Ferré,
a quien envío todo mi cariño y mucho más:
TODA MI ADORACIÓN.

+

Efraín Huerta
30 octubre 1977
(De 'Poesía libre', Nicaragua)

Txabi Etxebarrieta: Las turbias potestades

2007-07-06T05:52:00.000-07:00

Igaroa, igaro

Como el último pulso del mar
así tu recuerdo será
mi crepuscular pensamiento.

(Las venas grises del atardecer
abrirán aquel adiós
que nunca nos dijimos)

Y será el reino común de la tristeza y la esperanza.

Al borde de la desesperanza, el olor de la ciudad
es siempre el mismo.
Las turbías potestades de los cuerpos
confirman tremendas desdichas.

Etsiako kalerakean urriko usaia
beti bera da.

Arreak buruzagigo soñako.

+
Txabi Etxebarrieta, 1/5/66

Al-Hamadani

2007-06-27T11:43:00.000-07:00

El verso que cae pesado:

'Cuando da no echa en cara su regalo

y dice a mi alma: "alma, dame tregua" '.

Al-Hamadani

El verso cuyo último pie del primer hemistiquio hiere mientras el del segundo sana:

'Avancé hacie él con una blanca espada masrafí

cual se acerca quien saluda dando la paz'.

Al-Hamadani

Iswe Letu: A lo haiku

2007-06-22T10:44:00.000-07:00

Una boca de clamores huecos
invocó al sagrado cocodrilo.
¡Cobardes, temblad!

La lentitud de los bueyes

2007-06-12T11:44:00.000-07:00

Porque es aquí, en la acidez helada del beso originario de la mujer que tiene el vientre hinchado de tristeza, donde se incuba el pájaro invisible de la desolación.

Los espinos silvestres no podrán arañar la primera palabra, ni las lluvias podrán restañar las heridas que el vapor que se eleva del miedo depositó sobre el gesto.

Porque es aquí donde nacen las arenas movedizas del olvido.

Julio Llamazares
(La lentitud de los bueyes)

Iswe Letu: L@s Cobardes

2007-05-24T04:23:00.000-07:00

En los exilios, continuamente, casi con obsesión, se ven valientes, por las arenas de la patria, caminando en tardes luminosas... de antaño, cuando un alba irradiaba, clara como el diamante, generosa y revolucionaria luz, hacia los cuatro puntos cardinales del planeta...

Y como aquello si que fue perfume generoso, se preguntan a menudo: ¿qué nos ha pasado? Quizás pesó demasiado el polvo del camino, andadura de tantos años de ausencia, sin recoger los frutos. O, tal vez, ese polvo, fantaseó con ellos, transformándose en una fina cortina de lluvia creadora.

Luego, el dolor ardiente de los ojos, les mostró el aire polvoriento cubierto de canallas. Y huyeron cobardes, ya sólo rosados, levantando el vuelo, cuando despunta un alba oscura y sucia como el carbón. Y como lo que hay hoy no es otra cosa que temor, siguen obsesionados preguntando: ¿qué nos ha pasado?

Pregunta que debieron hacerse antes, mucho antes, cuando dejaron abandonado, allá, en el fondo del espejo, al otro. A aquel que se quedaba, antaño, sólo ante el peligro, a resistir un alba, helada, por donde quiera que se le tocase.

Y esta cobardía, este hedor en vaharada, se ha venido oliendo varias veces en la vida: es el olor de la derrota. Pero cubren o tapan su muladar hediondo, soñándose en el camino de una tarde luminosa de su primera primavera.

Literatura Africana: proverbios

2007-05-18T06:17:00.000-07:00

Solo hay una vida para los cobardes,

pero el hombre valiente no muere nunca:
su recuerdo es la herencia de la nación.

...

Los corazones de los cobardes,
buscan refugio en la carne de los cobardes.

Literatura Contra el Racismo: Aimé Cesaire

2007-05-13T11:22:00.000-07:00

y digo
y mi palabra es paz
y digo y mi palabra es tierra
y digo
y
el Gozo
estalla en el nuevo sol
y digo:
por sabias hierbas el tiempo se desliza.

Aimé Cesaire (*)
(Las Armas Milagrosas)

El poeta, junto con Senghor, fundó la corriente poética llamada 'Negritud'. Nació en la Martinica.

Para una literatura contra el racismo

Iswe Letu: El alba de los almendros

2007-05-13T07:05:00.000-07:00

Solo los almendros tienen escondida

el alba y la defienden celosamente.

Solo yo conozco la mansión y

guardaré el secreto para siempre.

Que nadie se preocupe por ella

pues saldrá a regalarnos la alegría

y lo hará para todos. Es un obsequio

que, no sin esfuerzo, merecemos.

No revelaré el secreto, mas si afirmo

que algo habrá que luchar para obtenerla.

No hablemos de la paz. Es el futuro.

José Bergamín / Jon Arzallus Eguiguren (3)

2007-05-11T03:49:00.000-07:00

Tantísimos ojos vivos
que se ha comido la tierra
son los que abrieron los tuyos
para mirar las estrellas.

Hainbat begi bizi
lurrak irentsitatok
zituen zureak ireki
izarrak ikusteko.

José Bergamín
(Lo traduce al euskera Jon Arzallus Eguiguren)

M. Álvarez: epigrama

2007-05-10T14:26:00.000-07:00

Quien se proponga vivir
como escritor, debe ir
donde se le pueda ver,
donde se le pueda oir,
donde se le pueda oler.

Poco importa conocer
el fruto de su trabajo.

Pues para estar en el ajo,
antes que dar de leer,
hay que tener desparpajo.

M. Álvarez

Iswe Letu: Me Voy a los Valles

2007-05-07T06:13:00.000-07:00

me voy a los valles

--"¡Ayúdenme, muertos del cielo, ayúdenme!" -su voz sonó de roca en roca.

Los rayos del sol se cristalizan. Paranse las hojas de los árboles.
El leopardo se detiene. La culebra se enrosca. Enmudecen los pájaros.
Las ardillas, con increible ferocidad, trastornadas, se muerden.
Los monos, saltan de rama en rama chillando enloquecidos,
se agreden mutuamente como enemigos en un hogar absurdo...

--Me voy decidida a los valles del Ruvubu: ese es el nombre de mi río. Tengo calcinados los cabellos por el calor de los años; y mis insignificantes nalgas huyen hacia mis muslos, como rápida pendiente hacia el barranco.

--Dije, para mi misma -no sé por qué- que cacé un cerdo y lo que cacé fue una hoja seca... ¡Ay, Alá, el Misericordioso!, en el rango de acémila me coloca la esclavitud...

--Y ya hablo sóla... Y marco mi paso al paso de las vacas... Y voy como ebria por las gargantas del Gihanga y del Kibuye, contemplando los distintos riachuelos que van saltando de roca en roca; su sonido hace eco en las paredes rocosas que me rodean, envolviendo mi caminar...

--Pronto llegaré, como ellos, a las orillas del Ruvubu... El rugido de su caudal, violento y rebelde, siempre acompañó mi soledad... Espero que ahora no me desprecie...

--Tan sólo tengo un vestido, raído por demás, para teñírmelo de índigo, ¡doble amanecida!, como una jovencilla. Pero soy una anciana de cabello blanco que recuerda llorando su juventud, ante las hojas caídas del bosque...

--Lloro ahora que ya no tiene remedio lo que he hecho, pero... Me dio tanta rabia el haber sido el hazmerreír de todos... Rabia que no pude contener cuando me negó lo que todo el mundo conocía, menos yo, la interesada... Y... ¡zas!, le rebané el cuello con la navaja de afeitar...

--Toda la vida sufriendo. Y, como quien dice, toda la vida llorando... Aun recuerdo que lloré de rabia y de hambre, ya siendo niña... Sobre todo aquel año de sequía, cuando él, el amo, me robó el cerdo que con tanto esmero había criado por estas riberas del Ruvubu...

--Y después con halagos, zalemas, carantoñas, mimos... Y con amenazas... Me atrajo a su lado... Y me obligó a hacer cosas que yo no quería... Luego me fui acostumbrando a sus deseos, a sus manías...

--¡Ah, sus manías!... Una de ellas era la de estirarme los pechos, tensándolos, para afilar en ellos la navaja con que se afeitaba, ¡como si fueran cueros!, ¡maldita sea!... Lloraba de dolor... No me oponía por miedo a que hundiera la navaja en mi pecho y... también porque, ¡el cabrón!, me los acariciaba y los besaba y los chupaba después... y eso... me producía... un placer... casi infinito...

--A veces, al pasar la navaja, me cortaba y el dolor permanecía conmigo varios días; otras, la herida, no solo me dolía, se infectaba; supuraban mis pechos y, como no podía lamerlos, me pegaba, ¡maldito!...

--De todo eso hace mucho tiempo... hasta que hoy me lo encuentro en la choza, en la mía, con una de las mujeres de su harén, la más joven... Y me agarró los pechos, riéndose, sin duda porque ahora se parecen a piras de secas carboneras, ¡se habrá visto él en el espejo!, y se puso a aguzar la navaja, como antaño, con ellos y...

--Yo me reía también, con mi risa hueca, delirante..., en mi boca desdentada, de vieja pelleja... Pero me sentí humillada y rabiosa... Y le pregunté por lo evidente, por lo que todas las gentes ya sabían... menos yo... qué si había estado con ella, otras veces, en mi choza... y lo negó ¡el muy falso y traidor!...

--Y pasó lo que tenía que pasar... Y lloro, si, lloro, aunque no me arrepiento de nada... Contemplo, desde estas alturas, tus valles, Ruvubu. El sordo rumor de tus aguas rebeldes mece mi decisión.

--"¡Ayúdenme, muertos del cielo, ayúdenme!" -y su grito dolorido hace quebrar algunas rocas que se precipitan a lo hondo hundiéndose en su cauce.

Y el leopardo se paraliza. Y la culebra se enrosca.
Y los rayos de sol se cristalizan. De pronto las hojas
de los árboles se detienen. Y callan los pájaros.
Se muerden con ferocidad las ardillas, trastornadas.
Y los monos, chillando enloquecidos, se agreden;
van por las ramas como perdidos en un hogar extraño.

Y el Ruvubu, de aguas violentas y rebeldes, la acogió, amorosa y brutalmente, en su regazo.

Iswe Letu: Nunca Pierdas la Esperanza

2007-05-06T10:57:00.000-07:00

nunca pierdas la esperanza

(para una antología contra el racismo)

No, nunca, nunca pierdas la esperanza, amigo... Ata, apretando bien, tus zapatos... O..., si no hay más remedio, tus abarcas mismas...

Y ponte en camino ya... Visita... ¡qué sé yo!... hasta los corredores más ocultos... Ahuyenta ese sueño que tienes acumulado de semillas tocadas por el hielo y la roña...

--"¡Ah, Uerdia, tallo de fresno, // cabellos como de esmeralda: // eres un ramo de naranjo // en pleno invierno." -canté nada más verte.

¡Ah!, si... aun me acuerdo..., que habiendo percibido mi pequeño seno, olvidaste atar tu odre... y yo me sonreí. Fue como una invitación, casi un convite. Preparé el lecho antes de proseguir mi camino: esperé con ojos vigilantes y oídos atentos... Enjugué el sudor de la frente con el reverso de la manga...

¡Ah, cómo temblabas!... eras como una campana que vibra, cuando, yo, anhelante también -para qué negarlo- te decía: "¿Me dejas porque estás sediento? ¿me dejas porque estás hambriento?... // Pues toma, toma mi pecho // por tí se desborda."

Desde entonces no he vuelto a olvidarte. "¡Ay, Uerdia, tallo de fresno, // cabellos de esmeralda: // eres un ramo de naranjo // en pleno invierno." -volví a cantar recordándote.

Nunca pierdas la esperanza: ahuyenta, amigo, ese sueño, que tienes ahí acumulado, de semillas besadas por el hielo y por la roña; y lánzate al camino.

José Mª Amigo Zamorano: Mundo de amenazas

2007-04-25T09:24:00.000-07:00

HAI KAIS
Jardín de invierno
la luna como un hilo
una voz de insecto.
Matsuo Basho

Es, en un mundo lleno de amenazas,
para nuestros nervios,
tensados por la espera
y a punto de estallar
en comunión horrenda
con todo lo que existe,
la recia firmedumbre
de que el nacimiento de la aurora
seguirá audazmente su camino,

como un fino hilo de luz esperanzada.

Neruda: Oda al Sol

2007-04-24T10:22:00.000-07:00

Hermosa

tu mirada,

apenas

tocas

la rama

nace

la primavera,

apenas,

cola de ámbar,

tocas

los trigales

y se derrama el trigo

repitiendo

tu forma,

pan

pan del cielo

horno sagrado,

tu no fuiste

estrella blanca,

hielo,

diamante congelado

en la mirada

de la noche

Pablo Neruda

Iswe Letu: ¿Quién que...

2007-04-23T04:22:00.000-07:00

¿Quién que...

¿Quien, que canta
como un triste ruiseñor
en el albor mañanero?:

-El viajero.

¿Quién que...

¿Quien que circunviene
con bajez, cintazo y clavel
la hermosa sobreflor?:

-Felipe "El Corrompedor".

Edgar Allan Poe: SOLO

2007-04-20T06:11:00.000-07:00

Desde las horas de mi infancia,

yo nunca fui como los otros;

no vi jamás como otros vieron,

no adoré ni odié como todos.

En la fuente común, yo nunca

bebí mis penas ni mis gozos;

y cuanto amé lo amé yo solo.

Pues ya en mi infancia -en esa aurora

de mi destino tormentoso-

de cada ser: -de cada abismo

que el Bien y el Mal lleva en su fondo

surgió ante mi- surge el Misterio,

que embruja el alma silencioso:

surgió del torrente o la fuente,

del quieto monte y mar sonoro

del lento sol que esclarecía

los aureos tintes del otoño

del relámpago que incendiaba

sobre mi frente cielos lóbregos

del trueno bronco y al tormenta

o de la nube que allá en lo hondo

de un claro cielo, perfilaba

quizá un demonio ante mis ojos.

Edgar Allan Poe
(Trad. Carlos Obligado)

Lope de Vega: 'A la batalla de África'

2007-04-18T10:13:00.000-07:00

Oh nuncas fueras África desierta
en medio de los trópicos fundada,
ni por el fértil Nilo coronada
te viera el alba cuando el sol despierta.

Nunca tu arena inculta descubierta
se viera de cristiana planta honrada,
ni abriera en ti la portuguesa espada
a tantos males tan sangrienta puerta.

Perdióse en ti de la mayor nobleza
de Lusitania una florida parte,
perdióse su corona y su riqueza.

Pues tú que no mirabas su estandarte,
sobre él los pies, levantas la cabeza
ceñida en torno del laurel de Marte.

Lope de Vega (Soneto XV)

Antonio Machado: 'He andado muchos caminos'

2007-03-25T09:56:00.000-07:00

He andado muchos caminos,

he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.